Capítulo Sete: O Guerreiro Supremo do Nível da Sentença

“Senhor, aquele é o único descendente da minha família, embora não seja muito promissor, ainda é apenas uma criança...”, murmurou a matriarca da família Yang.

“Ainda é pequeno, ainda é pequeno... Meu filho entrou na Academia Qingyun para estudar, não para cuidar dos assuntos da sua família. Meu filho se chama Yang”, resmungou o patriarca, visivelmente contrariado.

“Senhor, lembre-se de como era antigamente...”, a senhora começou a chorar, recordando-se de quando o marido, em sua juventude, havia recebido apoio da família dela.

“Hmph...”, bufou ele, abanando as mangas e saindo de má vontade ao ver as lágrimas da mulher. Assim que o marido partiu, ela correu atrás, aflita.

“Senhor, eu lhe imploro, nossa família só tem o Qing’er...”, pediu ela em voz baixa.

“Minha senhora, não é por falta de vontade. Sabe o que é a Academia Qingyun? Sabe quem estuda lá? Este ano, por exemplo, a academia admitiu cinquenta alunos, menos de dez da província de Qing, o resto é de outros condados. Meu filho só entrou por recomendação do mestre; caso contrário, nem teria conseguido. Dizem até que há descendentes da família imperial lá. Seu sobrinho, com aquele comportamento, você não tem medo de trazer desgraça à sua família?”, retrucou o patriarca, ciente de que o sobrinho da esposa era um inútil, incapaz nos estudos e nas artes marciais, já vagando pelas ruas na adolescência—um típico caso perdido.

“Senhor, se o senhor levar o Qing’er para a Academia Qingyun, eu prometo convencer o Yun’er a se comprometer com nosso filho”, disse ela, mordendo os lábios.

“É mesmo?”, o patriarca hesitou, tentado. Yun’er era nada menos que a primeira colocada no grande exame, filha do irmão da matriarca, com um talento excepcional para o cultivo.

“É verdade”, respondeu ela com firmeza.

“Muito bem, vou pensar a respeito”, respondeu ele, sem aceitar de imediato. Noivado era coisa séria; se o sobrinho problemático causasse problemas na academia, ele próprio poderia ser envolvido. O mais importante era não prejudicar o próprio filho. Afinal, um sobrinho é parente, mas nada se compara ao próprio sangue.

Enquanto isso, Bao Bushu nada sabia das discussões. Entregou um saco de batatas para o velho Bao, que notou as manchas escuras nos tubérculos.

“Comprei barato, não conte a ninguém”, murmurou Bao Bushu.

“Hmm, hmm”, respondeu o velho Bao, acenando com a cabeça.

“Pegue este dinheiro e compre uma roupa nova para minha irmãzinha”, disse Bao Bushu, entregando cinquenta moedas. O velho Bao, embora insatisfeito, pois sabia quanto Bao Bushu recebia de salário e prêmios, aceitou. Agora, Bao Bushu era oficialmente parte da família Yang, sem laços com o velho Bao. O simples fato de entregar dinheiro já era generoso.

Ao vê-lo partir, Bao Bushu suspirou, sem saber se o dinheiro seria realmente usado para a irmã ou seria apostado em jogos.

De volta ao seu quarto, ele tirou um pedaço de seda preta—provavelmente o lenço de alguma dama, esquecido entre as roupas. Tecidos como seda não eram valorizados como o linho entre criados e plebeus, pois só podiam vestir linho, mesmo velho ou remendado. A seda, só servia para vender em lojas de roupas usadas, mas normalmente, os criados preferiam levar para casa, já que vender e usar são conceitos bem diferentes. No entanto, lenços de seda tinham pouca utilidade, e remendar com seda exigia técnica especializada.

Os materiais para o papagaio já estavam prontos. Fazer um era simples: alguns galhos finos servindo de estrutura, linhas para amarrar e fixar, e o lenço costurado por cima.

Bao Bushu era habilidoso, pois já os fazia quando criança, e logo terminou o papagaio. Agora, só restava esperar pela chuva.

No fundo, sentia-se um pouco tolo. A eletricidade de um talismã de raio seria diferente da de um trovão natural? Não correria o risco de perder o controle? Mas o ser humano sempre alimenta um fio de esperança—e se fosse diferente? Além disso, a descarga elétrica era momentânea; não experimentar seria insuportável.

“E se eu deixar o talismã de lado? Será que ele absorve energia dos trovões?”, pensou Bao Bushu.

Nos últimos dias, o jovem mestre Yang estava radiante, agora que podia sair. Não precisava de Bao Bushu para acompanhá-lo, pois havia sempre guardas à disposição. Suas saídas eram para encontrar amigos—dizia que lhe faltava um pajem.

Ser pajem não era tarefa fácil: era preciso saber ler e entender o que se dizia, para não envergonhar o mestre ao aplaudir quando não devia. Por isso, o jovem preferia sair sem um.

Ele também bebeu e foi repreendido pelo pai, mas não apanhou—um privilégio de ter ingressado na Academia Qingyun.

Rumble!

Após mais de um mês de céu limpo e com as lavouras à beira do fracasso, nuvens carregadas cobriram o céu.

“Chuva com trovão”, pensou Bao Bushu. Naquele tempo, uma tempestade assim era quase uma tragédia: o solo seco e fofo, ao ser encharcado de repente, provocava deslizamentos, bloqueava estradas e rios, e até causava desabamentos. Sem contar o risco de granizo.

“Trovão troveja, mas pouca chuva despeja”, recitou Bao Bushu, lembrando-se de um ditado que seu pai costumava repetir em vida anterior.

As gotas grossas começaram a cair, e os criados foram acionados para verificar o escoamento de água—ele já havia inspecionado tudo.

Logo a chuva desabou, escurecendo o dia como se fosse noite. Bao Bushu esperava. Em tempestades assim, sempre vinha vento forte.

O vento uivava, respingando água nas balaustradas. Bao Bushu já fechara as janelas e fora para o quiosque—o único lugar discreto. Pensou em tentar numa árvore, mas os galhos eram densos demais para soltar o papagaio.

Desafiando a chuva, correu pelo pátio, mas o papagaio, encharcado, girava sem decolar.

“Espaço curto, prédios altos ao redor, vento errado”, desanimou-se após algumas tentativas.

“Dragão de Água!”, alguém gritou. Bao Bushu viu, ao longe, uma enorme coluna de água girando ao longe.

“Será um tornado?”, pensou, surpreso ao ver tal fenômeno pela primeira vez.

Bum! Bum!

Pedras de granizo, brancas como neve e do tamanho de punhos, começaram a despencar.

“Demônio!”, Bao Bushu fugiu, protegendo a cabeça. Granizos daquele tamanho podiam matar. Correu para o quiosque, onde o estrondo de uma voz trovejante ecoou.

Uma figura humana surgiu no ar, vestida como um erudito; de longe, sob a chuva, era difícil distinguir.

“Demônio, suma daqui!”, bradou a figura, a voz retumbando.

Rumble!

Um raio atingiu o erudito.

“Peguei!” O homem estendeu a mão; parecia segurar algo. Um imenso raio de luz disparou de sua mão, dissipando o trovão nos céus.

“Meu Deus!”, Bao Bushu quase caiu ao ver a cena digna de ficção científica; um raio, com tamanha energia, sendo dispersado.

“Disse o Mestre!”, proclamou o erudito. O mundo pareceu escurecer.

A sensação era sufocante; com as duas palavras, uma luz dourada emanou de seu corpo. Bao Bushu viu uma pedra de granizo diante de si ser tocada pela luz dourada e, instantaneamente, derreter em gotas de água.

“Estudar e aprender”, disse mais duas palavras, e o céu imobilizado voltou a fluir. O erudito parecia escrever algo no ar, e então dois caracteres prateados, “Disse o Mestre”, surgiram no céu e voaram em direção ao tornado.

O enorme tornado foi desfeito pelos caracteres dourados; até o vento cessou.

“Inacreditável!”, Bao Bushu viu seu mundo virar de ponta-cabeça.

“Erudito rançoso, teve sorte desta vez. Nos encontraremos de novo!”, uma sombra azulada surgiu entre a chuva; à distância, não era possível distinguir, mas a voz era aterradora.

“Criatura vil, em consideração à chuva que trouxeste, poupo-lhe a vida. Se ousar causar mais confusão, pedirei ao Sábio que te elimine”, respondeu o erudito.

“Hmph”, resmungou a sombra azul, claramente temerosa do Sábio.

A chuva continuava a cair, mas Bao Bushu estava inquieto. Aquela visão extraordinária transformara o mundo, mudara sua própria perspectiva.

“Baixinho, você não viu! Era um mestre do Nível Frase! Enfrentou sozinho um dragão que causava tempestades—nem terminou a frase e o dragão já fugia com o rabo entre as pernas. Vocês, pessoas comuns, não podem ver essas coisas; mas, quando vir um dia, vai se espantar!”, disse o jovem mestre Yang, ao voltar, tagarelando sem parar.

Bao Bushu, ainda intrigado, pois vira tudo, perguntou: “Senhor, o que é um mestre do Nível Frase?”

“Ah, na nossa escola, existem níveis: o Nível Som, que apenas fala, sem poder escrever usando a força sagrada; depois o Nível Letra, capaz de escrever caracteres soltos, sem restrições de fala; então vem o Nível Frase, capaz de escrever frases com dois ou mais caracteres; em seguida, Nível Poesia, Nível Canção, e por fim Nível Texto; acima desse, está o Nível Sagrado”, explicou o jovem mestre, recitando de cor.

“Então, senhor, como o mestre do Nível Frase lidou com o dragão?”, instigou Bao Bushu, sabendo que alguns gostam de prolongar histórias ao serem incitados.

“Vou te contar, baixinho! Quando vi o granizo, soube que havia algo errado. Ao avistar o tornado, tive certeza. Era alto como centenas de metros, grosso como dezenas, avançando sobre a cidade...”, o jovem mestre se exaltava, gesticulando, e Bao Bushu fazia cara de espanto, perguntando se era mesmo verdade, elogiando—o que só animava ainda mais o jovem.

“Parece que a força dos eruditos não é nada pequena”, pensou Bao Bushu, deitado no chão diante do quarto do jovem mestre, sentindo-se mais seguro ao perceber um fio de eletricidade em seu dantian. Pelo menos, agora, ele havia cruzado o limiar deste mundo extraordinário, e não mais vagava do lado de fora.