51 Ruptura Definitiva (Parte Final)

Desta vez, ele apareceu sobre um mar de breu. O vento uivava gélido, e ondas frias avançavam em catadupas desde a linha do horizonte. Draco sobressaltou-se, mas logo percebeu que não estava caindo; flutuava firmemente entre nuvens e neblina. A poucos metros à sua frente, Dumbledore, envolto em uma capa cinza-prateada, erguia-se solitário no crepúsculo vasto, com seus longos cabelos cor de castanho-avermelhado chicoteando na ventania, como ondas impregnadas de tons de sangue.

Nuvens chumbo-acinzentadas empilhadas no céu ameaçavam desabar em chuva, e o sol poente perdera seu calor habitual, deixando a terra envolta em uma atmosfera severa e desolada. Nas águas distantes, erguia-se uma costa sinuosa e negra, de onde irrompiam abafados estrondos de trovões que logo se dissipavam entre o murmúrio oscilante das marés. Dumbledore parecia aguardar algo, imóvel, com o olhar fixo no céu do norte. Sua varinha estava firme na mão, e uma torrente de magia densa e formidável circulava a um metro ao seu redor, em um ciclo perpétuo e inesgotável.

Draco lembrou-se de repente de certas lendas secretas e sentiu um calafrio de pavor.

Aquele método de canalizar a magia, ele só o vira em livros antigos da biblioteca dos Malfoy, sendo uma técnica lendária que apenas Merlin era capaz de realizar. Consistia em levar toda a magia interior a um estado místico, estabelecendo um equilíbrio sutil com as energias naturais do ar circundante — uma façanha que impunha exigências implacáveis ao controle mágico, à força mental e à condição física. Sob esse estado, era possível mover-se a velocidades invisíveis a olho nu e conjurar silenciosamente, de forma instantânea, qualquer feitiço complexo e devastador. Além disso, por absorver energia do ambiente para repor o próprio poder, teoricamente a batalha podia prolongar-se por toda a eternidade, desde que mantido tal patamar.

Um Dumbledore assim era genuína e absolutamente invencível.

Draco olhou estupefato para o velho diretor. Sentira raiva e descontentamento com as maquinações cruéis do homem no passado, mas naquele instante, no fundo da alma, uma reverência profunda despontou de novo. Todos sabiam que ele era um bruxo poderoso, porém ninguém imaginava que pudesse alcançar tal patamar de lenda. Se quisesse, Dumbledore poderia ter sido o segundo Merlin na história da feitiçaria; contudo, desde aquele dia, recusara todas as glórias, trancando-se no castelo e reivindicando apenas a identidade de acadêmico e professor — na verdade, senão pelo duelo de 1945, é provável que a formidável proeza marcial de Dumbledore nunca tivesse sido amplamente conhecida...

Rita Skeeter dissera que Dumbledore levara cinco anos para agir contra Grindelwald, em 1945... Seria que —

Cabrum!

Um clarão crepuscular rasgou o ar, como um trovão despencando do nada. O choque entre duas magias de poder extremo gerou uma onda de choque aterradora, comprimindo a superfície do mar abaixo em uma depressão de quase trinta metros de diâmetro antes de espalhar anéis de ondas gigantescas em todas as direções.

Draco viu a figura de Dumbledore desaparecer abruptamente. No ar, dois vultos cruzavam-se em disparada, e os clarões dos feitiços riscavam a superfície do mar como relâmpagos. Ele mal conseguia distinguir que a sombra negra tentava romper o estreito, enquanto a silhueta cinza-prateada mudava de posição sem parar, interceptando-a a cada investida.

Após mais de dois minutos de confronto cerrado, a sombra negra soltou um brado furioso, estacou por um instante e avançou a velocidade máxima. Dumbledore ergueu o braço direito bem alto, tal qual uma divindade conjurando raios de poder incomensurável no vácuo; uma luz branca e ofuscante despencou do céu direto para o fundo do mar, estilhaçando um rochedo negro à beira da costa, do tamanho de uma colina, em uma profusão de pedras partidas.

Apesar de sua experiência atual estar muito além da de antes, Draco ainda sentiu o rosto empalidecer de terror. As duas figuras haviam aterrissado entre os escombros. Grindelwald segurava o braço direito ferido, com o sangue pingando dos nós dos dedos na água do mar, enquanto erguia os olhos para o oponente com um olhar de fúria e rancor.

— Era você mesmo, Dumbledore!

O Mago Branco fechou levemente os olhos, mantendo-se em silêncio.

Retrocedendo no tempo, o pesadelo que se estendera por meio século ainda não se desvanecera. Após idas e vindas, ele e o outro haviam retornado àquele mesmo momento de armas em punho. Na última vez, ferira-o por acidente; desta vez, porém, lançava mão da mais suprema das magias, determinado a cortar as asas daquela ambição para sempre.

— Eu disse que não teria mais piedade — murmurou Grindelwald. Na sua mão esquerda lampejou um feitiço de cura, fazendo o sangue sumir. Ele sacudiu o braço direito, apontando para Dumbledore uma varinha de formato singular. — Saia do caminho ou morra.

— É inútil. Nurmengard já foi tomado, e todos os bruxos que você aprisionou foram libertados. Logo recuperarão as forças para lutar, juntando-se à guerra movidos por um ódio e uma fúria capazes de destruir tudo. Quanto aos nobres que o apoiavam, perceberam que a situação estava perdida e já começaram a nos procurar secretamente, na esperança de trocar 'informações de nosso interesse' por clemência e desertar para o nosso lado — disse Dumbledore com brandura, seus olhos azuis faiscando com o fogo soturno de uma alma, calmos e pungentes. — Acabou, Gellert.

— Acabou? — Grindelwald riu com loucura. — Você continua com essa autoconfiança estúpida. Que estrago um bando de desajustados poderia fazer? Acredita que, se eu jogasse o seu cadáver diante deles, não cairiam de joelhos imediatamente para me oferecer suas varinhas? Justiça e verdade não passam de porcaria!

Acompanhando seu berro tirânico, um feitiço de luz verde disparou contra Dumbledore. O Mago Branco permaneceu imóvel, e a magia que circulava suavemente ao seu redor expandiu-se e contraiu-se de uma só vez, neutralizando o feitiço ao mesmo tempo em que forçava Grindelwald a recuar um passo.

— ...! — A loucura nos olhos do Lorde das Trevas esvaeceu-se num instante. Ele o fitou com espanto, e então seu semblante mudou de súbito. — ... Você realmente conseguiu pesquisar... Você pode conjurar aquilo —

— Sim, mas não desejo que a primeira vez que o utilize seja contra você. Desde que pare agora e se retire da guerra, posso deixá-lo ir e ajudá-lo a se esconder...

— Não acredito em mais nenhuma palavra sua — zombou Grindelwald, com um sorriso gélido. — Enquanto dizia que não desejava ser meu inimigo, tramava passo a passo em segredo, reunindo o poder bruxo de toda a Europa Ocidental para me destruir. Você levou cinco anos arquitetando essa armadilha justamente para ver o momento da minha ruína! Eu não devia ter me deixado enganar por essa sua fachada hipócrita, subestimando sua astúcia e maquinação!

O rosto belo de Grindelwald contorcia-se em um sorriso malévolo. Ele sacudiu a varinha de formato bizarro, fazendo irromper de todo o seu corpo uma energia mágica formidável, perfeitamente capaz de rivalizar com o Mago Branco à sua frente.

— Mas eu também não gastei estes cinco anos em vão. Veja o que é isto! É a dádiva da Morte, a varinha mais poderosa do mundo! As Relíquias finalmente caíram em minhas mãos!

Dumbledore lançou um olhar àquela varinha de brilho prateado peculiar — a mesma que o futuro diretor de cabelos brancos viria a possuir —, mas não demonstrou o mínimo sinal de agitação ou pânico. Soltou um suspiro profundo e murmurou para si mesmo:

— Pelo visto, não há outro jeito...

Desta vez, ele não entendia em que passo exato errara. Por que quanto mais se aproximavam, mais doloroso se tornava? Como o fogo e o gelo, o resultado de coexistirem só podia ser a destruição... Que destino lamentável, que laço irrisório...

— Alvo Dumbledore, você ainda diz que é meu amigo? — disparou Grindelwald com um sarcasmo gélido, rasgando o vento marinho com uma intenção assassina gélida.

Draco jamais vira uma expressão tão complexa e dolorosa no rosto de alguém. As chamas nos olhos de Dumbledore tremeluziam debilmente e, entre a penumbra e a luz, tudo o que havia era desespero:

— Sim, eu sempre esperei que fosse...

— Mas atrás de mim há inúmeras vidas inocentes que vivem no terror e na treva; como eu poderia suportar vê-las, tal como Ariana, perderem para sempre a visão da paz e da felicidade...

— Concedo-lhe a última prerrogativa de 'amigo': duelos — disse Grindelwald, com os cabelos dourados ao vento, arremessando-se contra seu antigo confidente em meio a uma claridade ofuscante. — Entre nós dois, apenas um sobreviverá!

Lá na costa distante — na Floresta Negra, onde ficava Nurmengard —, nenhum som ecoava mais. O resultado do campo de batalha principal já estava decidido, mas a luta definitiva que selaria o triunfo ou a derrota daquela guerra mal começara. A varinha de Grindelwald desenhou um círculo no ar, recolhendo ao menos uma tonelada de água do mar, que transformou em incontáveis lâminas de gelo afiadas, disparando-as contra Dumbledore como uma chuva torrencial.

Draco sabia que, por estar em uma lembrança, não corria perigo algum, mas ainda assim escondeu-se atrás de um rochedo mais afastado. Dumbledore materializou à sua frente uma cortina de luz azul-clara e translúcida; ao atravessá-la, todas as lâminas de gelo converteram-se em flocos de neve finos, que se espalharam esparsos pela praia escura.

Muitas obras mencionavam aquela batalha, referindo-se a ela com expressões como "inédita" e "a batalha que chocou o mundo". Contudo, ninguém a presenciara de fato, e a recusa de Dumbledore em falar sobre o assunto mantinha a curiosidade de todos acesa. Draco já lera especulações de estudiosos sobre o confronto — teses de dezenas de milhares de palavras que analisavam os feitiços que poderiam ter usado e a forma como Dumbledore desferira o golpe final —, mas agora, ao testemunhar o combate com os próprios olhos, percebeu que tais deduções eram por demais superficiais.

O encontro entre Dumbledore e Grindelwald teria sido uma bênção ou uma maldição? Dois bruxos de talento incomparável, raros em séculos, chocavam-se; fossem inimigos ou amigos, não havia no mundo um terceiro capaz de ombrear-se com eles. E aquela batalha estava destinada a entrar para a história como um canto de cisne insubstituível.

Graças à presença um do outro, suas vidas haviam evitado tornar-se uma folha de papel insípida e vazia. Toda aquela alegria, tristeza, contradição, dor, remorso e arrependimento talvez não fossem belos, mas eram tesouros que nenhum dos dois ousava descartar, guardados zelosamente no fundo do peito.

A grande batalha no mar já durava mais de vinte minutos. A maioria dos feitiços intermináveis que surgiam era desconhecida de Draco; quanto aos encantamentos ofensivos amplamente utilizados, como o Feitiço de Paralisia ou o Petrificus Totalus, simplesmente não deram as caras. Draco chegou a ver Grindelwald lançar uma magia semelhante a um feitiço de corte, mas, após Dumbledore esquivar-se, o rochedo atrás dele foi dividido de forma lisa e perfeita em três partes, como se não passasse de um bolo de chocolate com cobertura.

Passados mais alguns minutos, Draco notou que a velocidade de Grindelwald havia diminuído. Sob um combate de tal intensidade, até mesmo o Lorde das Trevas começava a demonstrar exaustão física; ele reduziu os deslocamentos, passando a atacar com magias cuja potência fora amplificada pela Varinha das Varinhas a níveis inacreditáveis. Enquanto isso, a silhueta cinza-prateada de Dumbledore continuava a cintilar como um espectro, parecendo mover-se não pelo espaço, mas atravessando diretamente as fendas da realidade, ignorando por completo a distância.

As bochechas de Grindelwald, sob os cabelos dourados, estavam brancas como vidro translúcido, e seus lábios perderam a cor. A impaciência em seus olhos intensificou-se, transformando-se por fim em uma loucura sobrenatural.

Vencer ou morrer!

Quando Dumbledore disparou uma serpente de chamas rubras, Grindelwald, que deveria ter desviado com facilidade, permaneceu estacado. Draco viu um sorriso enigmático, porém de indescritível beleza, brotar nos cantos dos lábios dele, deixando a chama aterrorizante perfurar-lhe o peito!

Ele foi arremessado para longe, com a Varinha das Varinhas voando de sua mão e flores de sangue desabrochando no ar como chuva. O rosto de Dumbledore cobriu-se de choque e angústia dilacerante; por puro reflexo, atirou-se na direção do corpo em queda. Contudo, mal seu braço envolveu a cintura do outro, uma sombra densa e escura irrompeu como trepadeiras em crescimento desenfreado a partir do ponto de contato, cobrindo-lhe o corpo inteiro em um segundo.

Plaft!

A magia protetora estilhaçou-se polegada a polegada, as sombras negras apertaram-se contra sua carne e o sangue fervente jorrou. Ainda assim, ele agarrou o corpo do oponente com todas as forças, e os dois, gravemente feridos, despencaram juntos sobre a praia de pedras estilhaçadas, deixando para trás um rastro de sangue vivo e aterrorizante.

Ele apostou na relutância do outro em feri-lo, e o outro, sabendo que era uma armadilha, ainda assim não suportou vê-lo morrer diante de si.

Dumbledore sorriu com amargura. Com o corpo ainda paralisado pelas amarras, golfadas de espuma sanguinolenta escaparam-lhe da boca, impregnando as vestes ensanguentadas no peito de Grindelwald.

— Você me odeia tanto assim? — tossiu ele suavemente, enquanto seus músculos espasmavam devido à dor lancinante. Embora saiba que eles não morreriam ali, Draco sentiu o coração apertar com a gravidade dos ferimentos, pois o sangue já formava uma poça sob ambos. Dumbledore respirava com dificuldade, parecendo incapaz de sustentar o peso da própria cabeça, que pendeu fraca como um murmúrio, com o tom trêmulo ainda repleto de brandura: — ... Já que é assim, deixarei que morra comigo, o que acha...?

Grindelwald arregalou os olhos em incredulidade. A fúria avermelhada em suas pupilas desvaneceu-se, revelando aquele azul límpido, sem nuvens e cristalino de outrora.

Contudo, aquele céu rasgado em pedaços pela fumaça da pólvora e pelo massacre jamais recuperaria a beleza imaculada do dia em que se conheceram.

— Louco, você é um maldito louco! — praguejou ele a plenos pulmões. Seus lábios moveram-se incontrolavelmente para proferir um encantamento; a última fração de magia que guardava para a própria sobrevivência fluiu lentamente, desfazendo o feitiço das trevas que ainda consumia a vida do oponente. As linhas negras que envolviam Dumbledore dissiparam-se e, livres da prisão, os dois corpos incapazes de se manterem de pé tombaram juntos na praia de calhaus.

— Eu não vou morrer! Mesmo que você morra, eu continuarei vivendo! As Relíquias da Morte, o domínio sobre o mundo... Tudo isso será meu, inteiramente meu! Seu idiota teimoso e estúpido — por quê — — gritou ele com voz rouca, com o sangue e o gosto amargo travando-lhe a garganta, impedindo-o no fim de proferir as palavras presas no peito.

Por quê? Por que você teve de lutar contra mim por causa de uma justiça ilusória? Por que preferiu escolher amar aqueles trouxas desprezíveis e sangues-ruins a permanecer ao meu lado? Alvo, por que razão...? Eu não me conformo, não me conformo!

Um estalido estrondoso ecoou pelo ar. Cinco bruxos encapuzados apareceram por transmutação no meio dos escombros, cobertos de sangue e irradiando a alegria da vitória. Ao baterem os olhos nos dois homens caídos em poças de sangue, sobressaltaram-se.

— Professor Dumbledore!

— Estanquem o sangue dele, rápido... Pelos deuses, este é o Lorde das Trevas!

— Do que têm medo? Ele está moribundo! Não deixem que morra assim, o mundo bruxo inteiro está esperando pelo julgamento dele!

Ambos foram imediatamente separados. Uma bruxa de vestes púrpuras controlou habilmente os ferimentos de Dumbledore com feitiços e poções, enquanto outro bruxo encontrou a varinha derrubada de Grindelwald entre as pedras e, tomado de reverência e adoração febril, estendeu-a a Dumbledore.

O Mago Branco aceitou a Varinha das Varinhas com indiferença, observando enquanto eles estancavam bruscamente o sangue de Grindelwald e o atavam firmemente com feitiços de contenção. Os belos cabelos dourados estavam empastados de sangue, colados ao rosto em mechas. Grindelwald fixava o olhar ferozmente nos olhos de Dumbledore, com um brilho azulado e ameaçador nas pupilas.

— Você foi um oponente digno de respeito. Concedo-lhe um último desejo — ouviu-se dizer com uma voz fria e polida, como se a pessoa à sua frente jamais lhe tivesse sido familiar.

Grindelwald esboçou um sorriso forçado e soturno:

— Nurmengard...

Dumbledore silenciou por um instante e respondeu com frieza:

— Muito bem. Levem-no para a cela mais alta de Nurmengard, e que jamais... seja libertado.

— Mas —

— Vão dizer à Suprema Corte da Wizengamot que esta é a minha vontade e que não há necessidade de julgamento. Afinal, ele foi um grande bruxo; não convém expô-lo à humilhação pública. Ademais, tal punição já basta.

— ... Sim.

Recusando a oferta de ajuda para retornar e descansar, Dumbledore permaneceu à beira do mar, vendo os cinco bruxos partirem com Grindelwald. As nuvens escuras acumuladas por tanto tempo, despertadas por um trovão, desabaram enfim em uma chuva torrencial. O sangue sobre os rochedos negros foi lavado, misturando-se à água do mar e desaparecendo sem deixar o menor rastro, tal qual a última frase que ele deixara para trás:

— Alvo Dumbledore, nunca mais quero ver você na vida.

Com um leve aceno da Varinha das Varinhas, a cortina de chuva abriu-se sobre sua cabeça, desviando-se obedientemente para os lados de suas botas, sem sequer umedecer a bainha de sua túnica. Dumbledore acariciou o ferimento sob as vestes rasgadas, onde a carne rosada ainda estava exposta, e Draco compreendeu de repente que, tendo sofrido uma injúria tão severa por magia negra, ele jamais voltaria a conjurar aquela magia lendária.

— Senão por isso, anos mais tarde, quando Voldemort provocasse outra onda de terror, ele não teria permanecido em um impasse de igual para igual com aquele discípulo, incapaz de aniquilar o outro.

Draco viu a expressão no rosto de Dumbledore transformar-se traço por traço, como se todas as suas emoções e sentimentos tivessem sido lavados pela chuva como o sangue no chão. O sorriso brando que ressurgiu em seus lábios era exatamente igual ao do velho diretor de décadas mais tarde.

Vazio de pensamentos e desejos, alheio à dor e à alegria.

— Eu perdi — disse ele com um sorriso. — Venci você, mas perdi tudo.

— O mundo inteiro dizia que ele conquistara uma grande vitória, sem saber que, daquele dia em diante, ele ficara sem absolutamente nada.