1 Hesitação Involuntária

O crepúsculo caía. O brilho do entardecer atravessava as longas janelas de vidro do corredor, e a pessoa parada na extremidade do corredor era banhada por um leve calor, projetando uma sombra longa aos seus pés, como o ponteiro das doze horas, apontando para a gárgula incrustada na parede.

Ao longe, a torre do relógio soou sete vezes. O sol de setembro finalmente se despediu de sua última réstia de calor, entregando a terra suavemente à noite. Depois de muito tempo imóvel, a postura ereta daquele rapaz finalmente se desfez um pouco, e seus cabelos platinados tornaram-se o único brilho destacado na penumbra. O jovem mordeu os lábios, virou-se abruptamente para dar alguns passos, parou, e então voltou ao lugar de antes, retomando a posição de sentinela. Seu rosto mostrava um desagrado profundo, como se detestasse aquele comportamento, mas não conseguisse controlá-lo.

No primeiro dia de aula na Escola de Magia e Bruxaria de Hogwarts, Draco Malfoy, aluno do sexto ano da Sonserina, já estava de plantão diante do escritório do diretor havia duas horas inteiras.

Se alguém lhe dissesse, meses atrás, que ele ficaria ali, parecendo um perfeito idiota por mais de dez minutos diante do escritório de Dumbledore, o jovem senhor Malfoy certamente teria dado a esse infeliz uma lição inesquecível. Mas agora, ele precisava admitir que nunca em sua vida havia se sentido tão indeciso. Duas horas haviam se passado, e ele ainda não conseguira responder uma simples pergunta de “sim ou não”.

— Ah... maldição. — Draco murmurou baixinho, após repetir pela sétima vez o gesto de afastar-se e voltar, e deixou de lado qualquer preocupação com a aparência, sentando-se nos degraus de pedra do corredor. Sua varinha girava entre os dedos da mão direita e, de vez em quando, ao tocar o braço esquerdo, um brilho sombrio de raiva atravessava seus olhos, obscurecendo os traços suaves de seu rosto juvenil.

“Um jovem aristocrata mimado e arrogante, embora muito bonito” — de repente, um sentimento doce aflorou em seu peito, e ele não pôde deixar de esboçar um sorriso torto, passando a mão pelo queixo que, em um mês, se tornara mais afilado e já mostrava uma sombra azulada de barba. Teve vontade de perguntar a alguém se ainda merecia tal descrição.

Ficou parado, depois sacudiu a cabeça com força, como se quisesse expulsar aquele sentimento suave e as ideias impraticáveis que o acompanhavam. Jamais haviam tido sequer uma conversa minimamente normal, e a chance disso acontecer no futuro parecia ainda menor.

A trombeta da guerra já havia soado. Mesmo que os jovens ainda se escondessem sob a proteção da escola fingindo não perceber, o destino teimava em lhes esfregar a página mais cruel e não permitia que a ignorassem ou evitassem. A linha entre o bem e o mal fora traçada, e não havia mais zona cinzenta.

Ele não podia mais hesitar.

— Draco, você está aqui! Procuramos por você por toda parte.

— O que está fazendo aqui? Pansy disse que você perdeu a primeira reunião dos monitores deste semestre.

Dois garotos apareceram de repente na entrada da escada, surpresos ao vê-lo. Draco levantou-se e caminhou em direção a eles, dizendo com arrogância:

— Não preciso prestar contas a vocês do que faço, Goyle, Crabbe.

— Claro, claro, só estávamos...

— Cale a boca. Venham comigo, guardem seus cérebros para pensar no lanche de hoje à noite.

Ele saiu na frente, descendo as escadas em direção ao salão comunal da Sonserina.

Ainda preciso pensar bem nisso. E papai, se souber do que estou pensando, vai ficar furioso. Talvez eu devesse avisá-lo antes...

— Ele ainda está preso em Azkaban, você não pode discutir nada com ele! Você já usou essa desculpa o verão inteiro, está apenas com medo! — uma voz interior apontou sem piedade.

Não é medo, nem fuga! — ele retrucou consigo mesmo. Os Malfoy sempre serviram ao Lorde das Trevas; Dumbledore pode não aceitar alguém de uma família de Comensais da Morte.

Então, por que lutar tanto para se livrar dele? Fique quieto e siga as ordens, não seria mais fácil?

Não! Ele trata a família Malfoy como um peão descartável, insulta a dignidade da nobreza, tortura meu pai! Não posso deixá-lo destruir os Malfoy...

Que desculpa nobre! No fundo, você sabe: só não quer ficar do lado oposto “daquela pessoa” —

Isso não tem nada a ver! Quando eu tiver poder suficiente, vou negociar com Dumbledore e garantir ao máximo os interesses dos Malfoy!

— Quanto tempo vai levar para reunir esse tal “poder”, senhor Malfoy? Com esse coraçãozinho frágil que mal aguenta ficar diante da porta do escritório, seu pouco de coragem já treme diante do Lorde das Trevas como um duende assustado! Com que autoridade, afinal?

Draco parou abruptamente no topo da escada, apertando o corrimão. Um feixe de luar atravessou as frestas do arco à frente, banhando-o por inteiro. Seu rosto delicado parecia tão pálido que poderia se dissipar a qualquer instante.

— Eu consigo — murmurou para si mesmo —, vou provar para você.

Levantou o rosto e olhou para aquele pequeno fragmento de céu, e seus olhos cinzentos começaram a brilhar.

— O que é tão importante que precisava me chamar logo na primeira noite do semestre?

Assim que Draco deixou o corredor, o escritório de Dumbledore recebeu outro visitante. As chamas verdes da lareira explodiram e um homem todo vestido de preto surgiu sacudindo suas vestes. Ao ver o idoso atrás da mesa reclinado na cadeira, com expressão exausta, a impaciência de Severo Snape tornou-se ainda mais cortante:

— E eu lembro de ter avisado para não gastar magia em excesso, senão... ah, talvez já tenha esquecido aquele pequeno ferimento na mão esquerda...

— Não esqueci, Severo. Por isso, precisei acelerar algumas tarefas antes que seja tarde. — Dumbledore acenou com a mão queimada, respondendo com leveza: — Sente-se. Aceita um chá de mel e toranja?

— Não, obrigado. — Snape cruzou os braços, ríspido. — Não estou nada à toa, e sua poção foi de grande ajuda nisso. Então, diga logo o que quer.

Dumbledore sorriu:

— Alguma novidade quanto à tarefa de que o jovem Malfoy ficou encarregado?

— Nenhuma. E, como já disse, os Malfoy passaram o verão inteiro confinados na mansão. Nem eu pude encontrar o garoto. Só agora, com o início das aulas.

— Remo comentou que Belatriz e Narcisa o visitaram no último dia de agosto?

Snape arqueou as sobrancelhas:

— Está espionando minha casa?

— Claro que não. Remo foi buscar uma poção para mim, e acabou encontrando as duas senhoras. Voltou de mãos vazias... Narcisa está bem?

— Como poderia estar? Ela sempre mimou o filho, agora sofre horrores... O Lorde das Trevas conseguiu exatamente o que queria ao punir os Malfoy. Nunca esperou que Draco tivesse sucesso, sabia que ela me procuraria... Uma chance perfeita para testar minha lealdade.

— Ela lhe pediu ajuda?

— Sim. Fizemos o Voto Perpétuo. — Snape curvou os lábios com ironia: — Prometi ajudar o filho dela a matá-lo.

Dumbledore sorriu com leveza:

— Isso é, de fato, conveniente. Na verdade, o jovem Malfoy acaba de deixar a porta do meu escritório.

— Estava armando uma cilada? Esperando você sair para atacar?

— Provavelmente não. Ele ficou ali, perdido, por mais de duas horas, sem fazer nada.

Snape mostrou alguma surpresa:

— E você acha...?

— Não posso julgar ainda, por isso preciso que descubra. Draco parecia assustado hoje, mas não estava tão frágil quanto imaginei; parecia lutar consigo mesmo... e claramente um verão difícil o deixou mais pálido e magro.

— Quem diria, você realmente presta atenção nele. Até notou que emagreceu.

— Preocupo-me com todos os alunos, sempre. Por isso, Severo, espero que descubra logo o que ele planeja, o que pensa. Pressinto que algo imprevisto aconteceu com esse jovem sonserino. Antes que esse imprevisto afete tudo, temos de controlá-lo.

Snape pareceu achar o pedido desnecessário, mas assentiu e voltou pela lareira. Dumbledore serviu-se de uma segunda xícara de chá e sorriu para o quadro de Phineas Nigellus na parede oposta:

— Sonserina sempre produz tanto grandes vilões quanto grandes heróis... Você deveria se orgulhar de Severo; é o mais corajoso herói que já conheci.

— Sim! — resmungou o antigo diretor de Sonserina na moldura — Se ele não andasse com você, velho tolo, seria cem vezes mais famoso!

— Fama é mesmo tentadora, o poder sempre desperta o pecado original em nós. Mas quando envelhecemos, percebemos que uma vida inteira de glória não vale um instante de paz interior. — Dumbledore pegou um pequeno frasco de cristal na estante alta e despejou o líquido prateado na penseira sobre a mesa. — Severo é, sem dúvida, mais sábio do que eu, pois percebi isso tarde demais.

— Paz interior? — Phineas zombou.

Dumbledore baixou os olhos, observando as memórias girarem na penseira, brilhando suavemente.

— Sim, e por isso lutamos toda uma vida.

O sexto ano em Hogwarts começou de forma surpreendentemente calma, ou, talvez, todos estavam tão preparados para a tormenta que se aproximava que acabaram sendo surpreendidos pelo vazio.

Draco permaneceu à porta do Salão Principal, observando o vai-e-vem barulhento nos corredores, sentindo-se inquieto. Os calouros perguntavam desesperados onde eram as aulas, os veteranos arrastavam as bolsas conversando alto, e os alunos do sexto ano comparavam horários e notas dos N.O.M.s do ano anterior. Essa rotina comum fazia Draco sentir-se deslocado.

Não importava o quanto seu mundo tivesse mudado, a vida dos outros seguia tranquila.

— Harry, anime-se! Hoje à tarde temos Poções e espero que vocês dois causem boa impressão ao novo professor!

Draco olhou para o lado e viu o trio da Grifinória saindo do refeitório, também espantados com a multidão e, como ele, optaram por ficar sobre uma das pedras elevadas junto à parede. Hermione folheava ruidosamente “Avanços em Poções”, lançando um olhar severo aos dois garotos. Enquanto ela transbordava empolgação pelo novo ano e pelos livros, Harry e Rony pareciam desanimados.

Rony gemeu:

— Achei que finalmente me livraria daqueles pedaços de plantas e vísceras de animais! Achei que nunca mais encararia um caldeirão assustador! Por que... por que, oh Merlin!

Harry deu-lhe um tapinha nas costas, compartilhando o sentimento. Hermione, irritada, fechou o livro, pronta para dar uma lição naqueles dois já traumatizados pelas poções, quando uma voz arrastada e arrogante interrompeu:

— Vejo que, de um dia para o outro, seu nariz já está bem melhor, Potter.

Era óbvio ver as expressões dos três se transformarem instantaneamente em puro desagrado.

Draco, com suas pernas longas, caminhou até eles exibindo orgulho, a capa preta com detalhes verde-esmeralda realçando sua silhueta esguia. De um ponto de vista objetivo, ele era mesmo um belo rapaz, elegante e refinado, como um príncipe de uma tela a óleo. Mas os cabelos platinados e olhos cinza pálido, tão parecidos com os de Lúcio Malfoy, só faziam crescer o asco que sentiam por ele.

Dois meses não bastaram para esquecer o homem de capa negra que liderara os Comensais da Morte na batalha no Departamento de Mistérios, e que, indiretamente, fora responsável pela morte de Sirius.

Draco olhou de relance para os três. Harry e Rony o encaravam furiosos, Hermione desviou o rosto. Insultar os três já era seu hábito, e ser odiado por eles parecia natural.

— Malfoy! Mande lembranças ao seu pai Comensal da Morte! — gritou Harry, furioso.

Draco estreitou os olhos, sarcástico:

— Que pena, Hogwarts não conseguiu lhe ensinar respeito pelos mais velhos em cinco anos.

— Um Malfoy falando de respeito! — exclamou Rony.

— Sim, pelo menos não fico ouvindo conversas alheias achando que posso enganar alguém tão facilmente...

Harry e Rony sacaram as varinhas. Draco, sem seus acompanhantes, esboçou um instante de nervosismo, mas Hermione os deteve.

— Saia da frente, Malfoy! — ela disse, impaciente, puxando Harry. — Não ligue para ele, não quero me atrasar logo na primeira aula!

Os três lançaram um olhar fulminante para o rival e se afastaram. Draco, com sentimentos confusos, acabou seguindo-os pelo corredor e desceu as escadas rumo à sala de Poções.

Os passos atrás deles mantinham a mesma distância, até que pararam e voltaram-se. Draco vinha logo atrás, mochila de couro preto na mão, passos orgulhosos e olhar vazio para o chão à frente — o rosto, sem expressão alguma, parecia oco, como o de um boneco.

Hermione franziu a testa. Rony, antes de Harry, disparou:

— Malfoy! Por que está nos seguindo?!

Draco, como se despertasse, ergueu o rosto e, só então, respondeu friamente:

— Eu seguir vocês? Este é o único caminho para a sala de Poções!

— Inacreditável, você também entrou para o avançado.

— Vejo que até você aprendeu a ser sarcástico, Weasley. Parabéns pelo cérebro que finalmente cresceu. Mas... — Draco acelerou o passo e passou por eles, rindo —, entrei com nota máxima, diferente de certos outros que só continuam porque trocaram de professor.

Deixou-os para trás e entrou na sala escura de Poções. Chegara cedo; só um aluno da Lufa-Lufa, sentado num canto, brincava com um amuleto, sem sequer levantar a cabeça ao vê-lo entrar.

Draco encostou-se na pesada porta negra. Do lado de fora, ouvia vagamente a conversa dos três.

— Esse idiota do Malfoy... desde o quinto ano está cada vez mais parecido com aquele morcego do diretor dele!

— Calma, amigo — disse Harry, despreocupado —, Snape é o professor favorito dele. Quem sabe um dia o cabelo de Malfoy fique tão oleoso quanto o do Snape, não precisamos nos preocupar.

Os outros dois riram.

— E não vale a pena disputar notas de Poções com um Comensal da Morte.

Hermione interrompeu:

— Harry, repito...

— Eu sei, você não acredita que o Lorde das Trevas o tenha marcado!

— Malfoy ainda nem é maior de idade, Voldemort não precisa de um inútil como seguidor!

Draco sentiu um bloco de gelo deslizar por seu estômago. Não o surpreendia Harry supor que ele recebesse a marca, pois, aos olhos de Potter, ele era um Comensal da Morte por completo. Mas o argumento de Hermione o ofendeu.

Voldemort não precisa de um inútil como seguidor.

Draco mordeu o lábio, e a raiva deu lugar a um sorriso amargo. Talvez ele fosse mesmo um “seguidor inútil”; o Lorde das Trevas só o marcara para vê-lo apavorado, para atormentar seus pais.

Devia sentir-se aliviado por sua identidade estar oculta, ou ofendido por tamanha “confiança”?

Não são vocês que vão decidir meu valor! — pensou com rancor, tateando a varinha sob a túnica, tentado a lançar uma série de maldições, mas conteve-se — enfrentar três não era sensato, não queria dar a Potter a chance de vingar seu nariz.

Do outro lado da porta, Harry, ofegante, pareceu lembrar de algo divertido, baixou a voz:

— Ele parece abatido, não? Com o pai preso, deve estar sofrendo, e o nome dos Malfoy vai desmoronar.

Hermione, entre irritada e divertida:

— Harry, não fale assim, esse tom é típico da Sonserina.

Rony riu:

— Nem venha, ver aquele exibido se dando mal também te alegra, não é? Ontem ele quebrou seu nariz, por pouco não te mandaram de volta a Londres.

Hermione fingiu seriedade, mas não conseguiu esconder o riso:

— Tudo bem, espero que vocês consigam fazer o Malfoy passar vergonha nas Poções.

Harry e Rony lamentaram, e os três começaram a se aproximar. Draco apressou-se para seu lugar, e eles entraram na sala de Poções.

Ao fechar a porta e virar-se, Hermione sentiu um olhar rápido passar por seu rosto. Olhou para o canto e viu Draco sentado, absorto em “Avanços em Poções”, como se jamais tivesse levantado a cabeça.

Uma sensação estranha a invadiu, como se Malfoy tivesse ouvido toda a conversa. Hermione olhou para o perfil dele: perfeito, frio, com uma beleza solitária e pálida digna de uma escultura grega — pena que, por dentro, fosse apenas um mimado covarde.

Parece que esse pequeno aristocrata anda mesmo em maus lençóis. Hermione lembrou do que Harry acabara de dizer e sentiu um leve gosto de vingança. Embora impedisse Harry de exagerar, sabia que não conseguia detestá-lo menos, talvez até mais: havia razões de sobra para odiar qualquer Malfoy.

Com votos de que Lúcio Malfoy aproveitasse bastante sua estadia em Azkaban, Hermione guardou a mochila sob a mesa, sentou-se ereta e prestou atenção à primeira aula de Poções do sexto ano.