Capítulo Oitenta e Cinco: O Pesadelo do Medo

Quando o Batman acordou, sentiu como se a cabeça fosse explodir. Tentou se livrar das algemas que prendiam seus pulsos e tornozelos, mas descobriu que era inútil. Não conseguia se lembrar do que havia acontecido antes, nem de onde estava.

Estava deitado em um assento macio, parecido com um sofá, e pelo balanço abaixo de si, não era difícil concluir que estava em um veículo em alta velocidade. E aquele carro... por que parecia... o Batmóvel?

Então, seus olhos se detiveram no retrovisor do banco da frente e ele percebeu algo ainda mais surpreendente. A pessoa ao volante vestia um terno roxo, usava gravata, o rosto branco como tinta, e os lábios, riscados com batom, formavam um sorriso vermelho, vivo e assustador.

O Coringa.

Por um instante, sentiu a respiração quase parar, a mente congelada como se uma força invisível a tivesse interrompido. E logo tudo se afundou novamente em uma escuridão cega, profunda, assustadora, repleta de mistério.

Quando recobrou a consciência, estava amarrado a uma tábua. Duas pessoas carregavam a tábua, arrastando-o para uma cela do Asilo Arkham. Atrás deles, vinha o Coringa, com uma expressão que parecia uma zombaria, e Arlequina, balançando os quadris e levando um taco de beisebol ao ombro.

Não, algo estava muito errado.

Batman tentou gritar, tentou encontrar alguém disposto a ouvir que nada daquilo fazia sentido, mas não havia ninguém. Todos os guardas, todos os rostos pelo caminho, estavam pintados com tinta grotesca, sorrisos vermelhos e escancarados como se rissem dele.

Pararam diante da porta da cela de Arkham. Ele se lembrou vagamente que, antes de qualquer paciente entrar, um médico costumava fazer uma inspeção de rotina.

Desta vez não foi diferente. Arlequina, como se encontrasse um velho amigo, acenou com o taco de beisebol e gritou: “Doutor Crane! Chegou! Venha examinar nosso paciente!”

Crane? Espantalho?

Jonathan Crane, especialista em psicotoxinas, antes de se tornar o supervilão Espantalho, também fora um psiquiatra respeitado em Arkham.

Vestido com um uniforme que parecia um saco de estopa esfarrapado, máscara assustadora no rosto, o Espantalho se aproximou segurando uma pilha de papéis debaixo do braço. Usava luvas com seringas nas pontas dos dedos, todas preenchidas com um líquido amarelado.

Deu duas voltas ao redor do Batman amarrado, balançou a cabeça e suspirou:

— Não, ele não está nada bem. Deveríamos sentir pena dele. Até hoje, não conseguiu superar o trauma da morte dos pais.

Aproximou-se e observou o rosto crispado do Batman por um momento, dizendo:

— O Morcego. Isso é uma forma de autoengano e sugestão psicológica. Ele escolheu esse símbolo para fugir da realidade. Veste a capa e a fantasia de Halloween para se proteger, para se enganar, porque não quer encarar a dureza do mundo. Tudo isso o tornou obcecado, quase esquizofrênico. Ah... ele está cada vez mais louco, temo que nem eu possa curá-lo. Agora é com você, Coringa.

Arlequina pulou como uma menina que finalmente ganha doces:

— Maravilha! Senhor J, estamos prontos!

O Coringa abriu um sorriso largo:

— Esperei tanto por este momento, Batman. Embora vá ficar um pouco solitário brincando sozinho daqui em diante, deixe-me ao menos aproveitar esta hora de festa!

Dito isso, sacou uma pistola, apontou para a cabeça do Batman e apertou o gatilho.

“Bang!”

Tudo voltou à escuridão.

Como se afundasse sob as águas, à deriva, sem controle sobre o corpo — talvez nem sobre a própria alma —, deixando-se apenas levar.

Morrer... talvez fosse aquela sensação.

Permitiu-se flutuar, flutuar, por um momento acreditou que toda a sua existência se encerraria naquela escuridão.

Até que ele retornou novamente àquele instante, o momento que moldou sua vida, que determinou quem ele seria.

O Beco do Crime, o canto mais sombrio de Gotham.

Batman desceu como um espectro e viu, diante de si, o casal Thomas Wayne, Martha Wayne e o pequeno Bruce Wayne caminharem em direção ao beco.

A criança pulava à frente, os pais conversavam, sorrindo atrás.

Ele gritou com todas as forças, tentou reunir tudo o que lhe restava de energia para impedir aqueles três de entrarem no beco.

Mas era inútil. O bandido mascarado, arma em punho, surgiria da mesma forma, o disparo ecoaria, Thomas e Martha tombariam ali, como sempre.

A criança ajoelhava-se no chão, na poça de sangue dos pais, chorando em silêncio.

Então, pairando no ar, Batman viu a sombra de um morcego negro e colossal projetar-se sobre a criança ajoelhada.

Foi naquela noite que tudo começou.

Naquele instante, um menino morreu junto de seus pais, e uma lenda nasceu do sangue.

Eu sou o Batman.

Não temo nada.

O mundo girou vertiginosamente, como se alguém tivesse lançado um liquidificador dentro das trevas. Batman sentiu-se flutuar por um tempo indeterminado, até que os pés finalmente encontraram o chão e o mundo foi retomando as cores.

Com esforço, mordeu os dentes, tentando concentrar-se para recuperar a consciência. Por entre a visão turva, viu um rosto horrendo e repulsivo pairar diante dele; cinco dedos armados de seringas estavam cravados em seu peito, injetando a última gota de líquido amarelo em seu corpo.

O Espantalho. O veneno do medo do Espantalho o fizera ver aqueles delírios.

Com um esforço titânico, Batman ergueu o braço e agarrou o pulso do Espantalho, arrancando à força as agulhas cravadas em seu peito, como uma tenaz inquebrantável.

O olhar sob a máscara do Espantalho era puro terror:

— Que tipo de monstro é você? Já tomou uma dose suficiente para enlouquecer dez homens!

Batman o afastou com um safanão, segurou-o pelo colarinho, trazendo-o para perto, e rosnou:

— Eu sou o Batman.

Em seguida, empurrou com força a cabeça do Espantalho contra uma janela de vidro. O estrondo foi imediato, estilhaços voaram e o Espantalho caiu desacordado.

Mais uma vez, o Espantalho fora derrotado pelo Batman.

Não importava o quanto se preparasse, quantos truques inventasse com seu veneno, estava fadado ao fracasso. Porque ele não compreendia, não conhecia o Batman. Só o Batman não podia ser vencido pelo medo.

Batman respirou fundo, olhou ao redor, e só então recordou o que acabara de acontecer.

Depois de se separar do Cavaleiro Alado, ele partira para encontrar e resgatar a doutora Yang e alguns colegas dela. No caminho, caiu numa emboscada de uma dezena de capangas do Coringa. Lutou ferozmente, derrotou-os, mas então o Espantalho apareceu do nada, silencioso, e o atacou com o veneno do medo, desencadeando tudo aquilo.

Arrastou o Espantalho e o algemou a uma grade próxima, e não pôde evitar um momento de reflexão.

O veneno do Espantalho faz ver o que há de mais temível no fundo da alma.

Ou seja, se encarar o mais profundo do próprio ser, talvez aquilo que o invencível Batman teme seja justamente isso.

Como o Coringa sempre diz: Batman e ele são iguais. O Coringa está convencido de que o Batman só se tornou quem é depois de uma noite terrível e insuportável... enlouquecendo.

Batman nunca discutira esse tema com ninguém, tampouco respondera durante uma luta. Mas, no fundo, sabia: sua existência como Batman era também a de um louco.

Batman é o caminho que um menino de oito anos encontrou para fugir de uma realidade inaceitável.

Batman é a cicatriz profunda no coração desesperado daquela criança — uma ferida que jamais cicatrizou.

No íntimo, ele sabia: o veneno do Espantalho apenas trouxe isso à tona, mostrando que, em certo sentido, era tão doente quanto muitos dos que ele próprio mandara para Arkham.

— Senhor? O senhor está bem? Detectei alterações nos dados internos da sua armadura... — perguntou Alfred, aflito.

— Estou bem, Alfred — respondeu Batman, com um leve sorriso. — Agora vou resgatar aqueles médicos, e depois vou me encontrar com o Coringa. Esta noite, tudo terá um fim.