Mansão Malfoy (Parte I)

“Senhor Malfoy.”

O Comensal da Morte curvou-se levemente, baixando o olhar. Diante dele estava uma mão repousada no espaldar de um sofá de veludo prateado e entalhado: pálida e esguicha. O dedo indicador batia inconscientemente contra a madeira em um ritmo cadenciado devido aos profundos pensamentos de seu dono. Um anel de esmeralda, do tamanho exato de uma unha, adornava aquele dedo gracioso, com uma pequena serpente esculpida na pedra que parecia viva, reluzindo com um brilho intimidador.

“O que foi? Aconteceu algo na mansão hoje?”

“Não, tudo está perfeitamente normal. É apenas... a senhora Lestrange trouxe alguém consigo...”

“Quem?”

A mão no espaldar parou o movimento, fazendo com que o Comensal da Morte inclinasse ainda mais o tronco.

“É Luna Lovegood. A senhora acredita que ela mantém uma proximidade excessiva com Harry Potter e que devemos conseguir arrancar alguma informação útil de sua boca.” O Comensal da Morte ergueu os olhos por um instante, fitando a figura à sua frente. “Ela a interrogou e, em seguida, mandou trancá-la nas masmorras.”

“Hum...”

A pessoa sentada no suntuoso sofá verde-prateado soltou uma risada fria. “E extraiu alguma ‘informação útil’?”

“Isso... bem, eu apenas ouvi os gritos na sala de interrogação. Talvez...”

“Se realmente fosse útil, ela já estaria por aí se gabando. Os duendes em Gringotes são intocáveis, e os prisioneiros de alta periculosidade nas masmorras ela não ousa tocar; desta vez, não passou de trazer um brinquedinho para se entreter.” A mão fez um gesto impaciente no ar. “Da próxima vez, não há necessidade de vir me relatar trivialidades como esta.”

“Sim...” respondeu o Comensal da Morte, exibindo um sorriso um tanto quanto bajulador. “A senhora tem se esforçado bastante ultimamente, tentando recuperar o favor do Lorde das Trevas. No entanto, a família Lestrange há muito perdeu seu esplendor; como poderiam se comparar à nobreza dos Malfoy...”

“A confiança do Mestre não se conquista disputando migalhas. Se você se esforçar para lhe servir com lealdade, ele naturalmente lhe dará tudo o que lhe é devido,” disse o jovem patriarca dos Malfoy com frieza. “Do mesmo modo, você colherá exatamente o que plantar.”

“Certamente... A família Lance serve ao Lorde das Trevas, e os Malfoy são os servos mais leais de Vossa Excelência; é claro que seguimos seus passos...” O sorriso do Comensal aprofundou-se um pouco mais. Ele ergueu a cabeça, parecendo querer dizer algo mais, mas as pálpebras do jovem ergueram-se de repente, revelando um olhar de um cinza-claro gélido que o fitou diretamente. Um nó formou-se na garganta do homem; ele fez uma reverência e retirou-se em silêncio.

A porta de madeira maciça fechou-se lentamente. O Comensal da Morte passou a mão pela testa em um gesto automático e soltou um suspiro:

“Os Malfoy realmente ficam mais difíceis de lidar a cada geração... Este acabou de atingir a maioridade e já é tão formidável, não é de admirar que o velho Malfoy tenha passado o cargo tão cedo... E a Lestrange só arranja problemas por puro ciúme de ver o próprio sobrinho superá-la. Mulheres, hum!”

Ele endireitou a postura, lançou um olhar para a porta imponente, ornamentada e dourada, e partiu satisfeito.

***

No suntuoso salão de chá, sobre um magnífico sofá de seda, almofadas de plumas e travesseiros amontoavam-se com extremo conforto. O jovem, trajando vestes luxuosas em azul-claro, recostou-se no estofado. A mão adornada com o anel de sinete de esmeralda ergueu-se para massagear as têmporas com evidente exaustão.

“Bippy.”

“Sim, meu amo.” O elfo doméstico materializou-se junto à lareira e inclinou-se em uma reverência profunda.

“Adicione poções à comida e à água que forem enviadas. Sabe perfeitamente o que deve fazer; certifique-se de que ela não morra.”

“Sim, meu amo. Cuidarei de todos eles, mas o senhor precisa descansar...”

“Vá.”

“...Sim.”

O elfo desapareceu. Draco fitou as chamas que dançavam na lareira, enquanto as rugas suaves entre as suas sobrancelhas permaneciam inalteradas. Ele quase não tinha impressões sobre Luna; lembrava-se apenas de que seu pai era o editor-chefe de *O Pasquim*, tendo recentemente entrado na mira dos Comensais da Morte devido à publicação de “discursos impróprios”. Capturada por aquela mulher louca, caberia apenas à força de vontade de Luna resistir e conseguir sair viva dali.

A remodelação completa no Ministério da Magia já durava três meses, e o expurgo sangrento aproximava-se do fim. Durante esse período, Draco esgotara todas as suas energias; praticamente todos os cargos importantes haviam sido concentrados nas mãos dos Comensais da Morte. As redes de influência das famílias de médio e pequeno porte foram desmanteladas, obrigando-as a buscar refúgio sob a proteção das grandes estirpes. O poder dos Malfoy, tanto às claras quanto nas sombras, expandira-se mais do que o dobro — era fácil imaginar a proporção que a força das trevas alcançara.

Voldemort mostrara-se extremamente satisfeito com tais resultados; contudo, mesmo diante de um cenário tão favorável, ele jamais considerara aniquilar a Ordem da Fênix de um só golpe, caçar Harry Potter e transformar em realidade suas ambições de longas datas. Em vez disso, delegara o poder supremo aos seus Comensais da Morte mais confiáveis e continuara obcecado na busca pela Varinha das Varetas, frequentemente desaparecendo por quinzena inteiras sem dar as caras — um fato que fazia Draco, outrora tão preocupado com o risco iminente de a Ordem da Fênix cair em perigo, oscilar entre o alívio e a descrença.

Voldemort, afinal, estava longe de ser um Grindelwald; ele era um bruxo das trevas formidável, mas jamais um político bem-sucedido...

Snape geria Hogwarts; os Malfoy controlavam a base de operações e, juntamente com Thicknesse, dividiam a administração do Ministério da Magia; e os Lestrange dominavam o Beco Diagonal, mantendo Gringotes sob vigilância rigorosa. Esse era o panorama atual das forças dos Comensais da Morte. O planejamento estratégico de Draco já estava quase inteiramente concluído, mas um novo e intrincado obstáculo erguia-se agora diante dele.

A varinha de espinheiro bateu levemente na mesa. De repente, quatro artefatos metálicos de formatos distintos materializaram-se sobre a superfície: uma adaga sem bainha, um grampo de cabelo, uma flecha com penas e uma bengala.

Embora outrora famosa no mundo mágico por suas técnicas de fundição de nível incomparável, a era de ouro dos duendes ficara para trás há mais de mil anos, e eles havia muito haviam abandonado martelos e minérios. Os vestígios remanescentes de “criação dos duendes” no mundo tornaram-se extremamente raros. Draco vasculhara minuciosamente todas as relíquias da família Malfoy, encontrando apenas quatro peças — um feito que, por si só, já bastaria para despertar a inveja de toda a nobreza.

No entanto, em uma parte sutil e quase imperceptível de cada um desses tesouros requintados, belos e de valor inestimável, havia agora uma pequena marca deixada pela corrosão do veneno de basilisco: o caule do grampo de cabelo escurecira quase por completo, e a bengala exibia a cicatriz mais leve, embora já fosse incapaz de alcançar qualquer efeito de fortalecimento próprio.

Nem toda “criação dos duendes” possuía a sofisticação artesanal da Espada da Grifinória, forjada puramente em prata gnomica, mantendo-se imaculada e brilhante após mais de mil anos, absorvendo tudo o que pudesse fortalecê-la — caso contrário, ela não seria a arma mendicante mais célebre do mundo bruxo.

Draco já dominava a Arte das Chamas Infernais, mas aquele fogo malévolo era praticamente extinto de forma impossível; uma vez aceso, podia desencadear uma catástrofe incontrolável, tornando inviável utilizá-lo sem que Voldemort percebesse. Essa fora a razão pela qual, desde o início, ele considerara apenas o veneno de basilisco. Contudo... se não conseguisse encontrar um receptáculo cortante capaz de suportar o veneno, seria obrigado a derramá-lo diretamente sobre as Horcruxes? Snape o odiaria até a morte se fizesse isso...

“TOC, TOC.”

A porta do salão de chá foi batida. O olhar de Draco concentrou-se; os quatro artefatos de prata sobre a mesa desapareceram instantaneamente. Ele agitou a varinha para destrancar a porta, deparando-se do lado de outro com uma mulher de belos cabelos dourados.

“Mãe?” Ele ergueu-se, surpreso. “O que a senhora está fazendo aqui fora?”

Atualmente, a Mansão Malfoy era um antro frequentado por Comensais da Morte desvairados. Após Lúcio ter sua varinha confiscada, Draco, para protegê-los, ordenara que o casal se retirasse para o jardim na ala oeste da mansão a fim de repousar, proibindo estritamente a entrada de qualquer outra pessoa. Voldemort parecia tacitamente tolerar tal medida, abstendo-se de convocar os dois para as reuniões subsequentes dos Comensais da Morte, o que fez com que Lúcio e Narcisa adotassem uma postura cada vez mais reclusa. Ambos compreendiam perfeitamente que a sua utilidade para Voldemort restringia-se ao papel de peões para manter Draco sob controle; bastava-lhes permanecerem discretamente sob o olhar atento do Lorde das Trevas para que ele continuasse a confiar nos Malfoy.

Durante os últimos seis meses, fora sempre Draco quem tomara a iniciativa de visitá-los; nem o antigo patriarca nem sua esposa haviam sequer colocado os pés para fora daquele jardim.

Narcisa adentrou o salão de chá carregando uma bandeja, depositou os alimentos sobre uma pequena mesa redonda e pressionou os ombros de Draco para que ele se sentasse. Os seus dedos delicados acariciaram a face cada vez mais firme e pálida do filho:

“Coma alguma coisa. Você está exausto demais, meu Draco.”

Os olhos cinza-claros estreitaram-se levemente:

“Foi a Bippy?”

“Fui eu quem a obrigou a falar.” Narcisa empurrou o prato com o almoço na direção dele e serviu uma xícara de chá preto. “Draco, todos nós estamos preocupados com você. Bippy disse que você não tem dormido nem se alimentado direito há um mês inteiro.”

Ela recordava-se das informações que acabara de extrair de Bippy. Até Lúcio ficara chocado com a magnitude dos planos do filho, e Narcisa mal podia acreditar que aquilo tudo estivesse sendo conduzido pessoalmente por Draco.

“Tudo o que você tem feito, seu pai e eu sabemos,” disse Narcisa, segurando a mão de Draco, com os cantos dos olhos avermelhados. “Draco, quero que se lembre de que o nosso maior desejo é apenas que você viva com alegria e felicidade...”

Draco deu leves palmadinhas nas costas da mãe, sorrindo de forma reconfortante, mas permaneceu em silêncio. Narcisa sabia que seu filho havia deixado de ser há muito tempo o menino que se abrigava em seus braços choramingando carinho, dependendo da proteção paterna. Ela o vira amadurecer e crescer vertiginosamente, lutando e conspirando pelo bem da família e dos pais. Narcisa sentia orgulho dele, mas, se pudesse escolher, preferiria mil vezes que ele continuasse a ser aquele rapaz arrogante, ainda que um tanto covarde.

Aquele par de olhos belos ainda carregava outrora um toque de inocência infantil, limpos, brilhantes e límpidos até o fundo — em vez da densa, sombria e gélida indiferença que agora tornava impossível decifrá-lo.

“Afinal, você assumiu o controle de toda a família Malfoy há apenas seis meses, e ainda há muitas coisas que não conseguiu dominar por completo.” O tom dela tornou-se firme, baixando a voz: “Seu pai pediu para eu lhe dizer que este é o momento mais crucial e difícil. Se encontrar qualquer problema, certifique-se de nos avisar. Afinal... nós também somos bruxos adultos que sobreviveram à última guerra do Lorde das Trevas.”

“Meu filho, você deve confiar em seus pais, não carregue tudo sozinho...”

Após deixar tais recomendações, Narcisa retirou-se silenciosamente. Draco mastigava lentamente o almoço trazido pela mãe, com o olhar carregado de melancolia.

No entanto, mãe, naquilo que estou prestes a fazer, vocês jamais me apoiariam ou se alegrariam.

Um frasco de cristal esguio materializou-se subitamente na palma da sua mão. Ele fitou o líquido perigoso de tonalidade esverdeada escura, enquanto um sorriso irônico e amargo repousava em seus lábios.

Destruir uma Horcrux era um empreendimento perigoso demais; na verdade, ele próprio não possuía a menor garantia de sucesso. Ao insistir em tal caminho, quanto havia de devoção aos Malfoy, e quanto havia de dedicação àquela pessoa guardada em seu coração? Ansiaba pelo perdão dela, esperava que ela voltasse a encará-lo, ansiava pelo momento em que a balança na mente dela finalmente penderia para o seu lado — ele fazia seus pais sofrerem de angústia e violava as recomendações deles, tudo por um desejo tão vago...

“Hermione...”

Ele pronunciou em um sussurro o nome que só lhe era permitido invocar na mais absoluta solidão, sentindo um frio cortante e agudo atravessar subitamente o lado esquerdo de seu peito.

O semblante de Draco mudou drasticamente. Ele ergueu-se de um salto, empunhando a varinha com força.

Tratava-se de uma sensação de perigo sem precedentes e, poucos minutos depois, ele percebeu que a assinatura mágica pertencente a Hermione acabara de surgir bem à entrada da Mansão Malfoy.

Eles jamais viriam ali por vontade própria; portanto, restava apenas uma única hipótese — haviam sido capturados!