7 O Amor Secreto aos Dezesseis Anos (Parte 1)

O incidente em Hogsmeade não causou grande impacto na escola, provavelmente porque os envolvidos concordaram tacitamente em não comentar sobre o assunto. Nem mesmo os mais ávidos por fofocas conseguiram manter o tema por mais de uma semana. A história acabou com Katie Bell hospitalizada e a Grifinória tendo que substituir um batedor em uma troca trivial.

A única diferença foi que, desde então, o trio da Grifinória fez de tudo para evitar Draco Malfoy, o que não era nada fácil para Hermione. Draco passava cada vez mais tempo na biblioteca, e ela teve que se esforçar para sentar o mais longe possível dele. Ele observava, ao mesmo tempo irritado e divertido, enquanto ela carregava pilhas de livros por aí procurando um lugar para se acomodar. Por fim, ele, zombando de si mesmo, tomou posse de um canto mais interno da biblioteca, declarando-o seu assento exclusivo.

Quando ele arrogantemente anunciou que ninguém mais poderia se aproximar de seu “lugar reservado”, Hermione suspirou profundamente, aliviada.

No fim de novembro, o tempo clareou. Ainda fazia frio, mas pelo menos não ventava nem nevava sem parar. Draco engoliu apressadamente a última garfada do café da manhã, conferiu o horário e, ao confirmar que só teria aula de Astronomia à noite, levantou-se da mesa longa da Sonserina com sua mochila.

Blaise olhou para seu prato e, surpreso, comentou: “Mais biblioteca? Draco, quando você começou a se aproximar da Corvinal?”

“Não quero acabar como você, deixando todo trabalho para a última hora.”

“Mas eu lembro que você terminou as tarefas da semana ontem — me ajudaram bastante.” Blaise sorriu, pegando mais uma colherada de pudim. “Vamos, olha que dia lindo lá fora. O príncipe da Sonserina não pode ficar sempre trancado naquela biblioteca cinzenta. As garotas vão adorar te ver andando à beira do lago hoje...”

Draco sorriu com sarcasmo: “Então você pode fazer a ronda no meu lugar. Boa sorte com seu quarto namoro do mês.”

“Draco, não seja assim! Até Goyle e Crabbe estão namorando. Não desperdice essa linda juventude dos dezesseis anos, hã?”

“Goyle e Crabbe namorando?” Draco parou de andar e se virou, chocado. “Eles realmente amam algo além da comida?”

“Você não percebeu que eles não te seguem mais?”

“É porque a biblioteca para eles é como um inferno, cheia de lápides onde não se pode comer.”

Blaise riu tanto que quase engasgou com o pudim, batendo no peito por um bom tempo. “Você foi cruel demais! Embora... bem, é a verdade.”

“Eu não posso continuar perdendo tempo como você,” Draco lançou um olhar quase de alívio para Goyle e Crabbe, um pouco mais afastados, “vocês fiquem curtindo essa tal ‘juventude’ de dezesseis anos...”

“E o que dizer da coitada da Parkinson? E hoje tem...” Blaise começou, mas a expressão de reprovação de Draco o fez calar-se, estremecer e levantar-se rapidamente, respeitosamente dizendo: “Boa leitura! Que seu dia seja ótimo!”

O nobre de cabelos platinados partiu com altivez, alheio às inúmeras olhares apaixonados que o acompanhavam.

“E se eu dissesse a ele que atualmente ele e Potter são os mais admirados pelas garotas, qual seria a reação de Draco?” Blaise cutucou Goyle no cotovelo, coçando o queixo.

Goyle, com a boca cheia de mousse, ergueu-se apressadamente. “Você disse o quê?”

“Nada, irmão, mais uma fatia de Floresta Negra. Sua juventude já está mais do que sufocada.”

Draco manteve o sorriso arrogante ao entrar na biblioteca, mas seu lábio curvado lentamente se tornou uma linha reta e afiada. Ele se posicionou no canto escuro formado por duas estantes unidas, puxou a varinha e tocou o topo da cabeça. Uma sensação gelada, como um banho de água fria da cabeça aos pés, o fez estremecer. Ele olhou para o próprio corpo e rapidamente se dirigiu à área restrita.

Nas últimas semanas, Draco não sabe quantos livros já folheou naquela seção, mas ainda não encontrou informações valiosas. Com a varinha, puxou um volume de “Objetos de Magia Negra do Século XX” de uma estante que ia até o teto. Esfregou a testa, tentando se camuflar nas sombras junto com o livro, e o abriu lentamente.

O armário de desaparecimento, segundo relatos da última guerra contra Voldemort, era muito popular entre famílias bruxas, pois permitia desaparecer por uma ou duas horas quando Comensais da Morte apareciam na porta de casa. Embora fosse difícil de controlar e, às vezes, teleportasse os ocupantes para o outro lado da Europa, naquela época sombria sobreviver era prioridade.

Isso era tudo que Draco sabia até agora. Ele também comprou secretamente alguns armários usados por famílias bruxas, mas eram versões simplificadas, que transportavam aleatoriamente pessoas ou objetos, sem inscrições complexas em runas.

Draco parou de folhear, tirou um pergaminho do bolso e o abriu sobre o joelho, apoiando o queixo enquanto tentava decifrar aquelas letras distorcidas. Ele se arrependia profundamente de não ter estudado runas nos primeiros quatro anos — se tivesse, não veria aquelas inscrições como um bando de aranhas dançando sapateado, e saberia qual livro usar para decifrá-las. Ele já comparou com todos os dicionários de runas disponíveis, conseguindo apenas cerca de 30% de correspondência, e mesmo assim o significado era confuso, sem lógica.

Terminando o grosso “Objetos de Magia Negra do Século XX” sem nada de útil, Draco devolveu o livro, franziu a testa e esfregou os cabelos loiros com impaciência. Estava farto dessa busca sem rumo, mas não conseguia pensar em outra forma de analisar os feitiços do armário, quanto menos consertá-lo.

“Você poderia pedir ajuda a Dumbledore,” uma vozinha interna o aconselhou, “pode se juntar à Ordem da Fênix agora, e ele certamente te ajudaria. Para ele, talvez bastasse um simples movimento de varinha.”

Draco balançou a cabeça, recusando-se a alimentar essa ingenuidade.

A realidade sempre fora cruel. Após o pai ser preso, passou o verão inteiro tentando aceitar e entender os fatos. Não podia servir o Lorde das Trevas para atacar os seus, não conseguia lançar maldições da morte contra seus semelhantes, não podia proteger a família como Comensal da Morte — e para a Ordem da Fênix, era apenas um garoto de dezesseis anos, sem grandes feitos ou posição de destaque entre os Comensais, sem acesso a segredos valiosos. O que o nome Malfoy ainda significava para Dumbledore? Um nome que começava a ruir, prestes a desaparecer.

Se nem mesmo conseguia consertar o armário de desaparecimento, que condição teria para pedir à Ordem que protegesse os Malfoy? Se não aumentasse seu poder rapidamente, a Ordem não precisaria agir; bastaria assistir ao seu fracasso ridículo, enquanto os Malfoy eram eliminados pelo Lorde das Trevas.

Draco enterrou o rosto nos braços, seus ombros trêmulos denunciavam sua ansiedade e fragilidade.

“Tenho que aguentar, mesmo que sozinho. Tenho que aguentar,” pensou desesperado. Já não podia mais viver nas sombras; ao menos precisava ser forte para resistir à luz. Caso contrário, como poderia falar em proteção?

Risos e vozes alegres vieram de fora, antes que a Sra. Pomfrey reclamasse. Draco ouviu palavras como “Quadribol” e “Weasley”.

Ah, sim. Ele apoiou a testa nas mãos. Hoje era o primeiro jogo de Quadribol entre Grifinória e Sonserina. Lembrava-se de que pediu dispensa para não jogar, mas havia esquecido completamente. A frase interrompida por Blaise naquela manhã devia se referir a isso.

Mas, mesmo sabendo, não teria tempo para assistir ao jogo.

O Quadribol, como os tempos despreocupados e rebeldes de antes, havia se tornado uma memória distante. Draco olhou para o sol que começava a se pôr, levantou-se silenciosamente e saiu da biblioteca.