Capítulo Vinte e Dois: Decisão

Gotham possui inúmeros becos, e não se sabe se é algo proposital do governo, mas a iluminação ali é sempre escassa, criando um terreno fértil para o crime prosperar. A maioria das pessoas teme a escuridão; mesmo em outras cidades, os cidadãos evitam atravessar becos pouco iluminados e pouco movimentados, quanto mais numa cidade “tão pacata” como Gotham.

Ainda assim, existem aqueles destemidos, como a nossa juíza roliça. Ela acabara de julgar o caso de James Gordon e agora retornava para casa ao fim do expediente. Se escolhesse apenas as avenidas principais, caminharia o dobro do caminho, mas cortando por um beco, economizava quase metade do tempo.

Esse beco, em comparação com outros semelhantes de Gotham, era até razoável: a cada certa distância, uma lâmpada de rua, embora de funcionamento precário, tentava afastar a escuridão. A fiação provavelmente estava velha, pois a maioria das lâmpadas já não brilhava como outrora.

No silêncio do beco deserto, apenas o som dos saltos altos da juíza ecoava. Quando ela passou por uma das lâmpadas enevoadas, esta, de súbito, crepitou como se desse seu último fôlego e se apagou completamente.

A juíza levou um susto. A iluminação já era insuficiente, as lâmpadas ficavam tão distantes entre si que, com uma apagada, o trecho ficava mergulhado no breu. Sentiu-se inquieta, acelerou o passo, e o som de seus saltos tornou-se ainda mais frequente.

Ao alcançar a segunda lâmpada, esta também emitiu um ruído estranho e sucumbiu à escuridão. Por mais velhas que fossem, apagarem-se exatamente no instante em que ela passava era estranho demais.

O pânico tomou conta dela, sentiu como se uma pedra pesasse sobre seu peito. Apressou-se ainda mais, olhando para trás, aflita, a todo instante, tentando garantir que ninguém — ou nada — a seguia.

Nada. O beco permanecia vazio, apenas a escuridão reinava onde as luzes se foram.

Então, a terceira lâmpada apagou-se, como se tudo tivesse sido combinado, justamente quando a juíza passava por ela.

Ela parou, imóvel.

Sentiu os dedos gelarem, e estava certa de que sua retina já refletia o responsável por todo aquele terror.

Logo ali, sobre a grade da varanda do segundo andar de uma residência, agachava-se uma figura inteiramente negra, de cabeça em formato de morcego, ostentando no peito um símbolo vermelho e vibrante de um morcego.

— É um dos homens do Morcego — murmurou para si, tentando se acalmar —, apenas um bando de loucos fantasiados querendo assustar.

Porém, a verdade é que, ao vê-lo, sentiu mãos e pés mergulharem no gelo, o corpo tremendo incontrolavelmente, o coração disparando como um tambor frenético, prestes a romper o peito.

Droga! Diga alguma coisa!

Queria desesperadamente dizer algo para se encorajar, mas sua voz parecia congelada, incapaz de formular sequer uma sílaba.

O homem de preto — era Roy, claro — saltou e pousou diante dela. O susto foi tal que a juíza despencou sentada no chão, encarando-o de baixo para cima e balbuciando:

— Vo-você... O que... o que quer?

Roy não respondeu. Curvou-se, agarrou-a pelo colarinho e a ergueu do chão, deixando os pés gorduchos dela balançando no ar. Ela debatendo as pernas, quase chorando, abrindo e fechando a boca sem conseguir emitir som algum.

— Você foi responsável por julgar o caso de James Gordon.

A voz finalmente saiu. Para a juíza, soou como a sentença do próprio ceifador. Mesmo sabendo que era um disfarce de voz, não conseguiu acalmar o medo que lhe tomava o coração.

— S-sou, sim...

— O advogado de James Gordon apresentou novas provas, suficientes para mostrar que havia mais por trás do caso. Mas vocês sequer discutiram isso, não foi? Vocês simplesmente declararam um homem bom, um herói, culpado. Vocês destruíram sua vida... É melhor me dar uma razão aceitável para não destruir a sua, aqui mesmo.

Desesperada, ela murmurou:

— Não foi minha culpa... foi... decisão do júri...

— Não tente me enganar! — Roy bradou. — Vejo nos seus olhos que você sabe que a verdade é mais complexa. Se não cooperar, serei obrigado a arrancar essa verdade eu mesmo.

— Não, por favor... não é culpa minha, você não entende... Foi Falcone. Cada pessoa do júri, até eu, todos que tinham poder de decisão, ficamos sem escolha. Alguns dias antes do julgamento, ele nos procurou, mandou fotos de todos os nossos familiares tiradas diariamente. Você sabe o que aconteceria se não obedecêssemos... Oh, meu Deus, você não entende...

Roy largou a juíza em prantos, sem dizer palavra.

Quando ela limpou as lágrimas e ergueu o rosto, as três lâmpadas haviam se acendido novamente, e a figura de negro havia desaparecido sem deixar rastro.

Roy retornou ao apartamento, fechando a porta suavemente, seus passos quase inaudíveis.

Abriu devagar a porta do quarto de Bárbara e, como esperava, encontrou-a sentada, abraçando os próprios joelhos e os cabelos ruivos, exausta como quem acabara de travar uma batalha, desolada. A escrivaninha, geralmente impecável, estava uma bagunça, sinais claros de que ela extravasara alguma emoção.

Durante o encontro com a juíza, Roy mantivera o comunicador ligado; Bárbara ouvira tudo o que fora dito.

Ninguém podia culpar a juíza, nem qualquer membro do júri, assim como era impossível provar novamente a inocência de James Gordon.

Não, a verdade era que, mesmo que provassem a inocência de James Gordon, já não faria diferença. Naquele ponto, sua culpa ou inocência já não importavam. Gordon seria levado para Blackgate, um destino praticamente selado.

— Bárbara...

— Não tente me consolar — disse ela, virando o rosto, a voz embargada. Roy não conseguia ver seu rosto, escondido pelos cabelos, mas era óbvio que chorara, pois seu tom era todo trêmulo e estranho.

Vendo-a tão abatida, Roy fechou os olhos por um instante. Ao abri-los novamente, a determinação brilhava em seu olhar.

— Ainda existe uma saída — afirmou.

Bárbara voltou-se para ele, incerta se aquilo era apenas uma tentativa de consolo.

Mas no rosto de Roy só havia seriedade.

— O que pretende fazer? — perguntou, uma centelha de esperança reacendendo em seu peito. Talvez, se fosse mesmo ele, algo pudesse dar certo.

— Interceptar o carro-prisão — Roy respondeu, pausadamente.

Bárbara ficou atônita, balançando a cabeça:

— Não, não... Isso é loucura. Meu pai se tornaria um fugitivo, ele jamais aceitaria...

— A verdade é que ele já foi condenado como assassino — argumentou Roy. — Nesta cidade, inocência não tem mais valor, acabei de entender isso. O que importa é que o Departamento de Polícia de Gotham foi tomado pelo inimigo. Precisamos de alguém com prestígio para liderar os policiais — ou ao menos parte deles — de volta para nosso lado. Falcone fez isso porque teme seu pai; ele sabe que, com James Gordon em campo, seus planos jamais dariam certo. Por isso, precisamos que ele esteja conosco, especialmente agora. Quanto à acusação, acredito que, quando Falcone cair, poderemos resolver isso.

Bárbara ponderou, cabeça baixa. Depois de pensar, levantou um argumento:

— Mas o Batman... Bruce jamais concordaria com isso.

— Eu nunca disse que sou o Batman — respondeu Roy, calmo. — O que ele faria é problema dele; esta é a minha forma de agir.