22 Sectumsempra (Parte II)

O relógio da torre ecoou duas badaladas profundas. Severo Snape, forçado a trabalhar até as duas da manhã, administrou mais uma poção de contrafeitiço ao corpo inerte sobre a cama. Com a varinha apontada para o ferimento persistente no peito, ele murmurou um encantamento. Ao ver a pele dilacerada finalmente se regenerar por completo, suas sobrancelhas franzidas relaxaram minimamente.

O corte causado pelo *Sectumsempra* resistia à cura mágica convencional. Snape fora obrigado a preparar um contrafeitiço para enfraquecer o dano contínuo antes de conseguir fechar a ferida. Madame Pomfrey, nunca tendo visto tal feitiço, não pôde ser de grande ajuda; Snape, portanto, dispensou-a para vigiar a porta, trabalhando sozinho por mais de cinco horas para salvar a vida de Malfoy.

Snape sentou-se em uma cama vazia, movendo os ombros doloridos com uma sensação de autopunição. Na verdade, desde o primeiro dia em que Potter demonstrou um talento repentino em Poções, ele já suspeitara da origem daquele conhecimento. Contudo, por um impulso sutil, ele nunca recuperara o velho livro didático, o que acabou culminando no quase fatal uso do *Sectumsempra* por Harry hoje.

Se soubessem que o "Menino que Sobreviveu" atacara um colega com Artes das Trevas, as consequências seriam terríveis. Por outro lado, deixar que Voldemort soubesse da tentativa de Draco de matar Potter também não seria uma escolha sensata. Ao remover Draco, coberto de sangue, Snape não esquecera de avisar Harry para que não revelasse o ocorrido a ninguém. Pelo fato de não ter havido qualquer distúrbio nas últimas cinco horas, parecia que, desta vez, Potter finalmente obedecera.

O rapaz sobre a cama mantinha os olhos fechados, a pele assustadoramente pálida; se não fosse pelo movimento sutil de seu peito, pareceria morto. Snape observou a cicatriz avermelhada de quase trinta centímetros e puxou o cobertor para cima. Nesse momento, a porta da ala hospitalar rangeu e Dumbledore, vestindo uma capa púrpura, entrou apressado.

— Como está Draco? — O velho sentou-se ao lado dele, trazendo consigo o frescor úmido do orvalho noturno e parecendo ainda mais exausto que Snape.

Snape, com o semblante sombrio, desistiu de advertir o diretor a cuidar de sua saúde. Com tom gélido, respondeu:
— Como pode ver, ele ainda respira.

— Já sei o essencial sobre o que aconteceu hoje. Acabei de ver Harry, ele ainda está emocionalmente instável. — Dumbledore conjurou uma taça de hidromel fumegante e, com a varinha estendida, varreu o corpo de Draco, exibindo um sorriso suave. — Você o tratou muito bem. Aposto que em poucos minutos ele acordará, embora precise de mais uma dose de Poção de Sangue.

Snape observou o sorriso do diretor com expressão carrancuda:
— Emocionalmente instável? Se não me falha a memória, não faz muito tempo que você me indicou que ele precisa sacrificar a própria vida para acabar com o Lorde das Trevas...

— Severo, sinto muito...

— Você o mimou até torná-lo ingênuo e tolo, Alvo. Do jeito que ele está agora, garanto que, quando souber a verdade, não conseguirá caminhar por conta própria até o Lorde das Trevas...

— Severo, não subestime o filho de Lílian. Ele é mais gentil e corajoso do que você imagina. Ele não tinha intenção de ferir Draco.

— Não ouse mencionar o nome dela com tanta naturalidade na minha frente!

Os músculos da mandíbula de Snape tensionaram-se e sua respiração tornou-se pesada. Ele sacudiu a cabeça com força, como se tentasse expulsar palavras indesejadas de seus ouvidos.

O filho de Lílian — essa frase agia como um veneno incurável; não importava o quão frio e seco seu coração se tornasse, a dor sempre se espalhava a partir do canto mais oculto de sua alma. E, ainda assim, Dumbledore lhe dizia que aquele garoto, com os mesmos olhos verdes dela, estava destinado a não coexistir com o Lorde das Trevas.

O que, afinal, ele vinha protegendo todo esse tempo?

Snape olhou para o jovem inconsciente, um traço de tristeza infiltrando-se em seu tom de voz. Se o filho dela estava destinado a vingá-la com a própria vida, ele esperava que, ao menos, o rapaz pudesse chegar ao fim de forma nobre e corajosa.

— Draco esteve com o Lorde das Trevas hoje e recebeu ordens para matar alguém... Octavius Pepper. Tenho certeza de que amanhã o *Profeta Diário* publicará sobre o evento terrível no Vale de Godric; o velho artista, desaparecido há semanas, foi cruelmente assassinado. Alvo, ele usou a Maldição da Morte para ganhar a confiança dele...

A taça que Dumbledore levava aos lábios estancou. Ele virou-se, como se buscasse um indício de brincadeira no rosto de Snape. O professor riu com desdém:
— E você vem me dizer que Harry está emocionalmente instável?

O velho fechou os olhos e, após um longo silêncio, soltou um suspiro.

— Harry me contou os detalhes. Ele disse que foi Draco quem tentou lançar uma maldição mortal e que, em pânico, ele acabou usando o *Sectumsempra* por engano, um feitiço que vira na biblioteca sem saber o quão perigoso era.

— Ha! Você acredita nisso? Você sabe muito bem de onde vem esse feitiço...

— Sei de onde vem, e acredito que, além disso, ele não mentiu. Também acredito em Draco...

— Não, você não confia nele, da mesma forma que não confiou em mim no início.

— Severo, eu nunca deixei de confiar em você. Eu apenas escolhi o momento certo para lhe contar.

— E quanto a Draco? Também está escolhendo o momento certo? Você ainda acha que ele não precisa saber... — A voz de Snape silenciou. Ele olhou para aquele rosto pálido e sem vida, admitindo a contragosto que Dumbledore tinha razão: a situação de Draco era muito semelhante à dele.

Um pequeno aristocrata, criado em berço de ouro e que nunca vira sangue na vida, esforçando-se ao limite para aprender a complexa Oclumência, apenas para assumir a missão mais perigosa do mundo. Pagando um preço terrível para conquistar a confiança de Voldemort, sabendo que cada momento ao lado dele aumentava o risco de morte.

O assassinato era um crime imperdoável. Mesmo entre os Comensais da Morte, poucos haviam tirado uma vida com as próprias mãos; todos eles eram braços direitos de Voldemort, mergulhados até os cotovelos em sangue.

— A determinação de Draco não perde para a minha, nem para a sua. Estamos todos apostando nossas almas nesta guerra...

— Existe algo mais por trás disso.

— Verifiquei a varinha dele. O último feitiço que ele lançou foi um *Protego*. — Snape, irritado com a confiança teimosa de Dumbledore, puxou a varinha de Draco para entregá-la, mas hesitou. Lembrou-se de semanas atrás, durante o treino de Oclumência, quando Draco o enganara: gritou "Protego", mas lançou um *Legilimens*. Snape, desprevenido, quase fora atingido. Ele percebeu subitamente: — Draco treinou especificamente o controle mágico. Ele não usou a Maldição da Morte...

Dumbledore arqueou as sobrancelhas brancas. Trocaram um olhar de espanto. Observando as sobrancelhas de Draco, ainda franzidas mesmo no sono, ambos começaram a compreender a causa e o efeito.

Draco estivera tentando morrer.

A determinação de carregar o fardo de um assassinato fora quebrada. O que teria acontecido após seu retorno do Vale de Godric que o ferira de forma tão profunda a ponto de seu espírito colapsar? Só havia um motivo capaz de levar Draco a tal risco, e apenas um capaz de destruir sua fortaleza.