Mansão Malfoy (Parte 2)

Ora, então deixe-me ver que "assunto importante" é esse que você "precisa absolutamente saber". Draco sorriu de leve de repente, virando-se para sentar-se no sofá perto da lareira, colocando a espada sobre a pequena mesa de centro coberta por uma toalha bordada, e serviu-se de meio copo de vinho tinto. Rabicho, leve os prisioneiros para o porão e vigie-os bem.
Sim... Senhor Malfoy.
Rony lutava desesperadamente, mas não conseguia emitir som algum. Rabicho ergueu uma mão prateada, que parecia usar uma luva demetal, e empurrou os prisioneiros em fila para fora do salão com sua varinha. Belatriz tirou uma pequena adaga prateada debaixo de suas vestes, passando-a maldosamente de um lado para o outro perto da garganta de Hermione. Onde conseguiram a espada? Digam!
Encontramos... Nós encontramos! As lágrimas brotaram de seus olhos enquanto ela dizia, trêmula.
Mentira! Crucio!
Hermione soltou um grito terrível, com os membros convulsionados, torcendo-se no chão. Draco emitiu um gemido abafado, um fio de sangue vermelho escorregando pelo canto de seus lábios. Ele ainda trazia um sorriso no rosto, tomando um leve gole de vinho e deixando o líquido rubro manchar seus lábios.
A dor que você suporta também é imposta a mim.
O que mais vocês tiraram do meu cofre, o que mais?!
Não! Nada! Nós nunca estivemos lá! Por favor... não!
A dor gerada pela Maldição Imperdoável concentrava-se no peito, uma dor lancinante como se estivesse rasgando o coração em pedaços. A agonia que se espalhava por todo o corpo a cada batida do pulso, quanta dela vinha da conexão de almas do Livro das Memórias e quanta vinha dela?
Como vocês invadiram o meu cofre? Foi aquele duende imundo de agora pouco que os ajudou?!
Não... Nós só o encontramos hoje à noite, eu nunca o havia visto antes...
Eu não acredito! Crucio! Crucio!
Ele manteve uma postura elegante, recostando-se suavemente no sofá, capaz de nem mesmo desviar o olhar, encarando diretamente a expressão de dor extrema dela. As lágrimas dela molhavam todo o rosto, seus cabelos longos tremiam no chão como ramos de flores moribundos. Belatriz sorria com crueldade, cravando a pequena adaga em profundos sulcos de sangue nos braços dela.
Cada corte, cada golpe, ele guardava firmemente em seu coração. Um dia, ele faria aqueles que a machucaram pagarem dez vezes mais!
Sua mentirosa, sangue-ruim imunda! Vocês com certeza estiveram no meu cofre, senão jamais teriam conseguido a espada! É impossível!
Juro que não... Por favor! Os gritos de Hermione eram roucos e desesperados. Não é verdade, é uma cópia, uma cópia!
Uma cópias, bem, isso também é possível. Draco intrometeu-se calmamente. Ele sentia como se tivesse se dividido em duas pessoas: uma cheia de intenção assassina e dor insuportável, e a outra ainda capaz de falar com uma calma que surpreendia até a si mesmo. Espadas feitas por duendes, naturalmente os duendes são quem melhor as entende. Embora eu não saiba do que você está com tanta tensão, se a espada é falsa, pelo menos prova que o seu cofre ainda está seguro.
Belatriz foi comovida pelas últimas palavras. Ela se levantou ofegante, com a pequena adaga ainda cravada no braço de Hermione, e chutou o corpo moribundo dela para longe. Rabicho! Vá buscar aquele duende!
Draco tomou mais um gole de vinho, com os dedos firmes, sem o menor tremor, enquanto a outra mão segurava a varinha escondida sob a manga, apontando-a para Belatriz. Ele estava apostando, apostando que o duende era inteligente o suficiente — se ele pudesse suportar a tortura e insistir que a espada era falsa, então os dois conseguiriam sobreviver a essa provação. Se ele dissesse que era verdadeira, a bruxa enfurecida certamente mataria todos que soubessem para queimas de arquivo.
Se chegasse a esse ponto... ele já não se importaria com mais nada!
Logo, Grampo foi trazido para o salão. Belatriz o arrastou, aproximando-o da espada deixada na mesa de centro. Olhe bem, seu duende imundo, esta espada é verdadeira?
A uma distância tão curta, ele tinha oitenta por cento de certeza de que conseguiria imobilizar Belatriz com um único golpe. Draco abaixou os cílios. O líquido na taça de cristal era vermelho como sangue, um brilho belo e implacável ondula no fundo de seus olhos, e seu olhar deslocou-se levemente, encontrando diretamente as pupilas de Hermione banhadas em lágrimas.
Ela o estava encarando.
Chorando, coberta de feridas e dor, Hermione jazia no piso luxuoso da Mansão Malfoy. Naquele olhar não havia repulsa, ódio, pavor ou súplica — nada de todas as emoções que ele imaginara, apenas olhando para ele daquela forma vazia.
Sua respiração travou. Uma dor ainda mais violenta irrompeu das profundezas de sua alma. Ele pousou a taça de vinho, agarrou as vestes na altura do peito com os dedos, escondendo um leve tremor sob uma expressão de apatia, e só conseguiu recuperar o fôlego após um longo momento.

Não, é uma falsificação.
Tem certeza? Se houver algum erro, eu com certeza farei você morrer de um jeito nada agradável!
Claro, tenho certeza de que é falsa. Disse Grampo.
Belatriz sentiu um alívio imenso; a tensão e o medo desapareceram. Ela largou Grampo, com o rosto tomado por um sorriso. Muito bem, deixe-me chamar o Lorde das Trevas!
Eu repito, tia Bela, antes de termos certeza de que aquilo não é o Potter, eu não permito que você faça isso. Disse Draco friamente. Se você está assim tão impaciente, leve aquele monstro para o seu Gringotes e chame-o lá à vontade.
Belatriz soltou um muxoxo zombeteiro. Você vai me deixar levá-lo?
Por que não? É preciso estar vivo para desfrutar da glória. Ele se levantou, pegou a espada e caminhou com passos tranquilos em direção à escadaria. Além disso, ele nem foi capturado por mim; mesmo que haja apenas a menor das possibilidades, os Malfoy não gostariam de desapontar o Mestre.
Belatriz parou estancada. O jovem subiu para o segundo andar sem olhar para trás, virando ligeiramente o rosto para dar-lhe uma espiada ao fazer a curva. O desprezo naquele olhar fez com que ela rangisse os dentes, inflamando sua fúria.
Mesmo que haja apenas a menor das possibilidades, os Malfoy não gostariam de desapontar o Mestre — se ela se precipitasse em oferecer aquele monstro ao Lorde das Trevas, ela se tornaria uma serva infiel que não servia ao Mestre de coração inteiro? Ela sempre achava que havia algo errado com essa lógica, mas... não encontrava palavras para refutá-la.
Draco Malfoy! Disse Belatriz com rancor, mas ainda assim apressou-se em sair do salão, correndo para fora da mansão.
Uma noite, apenas esperar por uma noite! Aquele garoto, embora ainda mais irritante que o pai, ao menos cumpria muito bem o que dizia. Gringotes era um lugar de inteira responsabilidade dela dado pelo Lorde das Trevas; embora o duende dissesse que a espada era falsa, ela ainda precisava ver a verdadeira em seu próprio cofre para ficar tranquila, e além disso, lá havia...
Ela atravessou os portões de ferro na entrada da mansão e aparatou, desaparecendo.

O vento forte gemia agudamente. O relógio de pêndulo de chão bateu as onze da noite, e as luzes da Mansão Malfoy gradualmente se apagaram. O inverno rigoroso chegava ao fim; após a entrada em março, embora não houvesse mais neve, a temperatura ainda continuava muito baixa, e o frio cortante da noite não perdia em nada para o inverno profundo.
O fogo na lareira do quarto no quarto andar ardia com chamas intensas. A pessoa sentada perto do fogo parecia uma estátua de gelo e neve. Após o eco das onze badaladas se dissipar lentamente, o olhar gélido e condensado finalmente moveu-se.
A varinha bateu algumas vezes, ora longas ora curtas, na parede ao lado da lareira. Draco pegou um cálice de prata sobre a mesa, levantou um cortinado que apareceu de repente na parede e entrou por ele. O tecido balançou logo atrás dele, ocultando-se novamente nos padrões magníficos da superfície da parede.
Lumos. Iluminando a varinha, ele caminhou de cabeça baixa ao longo da escadaria estreita. Minutos depois, chegou diante de uma parede de pedra que antes estava totalmente escura. Draco ergueu a varinha, procurando cuidadosamente na parede por um tempo, até encontrar uma pequena cavidade no décimo terceiro bloco de pedra à esquerda, exatamente igual ao desenhado no mapa secreto da mansão. Ele apagou a luz da varinha e pressionou o anel de patriarca em seu dedo indicador direito contra a cavidade. Com uma leve flutuação mágica se espalhando, a parede de pedra emitiu uma luz cinzenta tênue, e Draco deu um passo à frente, atravessando-a.
A cena diante de seus olhos mudou repentinamente. Um ar úmido, frio e com cheiro de podridão atingiu seu rosto em cheio. Assim que o pé de Draco pisou no chão do porão, ele acenou imediatamente com a varinha, lançando vários feitiços. Imediatamente, os prisioneiros na prisão caíram em sono profundo, e alguns até começaram a roncar.
Seu coração acelerou levemente. Sem acender luzes, guiando-se apenas pela intuição, ele caminhou em direção à pessoa em quem tanto pensava. Contornando os escombros que bloqueavam exatamente aquela parede, ele viu que no topo da parede oeste do porão havia um pequeno respiradouro. Algum tipo de claridade brilhava através daquela abertura do tamanho da palma da mão, e manchas de luz fraca caíam sobre uma mecha de cabelos castanhos.
Draco apressou os passos, suas pupilas contraindo-se de repente.
Um cobertor sujo estendia-se no canto. Hermione jazia de lado ali, com Rony logo atrás dela, abraçando-a firmemente.
Ele ativou a Oclumência, baixando os cílios.
Esta era a atitude sensata... Ela havia sido torturada pela Maldição Cruciatus, ferida e sangrando, e o porão era úmido e frio... Para aquecê-la, esta era sem dúvida a maneira mais direta e eficaz... Draco esforçou-se para não olhar para o braço que a envolvia. Ajoelhou-se ao lado dela, abaixou o cálice de prata e ergueu suavemente o braço ferido dela, colocando-o em seu próprio joelho.
Um pedaço de pano sujo, visivelmente rasgado de uma camisa, envolvia o ferimento, e vestígios de sangue escuro umedeciam boa parte do tecido. Olhando para aquele método tosco de curativo, Draco franziu a testa com insatisfação, desfazendo o tecido centímetro a centímetro com as pontas dos dedos.
O sangue coagulado puxava a ferida, fazendo com que Hermione soltasse um gemido abafado e rouco em seu sono profundo. Draco apertou os lábios firmemente, lançou um feitiço analgésico na ferida e, em seguida, limpou o tecido, deixando-o de lado.
Na luz fraca projetada pelo respiradouro, o ferimento grotesco sobre a pele branca revelou-se diante de seus olhos. Draco mordeu o lábio inferior com força, um fio de sangue vermelho escapando pelo canto da boca — "mudblood", a palavra vergonhosa, estava profundamente cravada em sua carne. Draco sentiu até mesmo uma dor lancinante no mesmo ponto de seu próprio braço direito. Aquela palavra que outrora saíra de seus lábios, vez após vez, trazia-lhe dor, arrependimento e uma marca inesquecível.
Hermione... O eu de doze anos era arrogante e prepotente, eu não sabia o que queria e jamais imaginaria que chegaria a este dia... Ele conjurou um fluxo de água morna com sua varinha para lavar as manchas de sangue na ferida, repetindo os feitiços de cura vezes sem conta. Belatriz usara uma adaga comum, sem que houvesse danos mágicos associados ao ferimento, e o corte de pelo menos uma polegada de profundidade cicatrizou rapidamente. Quando restou apenas um traço de sangue, Draco interrompeu o feitiço.
A ferida não podia cicatrizar completamente, senão eles descobririam... Draco amarrou de volta o trapo sujo exatamente como estava antes. A pele tocada pelas pontas dos dedos era macia e fria. Seu olhar deslocou-se centímetro a centímetro para o rosto dela, e a indiferença gélida de seus olhos cinzentos ondula em ondulações.
As sobrancelhas delicadas estavam levemente franzidas, as duas pálpebras fechadas de maneira instável, as bochechas macias completamente sem cor, com marcas de lágrimas evidentes. Devido à resistência à dor, os dois lábios estavam repletos de pequenas marcas de dentes, e toda a sua pessoa irradiava uma enorme fragilidade decorrente da tortura da Maldição Cruciatus.
Três meses... Desde a noite nevada de Natal, haviam se passado mais três meses e oito dias sem vê-la. Draco segurou levemente as pontas de seus dedos gélidos, silenciando por um momento, antes de finalmente devolver o braço à posição original.
Resista um pouco mais, depois desta noite, eu a resgatarei imediatamente...
Apoiando a nuca dela, erguendo levemente a cabeça de Hermione, ele aproximou o cálice de prata preenchido com poção calmante dos lábios dela. A poção umedeceu os lábios ressecados, ela engoliu inconscientemente duas vezes, e um pouco do líquido transbordou pelo canto da boca. O rosto de Hermione inclinou-se para o lado, e de repente ela soltou uma palavra extremamente baixa e suave.
D...
A mão que segurava a poção parou. Draco inclinou-se para a frente, aproximando-se do rosto dela para escutar atentamente aquele som fraco.
Draco...
Ele abriu os olhos bruscamente, prendendo a respiração, parando até mesmo os batimentos cardíacos, querendo confirmar se não estava tendo alucinações auditivas.
As sobrancelhas de Hermione franziram-se com força, seus dedos curvaram-se lentamente, agarrando a barra das vestes dele que caía perto de sua mão: Dor... Draco...
Ele encarou fixamente o rosto dela. Hermione ainda dormia profundamente... Todos no porão dormiam profundamente, ela não o havia descoberto, então... Poderia ele acreditar que ela estava sonhando com ele?
Hermione Granger chamando por seu nome em meio à dor... Poderia ele acreditar que, nos sonhos dela, eles não eram inimigos mortais destinados à destruição... e sim que ele era alguém em quem ela podia confiar e de quem podia se aproximar?
Olhando com ânsia para os lábios levemente entreabertos dela, Draco ouviu sua própria respiração áspera e pesada. Cada sopro de ar aspirado para seus pulmões era tão doloroso. Suas mãos tremeram ao repousá-las sobre os cabelos dela, e a alegria e a tristeza em seu peito estavam prestes a explodir, a ponto de sua voz engasgar: Estou aqui... Hermione, desculpe-me... Eu estive aqui o tempo todo...
Dor...
Eu sei, eu sei...
Ele abaixou o cálice de prata, segurou a mão dela e sentiu aquele leve e fraco aperto de volta. Tudo naquele momento era uma beleza que ele jamais ousara imaginar em seus sonhos. Draco chamava baixinho pelo nome dela, repetidas vezes. O vínculo que a conectava a ele no lado esquerdo de seu peito aquecia-se como nunca antes, pulsando como se tivesse vida própria. No fundo de seus olhos cinzentos, a frieza gélida e cortante transformou-se em lágrimas cálidas, e uma lágrima caiu de seus olhos, bem sobre o cenho que Hermione relaxava lentamente.
Hermione, perdoe-me... Por favor... veja-me...
Havia quase um sorriso imperceptível nos lábios dela. Seus dedos se afrouxaram, afundando em um sono ainda mais profundo.
Logo, eu prometo, a noite desesperada passará, a dificuldade e a dor não mais a afligirão, você rirá sob a luz do sol, você será feliz e plena... Hermione, eu juro pela minha vida.
O sino ao longe tocou. Após doze longas badaladas, as marcas de lágrimas na testa da jovem secaram gradualmente, e o príncipe de túnica azul-clara já havia partido silenciosamente.