Capítulo Noventa e Oito: O Tiro

Na véspera de Natal, os três permaneceram na casa do diretor Gordon até altas horas da noite, e acabaram ficando por lá.

Na manhã seguinte, Roy foi o primeiro a acordar. Após cuidar da higiene matinal, a primeira coisa que fez foi ligar a televisão para assistir ao noticiário. Era seu hábito diário; jornais e notícias televisivas eram indispensáveis para ele, pois conseguia captar muitos sinais incomuns nos relatos da mídia, pistas que frequentemente o levavam a casos intrigantes, capazes de mantê-lo empolgado por dias.

Mas hoje, o noticiário trouxe uma notícia inesperadamente importante.

“Barbara? Levante-se, venha ver isso.”

Barbara foi acordada por alguém que sacudia seu ombro. Meio sonolenta, abriu os olhos e encontrou Roy ao seu lado, de forma bastante impaciente.

Ao recuperar um pouco da lucidez, sentiu-se constrangida, pois imaginava que sua postura ao dormir não devia ser nada elegante.

“O que foi? Que horas são? Ontem fomos até tão tarde...”

“Venha logo para a sala, é uma notícia importante.”

Barbara, sem entender o motivo da pressa, olhou para a cadeira de rodas ao lado da cama e, em seguida, para Roy, que permanecia ali sem intenção de sair. Suas bochechas ficaram ruborizadas: “Eu... preciso vestir as calças, você poderia...?”

“Ah, claro, então seja rápida, estarei esperando na sala.”

Poucos minutos depois, Barbara apareceu na sala, empurrando a cadeira de rodas e resmungando: “Que urgência é essa...?”

Roy ativou a função de reprodução do televisor, mostrando o noticiário da manhã. Um título chamativo dominava a parte inferior da tela: “Avanço nas pesquisas do Professor Freddy, possível maior conquista médica do século.”

Um homem de meia-idade, vestindo um sobretudo cinza e com expressão afável, surgiu no centro do palco, aparentemente em uma coletiva de imprensa.

“Sim,” declarou o homem — o Professor Sebastian Freddy, como indicava o título —, “após anos de pesquisa, acredito que estamos a um passo da solução perfeita para curar inúmeras deficiências adquiridas, que antes eram consideradas permanentes. Com recursos suficientes, acredito que em poucos dias poderemos concluir o estudo. Para isso, precisamos de mais fundos, provavelmente em grande quantidade. Por isso, eu, Sebastian Freddy, em nome de minha equipe, organizarei uma campanha de arrecadação voluntária. Uma vez concluída a pesquisa, ofereceremos gratuitamente oportunidades para aqueles que precisam, ajudando-os a voltar ao convívio normal. Gostaria de pedir que mais pessoas se unam a nós, doando seu carinho e proporcionando oportunidades e cuidado a esses grupos vulneráveis...”

Barbara arregalou os olhos, incrédula diante da tela. “Você está dizendo...”

“Para confirmar minha compreensão sobre as pesquisas desse professor,” disse Roy, “acabei de buscar informações sobre Sebastian Freddy na internet, seus dados e áreas de estudo, e agora estou certo — sim, a pesquisa dele pode curar suas pernas.”

Barbara não pôde evitar de cobrir a boca, sentindo-se como se estivesse dentro de um sonho.

“Meu Deus... isso é... será mesmo verdade?” mal conseguia falar.

O Diretor Jim Gordon, aparentemente acordado pela movimentação, apareceu de roupão: “O que está acontecendo?”

Quando Barbara contou a novidade ao pai, a reação do velho diretor foi ainda mais intensa que a da filha. Aquele homem de espírito firme não conseguiu conter as lágrimas, balbuciando palavras desconexas enquanto abraçava a filha com força.

Jim Gordon sempre acreditou que a lesão nas pernas de Barbara era culpa sua, e há três anos não cessava de se culpar. O Coringa atacara Barbara justamente para atingir o diretor, criando a tragédia que perdura até hoje. Gordon sempre achou que o sofrimento da filha era um fardo que ele lhe impôs. Por isso, ver uma nova esperança de cura era de significado imenso para ele.

Roy observava em silêncio o abraço entre pai e filha, sentindo-se tocado pela cena.

Mas o clima foi abruptamente interrompido pelo toque do celular de Gordon. Ele soltou a filha, respirou fundo para recuperar a voz e atendeu: “Gordon falando.”

Após ouvir por alguns segundos, franziu o cenho.

“Certo... certo, já estou a caminho.” Ele desligou, massageou o nariz e comentou: “Há pessoas em Gotham que nunca descansam. Um tiroteio ocorreu na Colina Reich... quer vir comigo?”

“Precisa perguntar?” respondeu Roy.

Colina Reich, em um hotel.

Esse hotel era o mais sofisticado da região, suas luzes brilhantes destacavam o edifício como o ponto mais luminoso do entorno, e sua altura imponente fazia com que todos os transeuntes notassem sua presença. Um destaque especial era que o hotel ficava ao lado da principal linha férrea de Gotham.

O centro dessa linha é o Edifício Wayne, construído sob a supervisão de Thomas Wayne, pai de Bruce Wayne. Tem uma longa história na cidade. Muitos anos atrás, um ataque terrorista destruiu a ferrovia, mas a Wayne Enterprises financiou sua reconstrução, tornando-a ainda mais moderna.

Assim, uma vista privilegiada para a ferrovia, símbolo de Gotham, era um dos grandes atrativos do hotel.

O Diretor Gordon e Roy pegaram o elevador até o décimo segundo andar, indo direto para uma sala reservada.

A área já estava isolada pela polícia de Gotham. Ambos atravessaram a fita de segurança e entraram.

O ambiente era elegante, com uma mesa para dois junto à janela e duas cadeiras; uma delas vazia, enquanto na outra estava debruçado um cadáver. O sangue manchava o tecido branco da mesa, já começando a coagular. A janela de vidro ao lado do corpo estava destruída, com cacos espalhados pelo chão e pela mesa.

O policial responsável explicou: “A vítima era um magnata dos negócios de Gotham. Nesta manhã, devido a algum problema urgente, marcou uma reunião com um investidor aqui. Segundo esse investidor, o morto foi atingido por um tiro vindo de fora da janela, que atravessou o crânio e o matou instantaneamente. A análise balística já está em andamento; teremos resultados em breve.”

Roy aproximou-se do cadáver, examinou a ferida do tiro, depois foi até a janela quebrada, observando o exterior por um bom tempo e fazendo alguns gestos com a mão.

“Está tentando analisar a trajetória do tiro a olho nu?” perguntou o policial.

Roy respondeu casualmente: “A olho nu não é impossível, só falta precisão. Mas com experiência suficiente...”

Enquanto falava, agachou-se junto à parede e, com uma pinça, retirou a bala incrustada.

“...não é difícil encontrar onde ela caiu.”

Gordon e o policial se aproximaram, examinando a bala presa na pinça de Roy.

Roy aproximou-se para cheirar, franziu a testa e recuou como se sentisse cheiro de amônia.

“O que houve?” perguntou Gordon.

“Veneno. A bala estava impregnada de veneno,” respondeu Roy. “E posso garantir que não é nenhum veneno local. Se eu tivesse que adivinhar, diria que vem da América do Sul — é um aroma muito particular. Querem experimentar?”

Ambos se entreolharam e responderam: “Não, melhor não.”

“Além disso, nosso atirador, seja quem for, é obviamente um profissional exímio, sua precisão ultrapassa o padrão que conhecemos...”

Ao perceber que os dois não entenderam completamente, Roy foi até a janela e apontou para fora: “Há poucos prédios altos na região, o único ponto plausível para mirar na cabeça da vítima é o topo daquele edifício ali. Mas, a olho, parece que ele é um pouco mais baixo do que este quarto. E pelo ângulo do ferimento, podemos deduzir facilmente que o tiro veio de um ponto acima e inclinado.”

Gordon ficou alarmado, olhando para fora: “Você quer dizer...”

“Exatamente.” Roy assentiu, olhando também para a ferrovia, ligeiramente acima do nível deste andar. “Receio que o atirador disparou de um trem a sessenta milhas por hora.”