Mansão Malfoy (Parte Dois)

"Sei que o rosto dele está inchado, senhora, mas é ele!" A voz rouca soou, distorcida pela excitação, cortando a noite de repente. "Se a senhora chegar mais perto, poderá ver a cicatriz dele. E olhe aqui, olhe para esta garota, a sangue-ruim que sempre anda com ele, senhora. Sem dúvida é ele, até pegamos a varinha dele! Está aqui, senhora..."

Os passos de Draco ecoavam firmes enquanto ele descia a escada degrau por degrau. Na entrada do saguão, seis ou sete Comensais da Morte se espremiam, com cinco prisioneiros caídos ao chão. Scabior puxava o cabelo de um deles, inclinando-lhe a cabeça sob a luz para mostrá-la a Belatriz.

— Traga-os para dentro — disse ela, arqueando as sobrancelhas espessas e escuras.

Os prisioneiros foram empurrados escada acima, deixando um rastro de pegadas lamacentas sobre o luxuoso tapete de lã. Belatriz empurrou rudemente o rapaz apontado como "Harry Potter", enquanto Greyback abria a boca suja e fedorenta em um sorriso, correndo os olhos com cobiça sobre a única garota do grupo, como se já estivesse fantasiando com o sabor do sangue sob aquela pele macia.

O frio cortante no lado esquerdo do peito fez sua mão tremer levemente. Draco calculava rapidamente como desatar aquele nó perigoso. Belatriz deveria estar de vigia em Gringotes; por que, justo esta noite, ela tinha de aparecer na mansão? Com aquela mulher louca ali, como ele poderia protegê-los sem alertar Voldemort e sem dar a Belatriz qualquer pretexto contra si?

Droga, o Salvador só sabia arrumar confusão!

Draco forçou-se a não olhar para o rosto aterrorizado de Hermione. Caminhou com elegância pela longa escada, a barra da túnica azul-clara bordada com padrões complexos roçando como água pelos degraus de mármore, e sua voz soou fria:

— O que está acontecendo?

Os três prisioneiros enrijeceram. Harry engoliu em seco, tenso, e abaixou a cabeça, decidido a ficar calado, pois sua voz com certeza o entregaria; Roni estava de boca meio aberta, com uma expressão de puro pavor; e Hermione tinha os longos cabelos puxados por um Comensal da Morte logo atrás, o que a obrigava a manter o queixo erguido. Sob o luxuoso lustre de cristal no teto do saguão, que projetava um brilho deslumbrante, Hermione viu Draco Malfoy caminhar em direção a eles com suas pernas longas e delgadas, ostentando um sorriso preguiçoso no rosto bonito e pálido, com os cabelos platinados brilhantes e sedosos.

O olhar dele cruzou com o dela. Aqueles olhos, que ela não via há tanto tempo, eram-lhe tão familiares — de um cinza-claro gélido e impiedoso, mas carregados de uma magia terna e consoladora. Por um instante, o olhar de Hermione ficou vago, como se ela tivesse retornado à biblioteca de Hogwarts, onde o jovem nobre era altivo e refinado, e a garota plebeia, inteligente e bela... O que estavam prestes a enfrentar não passava de uma discussão boba entre dois jovens teimosos.

Meio segundo depois, o medo nos olhos castanhos dissipou-se sem que ela percebesse.

Draco desviou o olhar, encarando com uma autoridade severa os Comensais da Morte empoeirados.

— Senhor Malfoy... — Scabior aproximou-se imediatamente, apontando para o rapaz com o rosto completamente inchado e dizendo com entusiasmo: — É Harry Potter, eu o capturei!

— Fomos "nós"! — vociferou Greyback, lançando a Draco um olhar tingido de leve temor, enquanto seu tom se tornava bem mais submisso. — Eles estavam se escondendo na Floresta Densa de Yaglin, muito bem escondidos! Se não tivessem pronunciado o nome do Lorde das Trevas, nunca teríamos achado esses imprestáveis.

Belatriz soltou um bufo desdenhoso, parecendo insatisfeita com a atitude do lobisomem. Ela ergueu o queixo com empáfia e olhou de soslaio para o jovem que já era mais alto do que ela:

— Veio a calhar, Draco. Imagino que você se lembre muito bem do seu célebre colega de classe. Venha dar uma olhada, é este Harry Potter?

— Meça suas palavras, tia Bela. — Malfoy cruzou os braços e disse com frieza. Através das fendas entre as pálpebras, Harry viu aquele rosto inclinar-se sobre o dele, analisando minuciosamente cada detalhe de suas feições. Harry conseguia até enxergar nos olhos do outro o seu próprio rosto, enormemente inchado, vermelho e brilhante.

Harry agradeceu em silêncio à inteligência rápida de Hermione; se ela não tivesse lançado nele um feitiço picante tão violento no último segundo, é muito provável que agora estivessem diante do próprio Voldemort.

Draco o avaliou por um momento, franzindo o cenho delicado:

— O que houve com o rosto dele?

— Não fomos nós — resfolegou Greyback. — Talvez tenha sido picado por alguma coisa na floresta.

— Aposto que foi invenção deles mesmos! — sibilou Belatriz, encostando de repente a varinha com força no pescoço de Hermione. — Foi você que fez isso, sua sangue-ruim?!

Hermione soltou um grito abafado de dor, com o rosto inteiramente corado pelo esforço.

— Não toque nela! — gritou Roni.

Belatriz desferiu-lhe um soco pesado no rosto, derrubando-o no chão, e os Comensais da Morte por perto imediatamente começaram a desferir-lhe pontapés, cujos baques ecoavam pelo aposento.

— Não! Não batam nele! Não fui eu quem fiz isso! Podem revistar a minha varinha... — Hermione debatia-se, mas Belatriz virou-se e agarrou-lhe o pescoço novamente.

Harry viu claramente o olhar de Malfoy escurecer por um instante, como se uma intenção assassina e gélida passasse pelo fundo de seus olhos, enviando um calafrio pelas costas de Harry. O jovem ergueu uma mão, roçando com a ponta dos dedos a testa descomunalmente inchada do prisioneiro, e perguntou com voz suave:

— Isto aqui seria uma cicatriz?

Belatriz logo se distraiu, largando Hermione para se aproximar, quase encostando o nariz na testa de Harry:

— ...Esticado ao máximo, droga, inchado desse jeito! Draco, o Mestre não elogiou a sua habilidade com os feitiços? Você é capaz de desinchar essa cara, não é?

"Acho que vou desapontá-la, tia Bela, meus feitiços servem para matar, e não para curar doenças bizarras." O tom de Malfoy tornou-se ainda mais suave, e aquela pronúncia arrastada e sedosa lembrava muito o diretor da casa das serpentes. "Por precaução, sugiro que os levemos para a masmorra. Se o inchaço não baixar até amanhã, ainda poderemos chamar um curandeiro de St. Mungus..."

— Amanhã? Eu não posso esperar até amanhã! Já que temos aqui a Granger e o ruivo dos Weasley, é muito provável que este seja o Potter... — disse Belatriz, arregaçando as mangas para exibir a Marca Negra no braço esquerdo, mas Malfoy foi mais rápido e segurou-lhe o pulso.

— É muito provável? Sem cem por cento de certeza, se você convocar o Lorde das Trevas precipitadamente, quer matar todo mundo aqui?

— Como ousa! Tire a mão daí, Draco! — Belatriz riu com desprezo, tentando se desvencilhar. — Não pense que eu não sei o que você está tramando, quer ganhar tempo para reivindicar o mérito pessoalmente junto ao Mestre...

— Desculpe-me, senhora Lestrange — intrometeu-se Greyback, vendo os dois Comensais da Morte de alto escalão discutirem a ponto de quase esquecerem que havia mais gente na sala. Embora se dirigisse a Belatriz, ele mantinha os olhos fixos em Malfoy. — Fomos nós que capturamos o Potter, e a recompensa também deve ser nossa...

— Recompensa! — Belatriz zombou.

Draco concordou com um gesto seco:

— Naturalmente, vocês podem ir buscar a recompensa que lhes é devida agora mesmo. Quando a identidade de Harry Potter for confirmada, poderão voltar para receber os cem mil galeões.

Os Comensais da Morte exultaram. O lobisomem lambeu os lábios e sorriu largamente:

— Então agradecemos a generosidade do senhor Malfoy! Vamos deixar todos aqui e não vamos mais atrapalhar!

Eles empurraram os prisioneiros para o centro do cômodo e caminharam alegremente em direção à saída do saguão, mas Belatriz de repente se soltou de Draco e gritou:

— Parados! O que é aquilo? O que você está escondendo na mão?

Todos os olhares se voltaram para um dos <i>snatchers</i>, que mantinha uma das mãos escondidas nas costas, embora um pequeno pedaço prateado ainda estivesse à mostra.

Draco sentiu o estômago afundar e cerrou os dentes com força. Se pudesse, daria um soco na cara daquele infeliz para deixá-la ainda mais inchada — era claramente a espada da Grifinória que ele entregara a Potter pouco antes!

— Uma espada — disse o caçador de recompensas, olhando para Belatriz com desconfiança. — Fui eu que achei, então agora ela é minha.

— Entregue-a! — o rosto da mulher transbordava de choque e fúria. Um clarão vermelho faiscou, e o Comensal da Morte desabou imediatamente, rígido. Seus comparsas urraram de raiva, sacando as varinhas em disparada, mas Draco deu um passo à frente e agarrou a espada.

— Draco! — furiosa, Belatriz berrou: — Dê-me isso!

O garoto a ignorou. Com um sorriso frio e leve, ele deslizou os dedos pela lâmina requintada da espada:

— Vejam o que é isto. A espada da Grifinória? Se minha memória não falha, foi o próprio Snape quem a entregou a você para ser guardada no cofre dos Lestrange. Tia Bela, é assim que você cuida do que o Mestre confiou a Gringotes?

O rosto de Belatriz estava da cor da cera, e seu olhar transbordava uma ferocidade homicida.

— <i>Stupefy! Stupefy!</i> — berrou ela, fora de si, atacando de súbito. Os caçadores de recompensas, pegos de surpresa, praguejaram enquanto tentavam revidar, mas em menos de um minuto todos foram derrubados. A magia deles não era páreo para a de Belatriz.

— Onde foi que vocês encontraram isso? Fale! — Ela bateu na varinha do lobisomem, sibilando entre os dentes. Uma faísca irrompeu de sua varinha, queimando o lobisomem, que soltou um grito de dor.

— Ora, nas tendas dessa gente! Na tenda de Harry Potter! Me solte, sua bruxa nojenta! Eu capturei Harry Potter, e você ousa nos atacar?!

Um feixe de luz vermelha atravessou a cabeça de Greyback, e a voz grosseira cortou-se de imediato. Belatriz chutou o lobisomem para longe e rugiu:

— Tirem essa corja daqui e trancem todos!

Puf! Três elfos-domésticos apareceram no saguão, encararam a expressão sombria de Belatriz e depois olharam para Draco.

Draco assentiu:

— Façam o que ela mandou.

Os elfos fizeram uma vénia e desapareceram, arrastando os Comensais da Morte desmaiados que jaziam pelo chão. O semblante de Belatriz tornou-se ainda mais carregado de ódio devido à atitude dos elfos. Seus olhos oscilaram várias vezes entre Draco e a espada; sua mão sobre a varinha hesitou, mas no fim ela forçou um sorriso:

— Deixe-a comigo, Draco. É um objeto muito importante, preciso levá-la de volta ao cofre...

— Receio que o seu cofre já não seja o lugar adequado para guardar algo tão valioso — disse Draco com frieza. — Deve ficar sob minha guarda, para evitar que se perca novamente.

O rosto de Belatriz contorceu-se:

— Como ousa? Ousa falar assim comigo! Sou irmã da sua mãe...

— A vontade do Mestre está acima de tudo. Se priorizarmos laços pessoais em detrimento da grande obra dele, como poderemos nos considerar seus servos mais leais? — Ele continuava a sorrir, um sorriso encantador, mas impregnado de uma perigosa frieza. — Tia Bela, imagino que não vá se opor.

A bruxa enrijeceu. Os dedos contorceram-se, e uma forte pressão mágica irradiou dela. Os prisioneiros observavam em silêncio o confronto entre os dois Comensais da Morte. Nos olhos de Harry, inchados a ponto de mal poderem abrir, brilhavam um misto de repulsa e alívio.

Agora só restavam os dois Comensais da Morte no aposento; quanto mais brigassem, melhor para eles. Precisavam achar uma oportunidade para escapar e tinham de levar a espada consigo, caso contrário não conseguiriam destruir as Horcruxes...

— Está bem, está bem... — Após um impasse, os lábios de Belatriz tremeram e ela recuou alguns passos. — Pode ficar com a espada, mas eu preciso interrogar essa gente!

O trio estremeceu em uníssono, um calafrio aterrorizante invadindo-lhes o corpo. Nem era preciso adivinhar o que significava um tal "interrogatório". O olhar de Draco endureceu de repente:

— Interrogar?

— É indispensável!

— Creio que devo lembrá-la de que, se esse rapaz for realmente Potter, não podemos deixá-lo ferido; ele pertence ao Lorde das Trevas...

— Eu não disse que ia interrogar esse feioso! — retrucou Belatriz com raiva. O que quer que lhe viesse à mente, seus olhos revelavam um pavor profundo: — Leve a espada e esconda-a onde quiser! Rabicho! — gritou ela de repente para uma porta lateral. A fresta abriu-se um pouco, revelando metade de um rosto assustado e feio. — Tranque estes prisioneiros na masmorra, menos... menos esta sangue-ruim!

Ela esticou o braço com violência, puxando Hermione para si. A garota soltou um grito estrangulado e caiu no chão, e Belatriz deu-lhe um pontapé com a bota pontiaguda, fazendo-a encolher-se como um camarão.

— Não! — gritou Roni. — Podem me interrogar! Eu sei de tudo!

Belatriz atingiu-o com um feitiço mudo que o acertou em cheio no peito, fazendo-o curvar-se de dor.

— Se ela morrer durante o interrogatório, a próxima será você! — A bruxa encarou com ferocidade Hermione caída a seus pés. Draco tencionou todos os músculos, lutando desesperadamente para conter o impulso de agir.

A situação, que antes lhe era favorável, virara do avesso num piscar de olhos. Ele manobrará de todas as maneiras, recuperara a espada e impedira Belatriz de convocar Voldemort de imediato; bastava ganhar tempo para conseguir tirá-los dali à noite — mas aquela mulher louca, por que cargas d'água cisismara em fazer um interrogatório?

— Esta é a Mansão Malfoy, esqueceu-se de quem é o mestre aqui?! — A voz dele soava gélida, e a fria fúria em seus olhos cinzentos desafiava Belatriz, encarnando perfeitamente a fúria de um grande nobre cuja autoridade doméstica fora desafiada. Em circunstâncias normais, mesmo contrariada, ela lhe cederia algum respeito, mas naquele momento seus olhos estavam injetados de sangue e ela recusou-se a ceder: — Você não sabe de nada! A situação é muito mais grave do que imagina!

— Eu não sei de nada? Você ousa dizer que eu não sei...

— Sim, você não sabe! Acha que o Mestre confia mais em você? As coisas mais importantes ele só me diz! Só confia a mim! — gritava Belatriz como uma louca. Ela ergueu a manga com violência, com um dedo suspenso a meio centímetro da Marca Negra, prestes a pressioná-la: — Abaixe sua varinha, Draco, ou eu o chamo agora mesmo! É melhor arcar com a fúria dele agora do que ser descoberto mais tarde!

Um medo gélido e trêmulo envolveu o coração dele — não era um medo gerado por suas próprias emoções, mas sim pelo pavor dela... Draco comprimiu os lábios, a mão sob a túnica que segurava a varinha tremendo incontrolavelmente. O que a levava a tal loucura, a ponto de romper com ele só para interrogar Hermione? Sua mente estava tão caótica quanto seus sentimentos, mas já não havia tempo para maquinar uma saída. Aquele dedo ainda pairava sobre a Marca Negra e Draco sabia que, bastava ela pressioná-lo, para que o Lorde das Trevas descesse à Mansão Malfoy em poucos minutos.

Nesse caso, ele jamais conseguiria garantir a vida dela.