Volume Um A Tempestade Que Se Aproxima Capítulo Quarenta e Cinco As Mãos Mais Puras

Na manhã do quarto dia, Tong Wújì chegou à margem do Lago dos Dez Punhos e viu Shi Qingfeng avançando para dentro d’água com uma vela acesa nas mãos. Mesmo quando a água cobriu a chama, a vela continuou acesa, sem se apagar.

Tong Wújì arqueou as sobrancelhas, surpreso e um tanto incrédulo. Lembrou-se dos onze discípulos que já treinara: mesmo o de maior talento e aptidão, que chegou até a Terra dos Sete Punhos, levou mais de quatro meses para dominar o exercício de “acender uma vela debaixo d’água”. Mas ali, diante de si, o rapaz de apenas catorze anos levou apenas três dias!

Era difícil descrever o que sentia naquele momento. Chegava mesmo a duvidar se deveria tê-lo aceitado como discípulo. Um prodígio tão extraordinário, se um dia seguisse por certos caminhos, Tong não sabia se seria bom ou ruim.

Se fosse errado, o erro seria dele, e não um simples engano, mas um erro gravíssimo, capaz até de torná-lo um traidor de Yuding Shan.

“Talvez eu devesse ir até o Pico Tianque”, pensou.

“Pelo menos, deveria ir até o Pico Qianxun”, voltou a refletir.

Shi Qingfeng saiu da água com a vela nas mãos. Embora a chama já estivesse extinta, um sorriso de alegria irrompeu em seu rosto.

“Wújì—Mestre, consegui!”, exclamou, passando a mão pelo rosto, sacudindo a vela.

“Muito bem”, respondeu Tong Wújì, sorrindo com tranquilidade. “Continue praticando. Quando conseguir caminhar com a vela até a profundidade de duzentos pés, você enxergará a porta para a Terra dos Três Punhos. Quando chegar a esse ponto, poderá apagar a vela, usar o qi interno para conduzir o externo, separar água e intenção, e avançar rumo à Terra dos Três Punhos!”

Tong Wújì depositou o que trouxera sobre a cadeira de bambu, pegou o volume de escrituras que não terminara de ler no dia anterior e seguiu em direção ao bosque de pessegueiros.

Deu alguns passos, voltou-se, largou o volume sobre a cadeira, balançou levemente a cabeça e partiu.

...

O tempo voou, e logo chegou a época das neves.

Fora da capital imperial, a estrada oficial estava deserta. Em dias de neve assim, o que o povo da capital mais gostava era apreciar a neve encostados nas varandas. E, claro, para isso pediam uma garrafa de vinho quente, um caldeirão de cobre, carvão em brasa e alguns pratos de carne de cordeiro do ano. O molho essencial para o fondue de carne tinha que ser o creme de tofu fermentado preparado pessoalmente por Wang Tofu, cuja loja ficava às sombras da muralha imperial. E, para fazer esse creme, Wang Tofu sempre usava água do poço profundo ao lado da Ponte da Travessia dos Imortais.

Dizia-se que no fundo desse poço vivia o Rei Dragão, que misturava âmbar de dragão na água, conferindo ao tofu um aroma impossível de encontrar no mundo dos mortais.

A água devia ser colhida precisamente na hora do dragão, pois é nesse momento que o Rei Dragão faz chover—e então o fragrância do âmbar estaria em sua melhor forma.

Wang Tofu contava essa história a cada cliente. Com o tempo, todos que compravam seu tofu juravam sentir o aroma do âmbar de dragão, e os negócios de Wang Tofu prosperaram tanto que, em poucos anos, sua acanhada loja prestes a desabar tornou-se um grande pátio com cinco lojas e três alas.

Naquele momento, Wang Tofu estava sentado numa poltrona de mestre, acendendo um cachimbo de tabaco reservado à nobreza imperial. Após uma tragada longa, exalou a fumaça lentamente, fechou os olhos e inspirou o ar, extasiado com o aroma.

Ao terminar o cachimbo, virou-o e bateu a fornalha no solado do sapato, coçou o pescoço com ela e, mostrando os dentes amarelados, gritou em direção à porta: “Gravetinho, trouxe o que pedi?”

Do lado de fora, alguém respondeu e logo entrou correndo. Era um rapaz magro, de pele escura, que Wang Tofu conhecera certa vez quando ele queimava lenha num fogareiro improvisado no Templo do Rei Dragão, segurando um graveto chamuscado. Wang Tofu comparou o rapaz ao graveto e riu: “Se você desbotar como esse graveto, não poderá trabalhar na minha loja!”

Desde então, o apelido “Gravetinho” pegou, e todos esqueceram seu nome verdadeiro—até o contador, ao pagar o salário, escrevia “Gravetinho” no recibo mensal.

Gravetinho correu até Wang Tofu, as mãos enfiadas nas mangas do casaco acolchoado, batendo os pés de frio: “Já estão chegando, entraram na estrada oficial; em pouco tempo, depois de um cachimbo, estarão na cidade.”

Aproximou-se com passinhos miúdos e, tremendo, ofereceu a fornalha: “Quer que acenda outro cachimbo?”

Wang Tofu bateu o cachimbo na cabeça do rapaz e ralhou: “Só pensa em fumar! Sabe quanto custa esse tabaco?”

Gravetinho riu, desviando-se: “Por mais caro que seja, não vale tanto quanto o senhor! Além disso, quem em toda a capital imperial pode apreciar esse sabor como o senhor?”

Enquanto falava, imitava o gesto de fumar, fechando os olhos e sorvendo o ar.

Wang Tofu riu: “Você só sabe bajular! Venha, acenda para mim!”

Gravetinho encheu cuidadosamente o cachimbo, espiando o chão para não desperdiçar nem um fiapo do tabaco. Estendendo-o adiante, disse: “Uma tragada desse tabaco vale metade do dote para arranjar esposa!”

Abaixou-se e acendeu o cachimbo para Wang Tofu, aproximando-se de propósito para aspirar o aroma.

Wang Tofu recostou-se e tragou, e Gravetinho, agachado ao lado, aproveitava cada baforada para aspirar a fumaça.

Quando o segundo cachimbo estava quase no fim, um jovem de vestes elegantes e chapéu de palha entrou abruptamente no pátio. Ele trazia o chapéu baixo sobre o rosto, e embora nevasse forte, tirara a capa que deveria estar usando e a enrolara no braço esquerdo.

Ao avistar o visitante, Wang Tofu levantou-se de um salto, largou o cachimbo e correu até ele. Parou diante do rapaz e ajoelhou-se com a cabeça baixa: “Senhor Huang, por que o senhor mesmo veio?”

O jovem ignorou-o e foi até o grande tonel d’água, retirou a tampa e, vendo que a água estava congelada, tentou empurrar o gelo sem sucesso. Pegou uma pá de ferro num canto e quebrou o gelo, abriu um buraco, desenrolou a capa do braço esquerdo e mergulhou a mão na água.

Logo a água tingiu-se de vermelho.

Wang Tofu continuava de joelhos, suando em bicas apesar do frio e da roupa fina.

Após algum tempo, o jovem retirou a mão e examinou um corte profundo que cruzava toda a palma. Disse: “Na estrada oficial, quinze li fora da cidade, no bosque, há um cadáver. Cuide disso.”

Wang Tofu respondeu quase inaudível, apontou para a capa ensanguentada no chão e murmurou: “E esta roupa...?”

O jovem o interrompeu: “Não é da sua conta.” E, avistando Gravetinho fumando no chão, acrescentou: “Cuide dele também.”

Wang Tofu levantou-se sem expressão, pegou a pá e entrou na casa.

Ouviu-se um grito de dor e o som do cachimbo caindo ao chão.

...

No bosque, quinze li fora da capital imperial, jazia um homem. Vestia roupas de sacerdote, olhos arregalados, expressão de incredulidade. Empunhava uma longa espada, manchada de sangue, com uma marca de mão ensanguentada perto da ponta.

Wang Tofu chegou, cavou por horas uma cova de três a quatro pés, enterrou o corpo com cuidado, cobriu de neve e assoprou para garantir que não restasse vestígio algum.

A cinco ou seis metros dali, sob uma árvore, estava sentado um jovem de beleza incomum, vestindo trajes requintados. No colo, uma menininha de sete ou oito anos, com um coque no alto da cabeça e olhos grandes, perguntou:

“Por que precisa ser ele a fazer isso?”

O jovem respondeu: “As mãos dele são as mais limpas, ninguém nunca vai suspeitar.”

Apertou o pezinho da menina: “O sapato está pequeno, vai machucar para andar.”

Ela olhou, disse: “Se está pequeno, não uso mais. Nem gosto de usar sapatos.”

O jovem sorriu, pensou por um instante e disse: “Na próxima primavera, Yuding Shan fará a cerimônia de saudação ao caldeirão, que ocorre a cada três anos. Vá até lá e encontre aquele menino por mim!”