Capítulo Centésimo: O Atirador da Morte

O salão de dança, imerso em uma atmosfera insana, teve suas portas abertas com violência por um pontapé. Um homem, cuja aparência destoava completamente do ambiente, entrou apressado. Vestia uma armadura negra, ostentava o símbolo de um morcego em chamas, vermelho como o inferno, e usava uma máscara de morcego que, sob as luzes do salão, parecia ainda mais aterradora. Não havia dúvida: era o Cavaleiro Alado.

Roi avançou a passos largos pelo salão, e as pessoas próximas à entrada, ao notá-lo, abriram caminho apavoradas. Dois seguranças sacaram suas armas e se postaram diante dele, mas antes que pudessem dizer qualquer coisa, Roi agarrou o cano da arma de um e, com um chute, derrubou a pistola do outro. Em seguida, um golpe de cotovelo e uma rasteira colocaram ambos no chão.

— Todos vocês! — bradou, sua voz sombria amplificada pelo modulador e os alto-falantes — Para fora!

Um tumulto de pânico e gritos se seguiu. Aqueles que há pouco estavam em êxtase agora se apressavam para sair; em menos de um minuto, o salão ficou completamente vazio.

Mais seguranças se aproximaram para cercá-lo. Roi, indo contra o fluxo que corria para a saída, avançou com determinação. Com dois arremessos rápidos de dardos, derrubou outros dois seguranças que tentavam sacar suas armas. Saltando sobre uma mesa repleta de cartas e bebidas, acertou com um chute a cabeça de outro segurança que puxava sua arma. Em seguida, lançou sua garra de morcego, agarrou um pelo colarinho e o puxou pelo ar, arremessando-o com força sobre a mesa, que se quebrou ao meio.

Todos os seguranças jaziam no chão, caídos de qualquer jeito. Com indiferença, Roi seguiu adiante até a porta do escritório do gerente e, com um pontapé, entrou.

O gerente do salão, evidentemente ciente do que ocorria, estava sentado em sua cadeira, mãos erguidas:

— Amigo, não sei o que você quer, mas sou um comerciante que respeita as leis. Você sabe que isso é invasão ilegal, não sabe?

— Já fiz isso muitas vezes — respondeu Roi com voz grave, puxando-o da cadeira e o arrastando pela mesa até prensá-lo contra a parede pelo colarinho.

— Alguém morreu — disse Roi. — O atirador usou balas de 7,62 mm feitas sob encomenda, cobertas com um veneno mortal vindo da América do Sul. Isso lhe lembra alguma coisa?

O gerente abriu as mãos, fingindo inocência:

— Sou um cidadão cumpridor das leis, só administro uma casa de shows, como poderia saber de assassinos ou balas?

— Parece que sua memória está falhando, deixe-me refrescá-la.

Roi o lançou pela janela do escritório para a varanda e, saltando atrás, segurou-o de modo que metade do seu corpo pendia perigosamente sobre a beira.

O gerente entrou em pânico, suando frio, mas ainda tentou manter a pose:

— Sabe, cair do segundo andar não me mataria.

— Claro que não — respondeu Roi, gélido. — Se você morresse, quem falaria comigo?

Em seguida, empurrou o gerente, que caiu gritando. Um estalo de ossos ecoou quando se chocou contra o chão, e ele começou a gemer de dor, segurando a perna.

Roi pulou em seguida, protegendo-se com o traje blindado, ileso pela queda. Ajoelhou-se ao lado do gerente:

— Imagino que queira atendimento médico logo, então vamos terminar isso rapidamente. Diga-me, reconhece esta bala?

O rosto do gerente se contorceu em dor, mas ele admitiu entre dentes cerrados:

— Sim... reconheço.

— Quem a comprou? — pressionou Roi.

— Floyd Lawton — respondeu o gerente, sofrendo. — A Interpol o chama de "Atirador da Morte", porque dizem que ele nunca erra. É o melhor assassino... o melhor. Ouvi dizer que consegue acertar qualquer junta de um alvo a dois mil metros de distância.

— Onde posso encontrá-lo? — indagou Roi.

— Eu... eu não sei — respondeu o gerente. — Ele sempre veio buscar pessoalmente, nunca forneceu endereço. Nosso trabalho é esse: nunca fazemos perguntas demais sobre a vida privada dos clientes...

— Muito bem. — Roi se ergueu e disparou seu gancho para algum ponto no alto. — Agora você pode chamar uma ambulância.

— Atirador da Morte, Atirador da Morte... ah, achei! — No quartel-general do Cavaleiro Alado, Bárbara encontrou a ficha correspondente na tela. — Nome verdadeiro, Floyd Lawton. O computador da Caverna dos Morcegos tem registros dele.

— Conte-me — pediu Roi.

Bárbara leu por um momento:

— Tem uma história de fundo bastante trágica. Floyd Lawton nasceu aqui mesmo, em Ilha do Desespero, Gotham... Bem, naquela época você não estava aqui, então não sabe, mas era uma das áreas mais perigosas da cidade, até para os padrões dos bairros pobres: mortes diárias eram comuns. Ao lado da casa dos Lawton moravam dois traficantes. Certo dia, uma gangue invadiu a casa dos traficantes, disparando sessenta tiros; vinte e três deles atravessaram a casa dos Lawton. Os pais e a irmã de Floyd, todos morreram... Ele foi o único sobrevivente. Céus, começo a sentir pena desse assassino trágico.

Roi, porém, manteve-se impassível:

— Dê-me informações úteis.

— Certo. — Bárbara continuou a folhear o arquivo. — Ele já atuou em Gotham e foi capturado pelo Batman. Depois, ficou preso um bom tempo na penitenciária Belle Reve... Estranho. Era para estar cumprindo prisão perpétua, mas agora está solto.

— Fuga?

— Não há registros disso — respondeu Bárbara. — Todos os dados sobre ele, desde que entrou em Belle Reve, foram classificados como ultra-secretos por uma organização chamada “Olho Celeste” (Argus). Sobre essa organização, tudo também é ultra-secreto. Não sabemos nada.

— Que pena, parece que trabalhamos em vão — suspirou Bárbara.

Roi ficou olhando fixamente para a tela por instantes, então disse de repente:

— Volte para a página anterior.

Bárbara obedeceu.

— O arquivo de Floyd Lawton na prisão — continuou Roi —, mostre as fotos.

Bárbara abriu a galeria, dizendo:

— Estas são imagens tiradas no registro de entrada... O que houve?

— As tatuagens dele — apontou Roi para a foto de Lawton.

Bárbara passou as imagens uma a uma, estreitando os olhos para analisar:

— Não entendo muito de tatuagens. O que é isso?

— Também não sou especialista, mas conheço esses símbolos — explicou Roi. — São letras do alfabeto eslavo, com nomes de jogadores e seus respectivos números. Aposto que é o time de futebol da Chechênia.

— Ah, lembrei — disse Bárbara. — A carreira de assassino de Lawton o levou a viajar o mundo todo, mas fora dos EUA, ficou mais tempo na Rússia.

— Talvez tenha virado torcedor do clube checheno nesse período. — Roi considerou. — Mas voltar para Gotham não deve ter sido fácil: aqui, poucos lugares têm sinal de satélite para transmitir os jogos do time dele. Aposto que, como torcedor vindo da Rússia, ele deve estar impaciente para acompanhar os jogos do seu time favorito.

Enquanto falava, Bárbara já digitava no teclado com agilidade. O mapa de Gotham apareceu, e uma região foi ampliada, com três pontos marcados em vermelho indicando sinal de satélite.

— Parece que demos sorte — comentou Bárbara. — Há dois bares e um hotel com acesso aos jogos da Chechênia, e os bares ficam bem perto do hotel.

— Isso aumenta as chances de nosso atirador estar hospedado ali — concluiu Roi. — Onde fica?

Bárbara clicou em um dos pontos vermelhos, e o nome apareceu imediatamente na tela.

— Hotel Baskerville — anunciou ela, enquanto seus dedos continuavam a correr pelo teclado. — Estou invadindo o servidor do hotel para conferir o registro de hóspedes... Quarto 208. Acho que alguém vai visitar o melhor assassino do mundo, não?

Roi já estava preparando seu equipamento.

— Tome cuidado — advertiu Bárbara. — Ele é perigoso.

P.S.: Recomendo a nova obra de um amigo, "O Labirinto da Casa do Terror". Quem tiver interesse, vale a pena conferir.