Capítulo Onze: O Prisioneiro, Jim Gordon

Gordon chegou ao Hotel Braiden acompanhado de alguns detetives à paisana e avistou imediatamente, no estacionamento, o Ford sedã branco com listras azuis, cuja placa coincidia com a que estava anotada na multa de estacionamento encontrada na lixeira do apartamento de Galen.

No instante em que avistou o carro, Gordon sentiu uma onda de excitação — finalmente tinha encontrado aquele desgraçado.

Eles se aproximaram do hotel, mostraram seus distintivos e solicitaram informações sobre os hóspedes na recepção. Enquanto aguardavam a consulta, Gordon encostou-se ao balcão e lançou o olhar pelo saguão, quando de repente ficou paralisado, como se tivesse levado um choque.

As portas do elevador se abriram e de lá saiu um homem branco, aparentando pouco mais de quarenta anos, as mãos enfiadas nos bolsos da calça jeans azul-escura. Andava atento ao redor e logo cruzou o olhar com Jim Gordon.

Em um instante, reconheceram-se mutuamente.

Mesmo após tantos anos, bastou um momento para que se identificassem.

“Galen!” bradou Gordon, lançando-se em disparada na direção do elevador. Os detetives ao balcão hesitaram por meio segundo antes de seguirem-no de imediato.

Jay Galen, experiente criminoso, não era lento em suas reações. Ao perceber o perigo, girou nos calcanhares e correu de volta para o elevador, que mal tivera tempo de fechar as portas. Quando Gordon chegou à porta, ela já estava trancada.

Era o saguão, o primeiro andar, e o elevador descia. Portanto, Galen só poderia fugir para o subsolo.

“Para o subsolo!” ordenou Gordon, e os detetives partiram sem hesitar pela escada de incêndio.

No subsolo, a saída do elevador dava de frente para um letreiro em letras vermelhas: “Proibida a entrada de pessoas não autorizadas”, acompanhado de uma placa de perigo em forma de raio. Era a sala de geração de energia, usada em caso de queda de luz.

A porta verde-escura fora arrombada, deixando claro que Jay Galen se escondera ali. Ao chegar à entrada, Gordon fez sinal para que os detetives fossem cautelosos; todos sacaram suas armas e entraram com extrema atenção no recinto proibido.

Talvez por ser um lugar pouco frequentado, o amplo espaço era iluminado apenas por alguns tubos de luz branca solitários. Diversos equipamentos altos bloqueavam a passagem de luz, deixando o ambiente particularmente sombrio. Os geradores pareciam enormes monstros de formas estranhas, mostrando suas garras ameaçadoras a quem se aventurasse ali.

Sem saber se havia outra saída no subsolo, e temendo que o astuto criminoso escapasse, Gordon ordenou que os detetives se dividissem na busca.

Gordon avançou cautelosamente por um corredor escuro, o olhar atrás das grossas lentes atento a qualquer sinal de movimento.

Ao dobrar uma esquina, percebeu, sob um equipamento, uma sombra negra deslizando pelo chão — a silhueta de alguém projetada pela luz do tubo.

Não poderia ser outro detetive, pois Gordon sabia que, naquele trajeto, só ele estava. Aquela sombra só podia ser a presa.

Prendeu a respiração, avançando o mais silenciosa e rapidamente possível. Antes de ser policial, Gordon fora soldado de elite; sua destreza e habilidades superavam as de muitos colegas. Agora, movia-se como um felino, sem produzir um ruído sequer.

Ao virar a esquina e apontar a arma, não encontrou ninguém.

Teoricamente, isso era impossível: pela velocidade de Galen, não daria tempo de escapar do campo de visão de Gordon antes que ele chegasse ao canto. Então, para onde tinha ido?

Gordon olhou ao redor e, surpreso, viu Jay Galen de pé sobre uma plataforma do segundo andar da sala de máquinas, acima de todos, a arma escura apontada para Harvey Bullock, o velho parceiro de Gordon, enquanto a luz pálida desenhava em Galen a máscara de um demônio cruel e sorridente.

E Bullock, alheio, não percebia nada.

“Cuidado!”

Gordon só teve tempo de gritar, erguendo a arma e disparando contra Galen.

Sua mira era famosa no departamento; ainda que apressado, Gordon tinha confiança em desarmar Galen com um único tiro certeiro.

Mas o que aconteceu fugiu a todas as expectativas, e esse acidente bastaria para arruinar a vida lendária do herói Jim Gordon.

A bala disparou do cano de sua arma, voando certeira em direção à pistola de Galen... ou assim deveria ter sido. Contudo, ela atravessou misteriosamente a arma e seguiu rumo ao fundo.

“Pá!”

O som do disparo atingindo o metal ecoou. Num painel, ficou um profundo buraco, onde se lia “Alta Tensão”, ao lado de um símbolo de raio alarmante. Arcos azuis de eletricidade, como cavalos selvagens, começaram a dançar, liberando toda sua energia.

Sem tempo para entender o ocorrido, Gordon só conseguiu gritar:

“Todo mundo, abaixem-se!”

As chamas explodiram do ponto de contato, a faísca da bala incendiando o painel elétrico, liberando um demônio de fogo. Jay Galen, o mais próximo, foi o primeiro a ser atingido: não teve tempo de emitir um gemido antes de ser reduzido a cinzas.

“Boom!”

...

Meia hora depois, alguns policiais, visivelmente abalados, emergiram do subsolo. Os bombeiros haviam chegado a tempo e já controlavam o incêndio. Logo depois, apareceu o vice-comissário Forbes.

“O que aconteceu aqui, Gordon?” berrou Forbes, furioso.

“Eu não sei, eu apenas...” Gordon respondeu, desorientado. “Eu vi claramente uma arma na mão dele, vi que queria atirar em Harvey, eu...”

Um detetive comentou, cauteloso: “Nas imagens da câmera, ele não estava armado; só tentava subir ao segundo andar para fugir...”

Gordon segurou a cabeça, os cabelos arruinados entre os dedos: “Eu não entendo...”

“Chega!” bradou Forbes, severo. “Está dizendo que foi você quem causou isso tudo, Gordon?”

O comissário Gordon abaixou a cabeça, abatido: “Fui eu.”

Outro detetive acrescentou, em voz baixa: “O detetive Lane... não conseguiu escapar.”

Forbes olhou para Gordon, impiedoso: “A culpa é toda sua. Você terá que arcar com as consequências, Gordon. Agora aja como um comissário, pelo menos enquanto ainda é.”

Gordon olhou para Bullock: “Faça o que precisa ser feito, velho amigo.”

Seu parceiro resmungou: “Nem pense nisso, Jim.”

“Não, é o certo.” Gordon respondeu. “É minha responsabilidade. Errei, e tenho que responder por isso. Você me conhece, sabe o que fazer.”

Bullock o encarou longamente, suspirou e exibiu as algemas frias.

“Comissário James Gordon, você tem o direito de permanecer em silêncio. Tudo o que disser poderá ser usado como prova em tribunal...”

O prefeito Hardison abriu a porta de seu gabinete e encontrou alguém sentado em sua cadeira.

Hardison franziu o cenho, mas seu instinto o alertou de que alguém que ousava sentar-se assim em seu lugar não era pessoa comum. Por isso, perguntou educadamente:

“Senhor, acho que está ocupando meu lugar.”

O homem soltou uma risada seca:

“Hardison, lembra-se de mim?”

A voz lhe era estranhamente familiar... Hardison franziu de novo o cenho, até que um pensamento lhe atravessou a mente, fazendo-o exclamar involuntariamente:

“Você é... Falcone!?”

“Ha! Então ainda se lembra de mim. Deixou uma boa impressão.” A cadeira giratória se virou e Falcone, de pernas cruzadas e mãos entrelaçadas, ficou de frente.

Gotas de suor começaram a brotar na testa de Hardison:

“Como voltou? Você não estava...”

“Derrotado?” Falcone deu de ombros. “Vitórias e derrotas são comuns na guerra. Uma derrota não importa. O importante é...”

Endireitou-se e perguntou:

“Você ainda está disposto a ficar do meu lado?”

O prefeito Hardison hesitou, mas a lembrança do poder e terror de Falcone o fez decidir:

“Claro, em qualquer circunstância.”

“Ótimo, era o que queria ouvir.” Falcone recostou-se, satisfeito. “Naquela época fui surpreendido por Jim Gordon, aquele cabeça-dura, e pelo morcego maluco fantasiado que saltou do nada. Depois, até o estúpido do Pinguim aproveitou para me trair. Desta vez, porém, estou bem preparado. Vou acertar todas as contas antigas, uma a uma.

Jim Gordon está acabado. A seguir, será a vez do meu querido Pinguim... e do maldito Morcego.”