Capítulo Catorze: Saudação

Roy havia descoberto o segredo da identidade do Batman dias atrás. Embora não tivessem falado nada, ambos já sabiam a verdade. O Batman, por sua vez, deixou de lado as encenações e perguntou diretamente:

— Como entrou aqui?

— Da última vez, eu lhe disse que aquele seu piano caríssimo só tinha algumas teclas realmente gastas pelo uso, para ser exato, quatro. A partir daí, bastou testar todas as combinações possíveis dessas quatro teclas, não demorou muito para decifrar a senha. Aliás, para o quartel-general de um herói lendário como o Batman, sua senha é simples demais.

— Vou considerar instalar uma nova fechadura — respondeu o Batman. — Então, diga, o que veio fazer aqui?

— Você já deve saber. O comissário James Gordon é um homem bom, mas agora está prestes a ir para a cadeia... ou talvez até enfrentar a pena de morte.

— Eu sei — disse o Batman. — Estou tentando encontrar uma solução.

Roy continuou:

— Pedi ao novo comissário, Forbes, para investigar o caso de James Gordon. Mas, infelizmente, nosso novo incompetente só parece se importar em capturar você. E, agora, fui demitido. Acredito que seja porque descobri indícios de sua ligação com Carmine Falcone.

O Batman franziu a testa:

— Forbes está aliado a Falcone? Tem provas?

— Por enquanto? Não. Mas terei. — Roy disse. — Acabei de perder meu emprego, então encontrei algo melhor.

Levantou-se da cadeira giratória e declarou:

— Preciso que você me arrume um traje como o seu. E preciso que me ensine a lutar.

— De jeito nenhum — respondeu o Batman, firme. — O que faço não é brincadeira.

— Imagino que não tenha esquecido que conheço seu segredo, não é, Senhor Wayne?

Uma aura de pressão invisível emanou da silhueta imponente do Batman, como se a própria escuridão congelasse ao redor dele. Com voz sombria, perguntou:

— Está me ameaçando?

Roy inclinou levemente a cabeça:

— Se quiser ver assim, pode. Mas quero deixar claro, não tenho motivo algum para ameaçá-lo. Isso não seria bom para ninguém. Só quero ajudar. Carmine Falcone está de volta e uma tempestade vai varrer toda Gotham. Precisamos de toda ajuda possível. A polícia da cidade foi tomada pelos fantoches de Falcone, não podemos contar com eles. Você vai precisar de mim.

O Batman ficou em silêncio, pensativo.

— Pode me dar sua resposta amanhã — disse Roy, dirigindo-se à saída. — Não precisa me acompanhar, sei o caminho de volta.

Noite, docas de Gotham.

Um grupo de capangas, armas à cintura e cigarro nos lábios, ocupavam-se de suas tarefas rotineiras: carregar e descarregar caixas. Um serviço simples, mas que não admitia erros. Ninguém sabia exatamente o que havia dentro das caixas, mas todos sabiam que se tratava de mercadorias de contrabando extremamente valiosas para o chefe, conhecido como "O Pinguim". Qualquer deslize, por menor que fosse, podia ser suficiente para perder a cabeça — literalmente.

Um luxuoso carro preto, de carroceria alongada, estacionou em frente ao cais. Os capangas estremeceram, reconhecendo o veículo preferido do "Pinguim". Normalmente, o chefe nunca aparecia pessoalmente durante o embarque e desembarque de mercadorias, mas aquele parecia ser um dia especial, talvez devido ao bom humor do chefe.

A porta do carro se abriu e, de lá, saiu um homem que mal chegava a um metro e meio de altura, com uma barriga avantajada como a de uma gestante. Usava um chapéu-coco elegante, um nariz adunco de ave de rapina e apoiava-se numa sombrinha preta enquanto caminhava de modo cambaleante, lembrando de fato um pinguim.

Era ninguém menos que Oswald Chesterfield Cobblepot, atual chefe do submundo de Gotham, que tomara o poder das mãos de Carmine Falcone. Quem não o conhecesse jamais o associaria à figura de um chefão mafioso; a maioria pensaria tratar-se de um comediante.

Cobblepot circulou entre os homens, fazendo breves comentários aqui e ali, exibindo um sorriso satisfeito. Na verdade, sua inspeção não tinha grande utilidade, mas aquele ritual dava-lhe a sensação concreta de estar no controle, de ser obedecido por todos. Essa sensação era como uma droga viciante.

Até que tiros impiedosos romperam o silêncio.

Um dos capangas, a poucos passos de Cobblepot, tombou ao chão, atingido, e a caixa que carregava caiu-lhe sobre a cabeça.

Imediatamente, todos largaram o que faziam e sacaram as armas. A iluminação das docas era péssima, o breu ideal para as atividades ilícitas. Agora, porém, estavam sendo atacados por forças desconhecidas, e a escuridão, antes aliada, tornara-se inimiga, dificultando qualquer reação. Os clarões dos disparos acendiam e apagavam, como flores de lótus ardentes no escuro.

O outrora arrogante Cobblepot perdeu toda a compostura, virou-se e correu, lançando-se atrás de um contêiner. Sacou sua sombrinha e, pressionando um botão, ela cuspiu balas como uma metralhadora, despejando fogo cerrado na direção das sombras.

A sombrinha de Cobblepot era muito mais do que parecia: escondia uma variedade de armamentos, e a metralhadora era apenas uma de suas funções.

Mas naquela escuridão, pegos de surpresa, estavam em grande desvantagem. Os inimigos, invisíveis, avançavam. Os homens de Cobblepot tombavam um após o outro, enquanto o fogo inimigo só aumentava.

Percebendo o perigo, Cobblepot cessou o fogo, ergueu a sombrinha como escudo ao lado do corpo, protegendo-se por completo. As balas ricocheteavam no metal reforçado, lançando faíscas.

Desesperado, correu de volta ao seu carro, atirando-se no banco de trás e gritando:

— Arranque com o carro!

Nenhuma resposta. Só então percebeu, pelo retrovisor, que o motorista estava morto, os olhos arregalados e um buraco sangrento na testa.

— Maldição!

Praguejando, abriu a porta, agachou-se e correu até a porta da frente, puxou o corpo do motorista e o jogou para fora, assumindo o volante.

O motor rugiu, a potência do veículo levada ao máximo. As balas martelavam o para-brisa blindado, mas Cobblepot, com seus curtos e grossos pés, pisou fundo no acelerador e o carro disparou, atropelando tudo à frente em meio ao tiroteio.

Por fim, conseguiu escapar.

O tiroteio cessou. Das sombras, outros homens armados surgiram para limpar a área. Entre eles, seu chefe, Carmine Falcone, aproximou-se com as mãos atrás das costas, imponente como um rei.

— Chefe, o Pinguim escapou — relatou um dos homens.

Falcone sorriu:

— Não faz mal. Hoje foi só um aviso. A partir de agora, Gotham será um campo de batalha!