Capítulo Vinte e Seis: Reviravolta

Como deveria ser um campo de batalha?
Soldados de ambos os lados empunhando armas, avançando e recuando sob uma chuva cerrada de balas. Pessoas caindo continuamente, enquanto outras tantas correm para ocupar seu lugar. O céu tingido de um vermelho flamejante, entrelaçado por tiros e sangue, civis buscando com dificuldade um pouco de paz entre os intervalos do tiroteio...

Se é disso que se trata a guerra, então a cidade de Gotham, neste momento, pode muito bem ser chamada de campo de batalha. A única diferença é que o céu não está tingido de vermelho, como nos campos de batalha habituais, mas de um negro profundo, mais escuro que as nuvens mais sombrias.

Afinal, estamos em Gotham. Qualquer um que tenha visto o verdadeiro rosto desta cidade dirá sem hesitar: o céu de Gotham é negro, um breu onde jamais se vê a luz do sol.

A cidade inteira está em chamas; as labaredas devoram tudo com voracidade, como se tudo fosse um banquete servido à mesa, espalhando-se sem contenção, por todos os cantos. Todos não têm escolha a não ser se trancar dentro de casa, rezando para que o amanhecer chegue logo, incapazes de fazer qualquer outra coisa.

Tal como os informantes do Batman relataram, quando Carmine Falcone recebeu a garantia pessoal de Ra's al Ghul de que o Batman havia sido eliminado como ameaça, finalmente decidiu declarar guerra abertamente. Ele fora, um dia, o verdadeiro senhor desta cidade, governando com mão de ferro, até que um pinguim tolo aproveitou-se do seu momento de fraqueza, causado pelo próprio Batman, e tomou-lhe o trono.

Agora, ele está prestes a retomar sua posição pelo método mais implacável.

Todos os pontos estratégicos do Pinguim na cidade foram atacados por forças armadas, praticamente cobrindo toda Gotham. Mas Oswald Cobblepot, líder da máfia há tantos anos, não era ingênuo. Ele já tinha identificado secretamente vários dos esconderijos de Falcone e, ao perceber a ofensiva em larga escala, rapidamente organizou uma contra-ataque.

No entanto, os palcos principais da batalha, é claro, estavam onde os generais se encontravam. Como Roy disse, Falcone já esteve no topo, e seu orgulho jamais permitiria que outra pessoa lidasse com Cobblepot.

Aquele pequeno pinguim, que outrora se curvava diante dele, agora sentado em seu antigo trono — como poderia Falcone engolir tamanho insulto?

O verdadeiro reduto de Cobblepot em Gotham, o internacionalmente famoso Cassino Iceberg, estava sendo violentamente sitiado. Os “elites” escolhidos pessoalmente por Falcone protegeram seu chefe e, com explosivos, abriram um grande buraco no invólucro de cristal do cassino, penetrando como uma lança afiada.

Foram avançando até o centro do cassino, varrendo tudo pelo caminho como invasores saqueando uma aldeia, deixando marcas devastadoras por toda parte, até chegarem ao salão principal.

Lá, planejavam enfrentar a equipe de elite de Cobblepot em uma batalha direta pelo trono.

Mas nem mesmo Falcone esperava pelo que encontrou: não havia elite alguma ali, nem sequer um capanga para servir de escudo. Apenas Cobblepot, baixo e corpulento, com seu indefectível charuto pendendo dos lábios, chapéu de aba e aqueles óculos circulares minúsculos para seu grande nariz aquilino, apoiando-se na inseparável sombrinha preta.

Ele esperava ali sem pressa, calmo.

Os capangas de Falcone apontaram as armas para ele, prontos para transformá-lo em peneira ao menor comando. Mas o pequeno chefe do crime, diante de tantas ameaças, nem se mexeu.

Com um gesto, Falcone sinalizou a todos para não atirarem, e disse com um sorriso frio:

— O quê foi, Oswald? Ficou com medo quando me viu voltar? Mas devo te avisar: mesmo que você queira voltar a ser o pinguim patético do meu lado, isso não vai acontecer. De qualquer forma, hoje você morre aqui.

Cobblepot soltou uma gargalhada, depois resmungou:

— Falcone, ainda acha que Gotham é seu domínio? Acorde, velho, a era de Carmine Falcone já passou. Agora quem manda sou eu. Você voltou achando que pode recuperar o que perdeu, mas isso é ilusão. Hoje, estou aqui sozinho para provar uma coisa: não tenho medo de você. Não sou como certos covardes que se escondem atrás dos outros. Estou aqui para mostrar — sou melhor que você, Falcone, faço o que você jamais teria coragem de fazer.

A fúria brilhou nos olhos de Falcone:

— Aprendeu muito, Cobblepot, está tentando me provocar?

Cobblepot sorriu com desdém, sem responder.

— Engraçado, mas vou aceitar seu desafio — Falcone guardou a pistola no coldre, tirou calmamente o casaco de couro e o lançou para um dos homens atrás de si.

— Todos vocês, recuem. Quero ver do que esse pinguim é capaz — Falcone alongou os músculos e avançou.

— Venha então, velho — Cobblepot não se moveu, apenas zombou, esperando.

Falcone se posicionou e atacou como um tigre. Os anos fora de Gotham não foram em vão, afinal, para chegar ao topo da máfia, era preciso mais que força bruta.

Cobblepot observou o ataque, um sorriso sombrio surgindo nos lábios. Ergueu a sombrinha; a lâmina oculta saltou da ponta, e ele estocou com força.

Falcone evitou o golpe e, num movimento ágil, sacou duas reluzentes adagas de cada lado da cintura, avançando com um grito. As lâminas da sombrinha e das adagas faiscavam ao se chocar, produzindo um tinido ritmado, quase uma sinfonia de aço.

A sombrinha de Cobblepot não era comum: além da lâmina oculta, sua estrutura era de metal resistente; ao ser atingida pelas adagas, faíscas brilhantes saltavam.

Ainda assim, Falcone levava vantagem. Cobblepot, com seus braços e pernas curtos e corpo redondo como uma bola, sempre esteve em desvantagem diante do corpulento Falcone. Não demorou para ser derrubado ao chão, uma cicatriz aberta no rosto rechonchudo.

— Seu pinguim arrogante! — gritou Falcone, triunfante. — Achou mesmo que podia me vencer? Que conseguiria ir mais longe do que eu?

Ele pressionou o joelho no peito de Cobblepot, que contorceu-se de dor.

— Deixe-me te contar, pobre pinguim! — Falcone disse. — Você só não admite que eu conquistei o que você nunca conseguiu. Voltei há menos de uma semana e Gotham já voltou ao que sempre foi... voltou a ser um inferno. Batman? Você se incomoda com ele, mas para mim não é nada. Nos últimos dias, nem um único capanga nosso foi pego! Isso é algo que você nunca conseguiu!

— Foi só sorte sua... — Cobblepot respondeu entre dentes, suportando a dor. — Se não fosse pelo velho Jim Gordon ter sofrido aquele acidente, você jamais teria controlado a polícia de Gotham!

Falcone riu alto.

— Pinguim tolo, o que eu sempre te ensinei? Para chegar ao topo, sorte não existe — toda oportunidade e sorte é criada por nós mesmos.

Cobblepot mostrou-se surpreso:

— Quer dizer então...

— Exato — disse Falcone, cheio de orgulho. — O idiota do Gordon caiu na armadilha que eu preparei.

De repente, quem estava subjugado sorriu como um vencedor.

— Falcone! Você realmente ficou senil, é um tolo! Era exatamente isso que eu queria ouvir!

— O quê!? — Falcone percebeu que havia algo errado.

No alto do salão, em um canto escuro ignorado por todos, uma silhueta negra praticamente fundida com as sombras saltou de cima. Os “elites” de Falcone ergueram as armas, mas já era tarde: dois batarangues e a figura encapuzada avançaram como um raio, derrubando-os com facilidade.

Roy, mascarado, ergueu-se e virou-se para Falcone:

— Lamento informar, caro senhor Falcone, que sua confissão acaba de se tornar prova irrefutável de que você armou para Jim Gordon, e já gravei tudo. Além disso, você responderá por invasão ao cassino privado do senhor Cobblepot e tentativa de homicídio... Só para lembrar, foi você quem atacou primeiro, certo? Ele apenas se defendeu.

Falcone então recordou: Cobblepot só o provocara, mas jamais atacara primeiro, deixando a iniciativa para ele.

Ele rosnou para Cobblepot, caído sob seu peso:

— Você! Se aliou aos homens do Batman para me derrubar!?

— O inimigo do meu inimigo é meu amigo, seu idiota! E você realmente achou que eu estava perdendo de verdade? — retrucou Cobblepot, feroz. Um mecanismo oculto abriu-se em sua sombrinha e uma faca disparou à queima-roupa, ferindo Falcone.

— Argh! — Falcone recuou, rangendo os dentes, encarando os dois com ódio, mas logo sorriu com desdém: — Ingênuos! Acham mesmo que algum policial teria coragem de me prender? Que algum dos meus homens ficaria nem por um minuto na cadeia?

Nesse instante, como se o destino quisesse contrariá-lo, soaram sirenes estridentes do lado de fora — talvez pela primeira vez em muito tempo, a polícia de Gotham chegava no momento certo.

— Carmine Falcone e todos os seus cúmplices! Aqui é o Departamento de Polícia de Gotham! Larguem as armas e rendam-se imediatamente!

— O quê!? Como Forbes ousa fazer isso!? — Falcone rugiu como um leão encurralado.

— Ele não ousaria — respondeu a voz de Jim Gordon, entrando pela porta. — Mas eu ouso.

Falcone cerrava os dentes:

— Gordon...

Roy acrescentou:

— Ah, e se está preocupado com o processo, pode ficar tranquilo: já resolvemos por você. Depois que você for preso, o senhor Cobblepot vai assumir seus homens restantes e garantir que nenhum deles toque sequer em um jurado. Isso significa...

O olhar de Falcone era assassino.

Roy sorriu despreocupado:

— ...que você provavelmente vai passar muito mais do que um minuto na prisão, senhor Falcone.