Capítulo Quarenta e Dois: Investigando o Palhaço

A noite é sempre o palco mais propício para ocultar o crime; por isso, é sob o manto noturno que os criminosos de Gotham agem com maior frequência. Entretanto, nesta cidade, a noite também é o momento em que o Morcego sai de sua caverna.

Numa residência de decoração requintada, o dono da casa ouviu um estrondo que ecoou do outro lado da sala. Caindo de cara no chão após rolar pela mesa de centro, ele ergueu-se cambaleante, tentando distinguir na escuridão a terrível sombra que o lançara pelo cômodo.

Não havia um único feixe de luz; todas as lâmpadas da casa tornaram-se inúteis no instante em que o invasor entrou. O senhor, que até há pouco assistia televisão e bebia cerveja, viu as luzes se apagarem de súbito, e uma gigantesca figura de morcego arrebentar a janela do quarto, arrancá-lo do cômodo e atirá-lo no salão sem dizer palavra.

Agora, olhando em direção ao quarto, ele não conseguia localizar o inimigo.

“Patrick Ulrich!”

A voz rouca e sombria veio flutuando atrás dele como um espectro, assustando-o quase até a morte. Virando-se bruscamente, viu a silhueta alta e imponente bloquear o luar que entrava pela janela da sala, e as pernas lhe fraquejaram, levando-o ao chão.

O Batman curvou-se, agarrou-o pela gola e ergueu-o, interrogando com veemência:

“Onde posso encontrar o Coringa?!”

“O-o quê?! Eu não sei do que está falando! O que eu teria a ver com aquele louco?” Patrick esforçava-se por fingir ignorância, a voz desafinada de tanto nervosismo.

O Batman o empurrou violentamente sobre a mesa de centro, partindo-a ao meio.

“Se esqueceu, vou refrescar sua memória. Já sei que há alguns anos você foi um dos homens de confiança do Coringa. Sabe ao menos algo sobre ele, como o último esconderijo em Gotham. Fale, será melhor para nós dois. Hoje de manhã, um ex-colega seu teve a família inteira desfigurada pelo Coringa. Assim como você, ele também fugiu do comando dele. É provável que o próximo seja você.”

O Batman fez uma breve pausa antes de continuar:

“Ou pode tentar mentir de novo. Aí, eu quebro seu braço, e então você me conta onde ele está. Quer pular essa parte? Escolha você mesmo.”

Sentindo o peso esmagador na articulação, Patrick assentiu freneticamente:

“Está bem, está bem! Eu conto tudo o que sei! O Coringa realmente tinha um esconderijo. Todos sabem que você nunca conseguiu encontrar. Era um restaurante que pertencia a um grande mafioso, antigo braço direito de Carmine Falcone. Depois que Falcone caiu, o restaurante e sua influência desapareceram também. Acabou comprado por outros e virou um pequeno restaurante sem importância. Mas o proprietário atual não sabe que ali há um porão secreto, acessível por uma porta oculta no beco dos fundos. O refúgio do Coringa está lá. Eu te dou o endereço, juro, é tudo o que sei!”

“Muito bem,” disse o Batman. “Se eu descobrir que mentiu, quebro seu outro braço.”

“O-outro...?”

Antes que pudesse compreender, sentiu o estalo seco do osso se deslocando; o Batman torceu-lhe o braço com facilidade.

Ignorando o uivo de dor, o Batman abriu a janela da sala e saltou para a noite.

Sufocando a dor lancinante, Patrick, trêmulo, procurou o telefone com a mão boa para ligar à emergência.

Mas antes que conseguisse, o aparelho tocou.

Número desconhecido. Um mau pressentimento cresceu em seu peito; sentia que não deveria atender, mas algo irresistível o fez apertar o botão.

“Alô?”

“Oi, meu querido Patrick! Sentiu minha falta?”

A voz do outro lado era cheia de entusiasmo, um entusiasmo assustador. O tom bizarro fez Patrick suar frio em segundos; até a dor ardente do braço pareceu mergulhar num lago gelado.

“S-s-senhor J... eu... eu... me desculpe...”

“Ah, querido, pra quê? Por que pedir desculpas? Ah, você se refere ao fato de ter saído sem se despedir do amigo? Isso não importa, já te perdoei. E por que não perdoaria? Afinal, você vai me retribuir de forma generosa, não é? Hahahaha...”

“Senhor J, por favor...”

“Nem precisa, somos tão próximos. Pode falar à vontade, não precisa de cerimônia. Adivinha quanto tempo falta pra eu chegar ao seu apartamento? Hahaha! Preste atenção, não vai querer perder o toque da campainha, não é...?”

E, como prometido, a campainha soou estridente, tanto no telefone quanto na porta, como um grito lancinante de uma alma penada, sem cessar – alguém mantinha o dedo pressionado no botão.

Patrick, apavorado, mal respirava. Sem ousar emitir um som, correu para o quarto, trancou a porta e, do armário fechado ao lado da cama, pegou uma arma.

“Como assim, não vai me receber? Que desapontamento. Então, vou entrando mesmo.” Mal o comentário soou no telefone, o toque cessou abruptamente, seguido pelo rangido da porta de segurança sendo aberta, como num passe de mágica.

Patrick, o braço recém deslocado pendendo, apontava a arma para a porta do quarto. Desligou o telefone e ficou atento aos passos do lado de fora.

Poucos minutos depois, uma série de tiros ecoou pela casa.

O Batman chegou ao endereço indicado por Patrick, entrando no subterrâneo pelo beco lateral.

Descendo as escadas empoeiradas, encontrou tudo mergulhado em trevas. As luzes estavam fora de serviço, pois o sistema elétrico do porão era independente do restaurante acima; desde o abandono, ninguém mais pagava a conta de luz.

Parecia mesmo há muito tempo sem visitantes. Poeira acumulada no chão, nas mesas, teias de aranha ocupavam o teto.

De súbito, algo chamou a atenção do Batman.

Sobre uma mesa, uma carta de baralho virada para baixo. Antes de pegá-la, já sabia o que era; confirmou: um coringa.

Isto significava que o Coringa não usava mais aquele esconderijo, mas havia estado ali.

Por quê?

Porque sabia que o Batman chegaria até ali e deixou o “cartão de visitas” apenas para zombar, mostrando que estava um passo à frente.

Ou talvez soubesse até que o Batman localizaria Patrick.

Portanto, o informante provavelmente estava em perigo mortal!

O Batman girou para sair, mas a parede ao lado desmoronou repentinamente. Sem tempo de reagir, um brutamontes, como um tanque em fúria, investiu contra sua cintura, lançando-o contra a parede oposta. O impacto foi tão violento que rachaduras se abriram no concreto.

“Raaaah!”

A fera, com corpo descomunal e músculos saltando nos braços, avançou novamente sobre o Batman caído. O herói rolou, esquivando-se por um triz.

O sujeito era enorme, com o torso nu feito pedra. Uma máscara de Coringa cobria-lhe o rosto – ficava claro: era um capanga do palhaço.

Bastou um olhar rápido para o Batman compreender. O porão tinha dois compartimentos; o Coringa escondera o brutamontes no cômodo ao lado, bloqueando a passagem com um freezer para distraí-lo. Quando o capanga viu o Batman entrar, espreitando por buracos ou dutos, aproveitou para atacar de surpresa.

Mas este homem tinha apenas força. Na técnica, não era grande coisa. Vendo o punho gigantesco voar em sua direção, o Batman desviou de lado, aproveitando para agarrar o braço do adversário e acertar-lhe um gancho ascendente na articulação.

Acertou em cheio.

Mas não surtiu efeito; o mascarado reagiu com outro soco lateral.

O Batman recuou. O ataque no cotovelo deveria obrigar o oponente a parar, pela dor. Mas o sujeito, após levar o golpe, continuou como se nada tivesse acontecido.

Nem mesmo o Batman suportaria tal impacto sem sentir nada. Só havia uma explicação: o brutamontes fora drogado pelo Coringa com algum entorpecente que anulava a dor.

Adversários imunes à dor são os mais difíceis.

Mas apenas para gente comum. Diante do Batman, isso não fazia diferença; seus métodos eram inúmeros.

Naquela noite, escolheu o mais simples: a técnica do ponto de pressão.

Uma arte ancestral oriental dominada por Ra's al Ghul, e que o Batman, após suas viagens ao Oriente, também aprendera. Esquivando-se de outro soco, seus dedos voaram, tocando rapidamente diversos pontos no corpo do inimigo, paralisando-o por alguns segundos.

O tempo suficiente para inutilizar o adversário mais de uma vez. No instante seguinte, o porão ressoou com o baque surdo do brutamontes tombando no chão.