Capítulo Quarenta: Margarida

Ao deixar a mansão do senhor Dourado, Byron não voltou imediatamente para casa, preferindo passear pelo centro da cidade de Fein. As pessoas ao seu redor estavam todas apressadas, sempre com muitos afazeres, parecendo muito mais ocupadas do que os habitantes de Nacier.

Ele podia sentir plenamente a energia vibrante daquela cidade, mas também percebia, ainda que de forma sutil, que um desenvolvimento demasiado rápido nem sempre era algo positivo.

Além disso, o lixo sujo espalhado por toda parte fazia-o lembrar das epidemias que enfrentara na infância, trazendo à tona memórias aterrorizantes.

“Mais cedo ou mais tarde, o planejamento urbano de Fein terá de ser rigidamente controlado pela prefeitura, senão certamente haverá grandes problemas.”

De repente, ao caminhar pela rua, Byron teve sua atenção atraída por uma alfaiataria.

As roupas expostas na vitrine eram de qualidade, com acabamento refinado, evidentemente do tipo que só pessoas de alto status usariam, o que o fez contemplá-las por um bom tempo sem conseguir desviar o olhar.

Baixando os olhos para as próprias vestes, percebeu que, apesar de ser uma roupa elegante, faltava-lhe requinte em vários detalhes, tornando fácil para qualquer um identificar que era alguém oriundo de uma região pequena.

Lembrava-se ainda do que Lucius lhe dissera: a aparência faz o homem, e as pessoas tendem a ouvir mais aqueles que apresentam boa imagem. Por isso, investir em trajes mais distintos era uma decisão sensata.

Tomado por essa ideia, Byron entrou na alfaiataria, sendo logo recebido por um senhor alto, magro, de ossos salientes e expressão austera, que caminhava em sua direção com rigorosa elegância.

Vestindo um traje preto e portando um monóculo, o ancião observou Byron atentamente antes de balançar a cabeça, firme e severamente:

“Senhor, perdoe-me a franqueza, mas sua postura não combina em nada com as roupas que veste. Vejo que és um homem de talento, mas este traje não passa de um verdadeiro lixo.”

Byron ficou surpreso com tamanha sinceridade e, sorrindo, perguntou: “E o que recomendaria para mim?”

“És um nobre, ou pelo menos um cavaleiro, e hoje em dia, nos círculos da alta sociedade de Siatte, todos usam fraques, vindos do Império Loren.”

A voz do velho era séria, profissional e inquestionável; ele se curvou e prosseguiu:

“Nossa loja oferece as melhores recomendações e confecções de trajes de toda a Costa Leste. Não irá se decepcionar.”

“O senhor precisa de um fraque azul-marinho, ao estilo de Loren, não ao estilo Sete Luas. Todos os nossos trajes são feitos sob medida, permita-me tomar suas medidas.”

O interesse de Byron cresceu ainda mais, mas, antes de se deixar medir, prudentemente perguntou pelo preço e, ao ouvir que custaria trinta moedas de prata, ficou chocado, mas acabou, com alguma hesitação, concordando.

Após tirar as medidas, de repente ouviu a voz de uma mulher do lado de fora, ao som da porta se abrindo.

“Senhor Holly, como está o traje do meu irmão? Ele precisa usá-lo no baile do Visconde Baslow, não pode perder para ninguém na aparência.”

Entrou na alfaiataria uma jovem trajando roupas luxuosas, seus cabelos loiros claros e ondulados caíam suavemente sobre a testa reluzente, e em seus olhos brilhava a vitalidade típica da juventude.

Ao ver Byron vestindo o casaco, ela hesitou por um instante, depois sorriu educadamente: “Boa tarde, senhor. Sou Margaret, da família Hofmann.”

Byron retribuiu com um aceno cortês, sorrindo de leve: “Boa tarde, senhora Margaret. Sou Byron, da família Fischer.”

Byron, família Fischer... Margaret registrou mentalmente o nome.

Contudo, não teve coragem para mais conversas. O senhor Holly, após anotar as medidas de Byron, disse calmamente:

“Senhora Margaret, retorne amanhã. O traje do Barão Hofmann ainda não está pronto. Como sabe, a perfeição exige tempo.”

“Está bem.”

Margaret assentiu casualmente, lançando olhares furtivos ao jovem elegante, sem dizer palavra. Só depois que Byron partiu, ela imediatamente perguntou ao alfaiate Holly:

“Aquele jovem, nunca o vi antes. Conheço todos os membros das famílias nobres e cavaleirescas de Fein. Sabe de onde ele é?”

O senhor Holly sorriu enigmaticamente e deu de ombros: “Não sei, senhora.”

Margaret ficou um pouco desapontada, mas não podia evitar imaginar quem seria aquele belo desconhecido, sentindo instintivamente que ele devia ser alguém extraordinário.

O senhor Holly continuou, em tom descontraído: “Mas ele voltará à loja, e então posso perguntar tudo o que desejar saber.”

Após sair da alfaiataria, Byron seguiu para o Banco Nordival, de onde retirou um cofre de ferro preto, guardando-o em uma caixa-forte especial, mediante o pagamento anual de cinco moedas de prata.

Suspeitava que a família Meyer ainda procurava por ele, e, caso enviassem novamente alguém em seu encalço, a segurança dos Fischer estaria ameaçada.

Guardando os objetos no banco de Fein, sentia-se muito mais seguro; afinal, a cidade contava até mesmo com um “Monarca” de terceiro nível, o bispo regional da Igreja da Tempestade, e os Meyers jamais ousariam agir ali.

“Um dia, os recuperarei. A família Fischer acabará por reunir todos os componentes restantes,” murmurou Byron ao deixar o banco.

Dias depois, Byron retornou à alfaiataria para ajustar melhor o fraque.

Mais algum tempo se passou e, prestes a partir, recebeu uma carta: um barão próximo à família Romen, tendo ouvido falar dos Fischer, convidava-o para um baile da alta sociedade de Fein.

Byron ficou encantado; ao receber o traje, poderia participar do evento.

***

Todos os convidados do baile pertenciam à elite de Fein. O anfitrião era o Visconde Baslow, senhor da cidade, e os dois convidados mais ilustres eram o Conde Hoven, governador da Costa Leste, e o bispo regional da Igreja da Tempestade.

Jovem, elegante e charmoso, Byron atraiu rapidamente o olhar das damas presentes. Seus traços eram delicados, seu semblante irradiava calor e, no fundo dos olhos, havia um leve toque de melancolia; seus lábios, sobretudo quando sorria, eram encantadores.

Byron, no entanto, não teve oportunidade de conversar com o Conde Hoven ou com o bispo, os pontos centrais do evento, limitando-se a memorizar seus rostos.

O Conde Hoven assemelhava-se muito ao sobrinho, o Barão Hoven: ambos altos, magros e extremamente comunicativos, embora o rosto do conde já exibisse sinais do tempo e as têmporas grisalhas.

O bispo da Tempestade, por sua vez, trajava uma longa túnica azul-violeta e exalava um forte cheiro de álcool, um verdadeiro “excêntrico”.

Seu rosto era frio, com tiques ocasionais; nunca cumprimentava ninguém e suas palavras eram confusas, deixando Byron, que tanto ouvira falar dele, completamente surpreso. Se lhe dissessem que era apenas um bêbado prestes a ser expulso da taberna, ele acreditaria.

Logo soube a razão: o bispo, em sua juventude, usara um artefato misterioso de grau “proibido” e, como “preço”, fora condenado a beber continuamente, tornando-se o que é hoje.

No baile, Byron reencontrou Margaret, de cabelos dourados, que se aproximou educadamente enquanto as demais moças ainda o observavam à distância.

Com um sorriso, Margaret ergueu o queixo e disse: “Senhor Byron, quanto tempo! Sou irmã do Barão Hofmann. Lembra-se de nosso encontro casual?”

Byron hesitou por um instante, depois sorriu: “Senhora Margaret, é uma honra revê-la. Que coincidência perfeita! Foi justamente o Barão Hofmann quem me convidou.”

Fingindo surpresa, Margaret exclamou: “Sério? Que incrível coincidência!”

Byron sorriu gentilmente, recordando-se de alguns encontros “casuais” que tivera com outras jovens na vila, todas com atitudes semelhantes.

Sim, havia algo ali que não lhe parecia muito certo.