Capítulo Quarenta: O Primeiro Encontro

Num dia do final de outubro, o céu estava carregado de nuvens escuras, mas não chovia. O ar espalhava uma sensação abafada, como se uma força invisível pairasse sobre a cidade de Gotham, puxando milhares de fios e segurando o coração de cada habitante, controlando cada batida.

O peso, a opressão, chegavam acompanhados do clima sombrio que mais combinava com Gotham. Sob essa atmosfera, todos sentiam-se facilmente tomados pelo temor e pela inquietação; ninguém tinha vontade de conversar, e as pessoas caminhavam rápido pelas ruas, de cabeça baixa.

Roy jamais esqueceria: aquele era o dia em que encontrou aquele sujeito pela primeira vez. Era o dia em que recebeu seu primeiro caso envolvendo aquele monstro odioso e aterrorizante.

Na manhã, quando o Comissário Gordon telefonou para chamá-lo ao local do crime, Roy percebeu logo pelo tom de voz que algo estava errado.

“Venha rápido para o número 401 da Rua Finkel, homicídio.”

Foi uma ordem breve e seca, como se estivesse apenas cumprindo protocolo, sem mencionar nada sobre o caso. Mas Roy sentiu claramente, nas palavras do Comissário, que ele fazia um esforço enorme para controlar as emoções, que estavam à beira de explodir, como se contidas à força por uma comporta prestes a ceder.

Roy conhecia Gordon. James Gordon era um detetive excepcional, com uma capacidade de autodomínio rara. Isso não era apenas instinto, era resultado de todas as experiências sombrias que compartilhara com o Batman naquela cidade, ensinando-o a manter-se firme nos lugares mais escuros.

Mas agora, até nas palavras mais simples, Gordon deixava transparecer emoções que não conseguia ocultar. Talvez muitos não percebessem, mas Roy sentiu nitidamente aquela ponta de raiva e inquietação.

O que poderia perturbar Gordon a esse ponto?

Logo, ao chegar ao local, Roy teve sua resposta.

Era uma casa pintada de branco, com telhado vermelho, agora isolada como cena de crime. O Comissário Gordon conduziu Roy para dentro, e, como de costume, começou a relatar o caso, mas hoje sua narração era marcada por uma intensidade incomum.

“Três mortos, uma família, pai, mãe e uma pobre criança. Meu Deus, eles estavam apenas dormindo, foram arrastados da cama...” Gordon disse. “Foi aquele monstro! O trabalho dele! Eu soube assim que vi, maldito desgraçado...”

Roy nunca o vira assim, nem mesmo quando Gordon enfrentou uma sentença de prisão perpétua há pouco tempo.

Ao se aproximarem da sala de jantar, Gordon suspirou: “Prepare-se para o que vai ver.”

Roy entrou e, ao deparar-se com os três corpos caídos sobre a mesa, não pôde evitar um arrepio.

O casal, ainda em pijamas, e uma criança, que pela altura deveria estar no ensino fundamental, jaziam juntos, miseravelmente, ao lado da mesa. O mais aterrador era que todos estavam sem pele no rosto.

Sim, sem pele, cortada ao longo das bordas do rosto, evidentemente de forma manual.

Crueldade e sangue eram as únicas palavras possíveis para descrever a cena.

“Uma besta,” murmurou Gordon, indignado.

Roy permaneceu em silêncio, franzindo o cenho.

“Por que há pratos postos na mesa?” Roy apontou para os quatro pratos dispostos entre os corpos. “Você disse que eles foram arrancados da cama?”

“Sim, havia marcas claras de uso e de que foram arrastados da cama à força,” respondeu Gordon. “A hora da morte foi de madrugada, ninguém jantaria nesse horário.”

“Então você acha que o assassino os reuniu diante da mesa e obrigou-os a preparar um jantar?” Roy perguntou. “Qual seria o propósito disso?”

James Gordon, com expressão pesada, respondeu: “Não há propósito. Se tivesse um, seria o entretenimento. Ele é assim, mata sem motivo, apenas por diversão, puro demônio.”

“Parece que vocês sabem quem foi,” perguntou Roy, franzindo as sobrancelhas. “Quem é? Como sabem?”

“Sabemos, sim,” disse Gordon, entregando a Roy um saco de evidências. “Ele deixou o cartão dele.”

Roy examinou o saco e viu ali um baralho, um coringa, com a palavra ‘joker’ escrita.

Era apenas uma carta comum, mas deixou James Gordon naquele estado de agitação.

Roy já conhecia muitos arquivos do passado de Gotham, sabia bem qual era o maior pesadelo da cidade. O baralho anunciava o retorno desse homem.

“Ele voltou,” disse Gordon. “O Palhaço.”

Ao ouvir esse nome, parecia ecoar em seus ouvidos aquela risada insana e perturbadora, o som desesperador de um demônio do inferno. Roy finalmente percebeu, por trás da raiva do resiliente Comissário Gordon, uma emoção ainda mais profunda: medo.

Sim, medo. Do homem chamado Palhaço, fosse ele quem fosse, o herói Comissário James Gordon sentia um temor profundo.

Roy não insistiu nesse ponto. Circundou a mesa duas vezes, examinando cada cadáver com atenção. Depois foi ao quarto das vítimas e pegou um telefone celular na cabeceira.

Era o aparelho do marido, algo fácil de constatar ao vasculhar o conteúdo. Roy analisou o telefone por cerca de meio minuto e, sem dizer palavra, o colocou em um saco de evidências.

“E aí? Alguma descoberta?” perguntou Gordon.

Roy não respondeu, seus olhos escaneando o quarto rapidamente.

De repente, ele falou: “Vocês notaram o tapete no canto da parede?”

Gordon seguiu o olhar de Roy para um canto do quarto. O tapete branco ali estava visivelmente levantado.

“Se alguém o puxou várias vezes desse ponto, ficaria assim,” disse Roy, aproximando-se e agachando-se para levantar o tapete, revelando o piso de madeira.

“Talvez o dono do quarto tenha o hábito de levantar o tapete para limpar,” sugeriu Gordon.

“Talvez,” Roy respondeu, deitando-se e pressionando a lateral do rosto no chão, enquanto batia com o punho.

Depois, semi-agachado, disse: “E você acha que o dono tem o hábito de arrancar estas tábuas de madeira durante a limpeza? Essas duas estão nitidamente soltas. Envelhecimento? Não, impossível, as demais estão firmes. Só pode ser algo feito por alguém.”

Enquanto explicava, Roy já trabalhava, logo retirando as tábuas e pegando um saco plástico transparente.

“Acho que acabamos de descobrir o possível motivo do assassino,” disse Roy, virando-se, com as mãos cobertas de poeira, segurando um pequeno e grotesco máscara de palhaço. “Acredito que o homem que morreu aqui, há muitos anos, pode ter sido um dos capangas do Palhaço.”