13 Segredos

“Por que você está aqui, Malfoy?” McLaggen ficou em silêncio por um momento, perguntando com um tom genuinamente confuso e inocente.

Draco lançou um olhar frio para McLaggen com seus belos olhos cinza claros e, após alguns segundos, disse: “Cai fora.”

A cabeça grande e de cabelos loiros encaracolados congelou instantaneamente.

Hermione quase riu; ela nunca imaginara que esse jovem nobre mimado pudesse exalar um frio quase tão intenso quanto o de Snape. McLaggen realmente ficou assustado; sua expressão ficou vazia e, sem dizer uma palavra, retirou-se obedientemente para trás da cortina.

Além de ocasionalmente “vigiar” Malfoy quando suspeitava que ele pudesse estar aprontando algo, Hermione nunca havia prestado muita atenção a ele. Ela piscou, confusa e curiosa: parecia que a cada encontro naquele semestre, Malfoy se tornava mais enigmático, mais poderoso, mais forte, como se um jovem senhorzinho arrogante tivesse de repente crescido e se tornado um homem cheio de vigor — não mais um garoto. Ela mal conseguia reconhecer esse Malfoy.

Talvez ele tenha realmente sido marcado como Comensal da Morte, o que explicaria essa mudança rápida e evidente?

Hermione ponderou intensamente, mas Draco não a notou, levantou a cortina e saiu, sendo imediatamente puxado por Slughorn para o meio da roda de conversas. Hermione viu Harry, Luna e Snape também entre eles, então se aproximou cautelosamente. Harry tentava evitar o olhar fulminante de Snape, enquanto examinava Malfoy com uma expressão estranha, provavelmente também achando estranho aquele aspecto pálido e abatido.

Ela pegou uma taça de vinho tinto da bandeja de um criado que passava e avançou mais alguns passos para ouvir a conversa.

“Sim, eu quero ser um Auror,” Harry disse, encarando Snape com desafio.

Slughorn riu alto: “Você será um excelente Auror!”

Harry sorriu, mas Luna, inesperadamente, interrompeu com sua voz etérea: “Eu acho que você não deveria ser Auror, Harry. Auror é parte da conspiração dos Comensais, vocês sabem, certo? O Lorde das Trevas planeja derrubar o Ministério da Magia de dentro, com magia negra e gengivite.”

“Puf—” Harry quase engasgou com o hidromel de mel, e todos ao redor, exceto Snape, riram. Draco controlou um sorriso com os lábios cerrados, passou a mão sobre seu cabelo platinado. Hermione notou uma mancha seca de sangue em sua bochecha e feridas nos dedos.

Quem teria machucado Malfoy na escola? Ele faltou às aulas de feitiços e poções hoje; teria saído da escola para fazer algo perigoso?

O coração de Hermione pulou quando alguém a empurrou com força pelas costas. Ela gritou, e o vinho tinto caiu todo sobre seu peito.

Todos ao redor se viraram para olhar.

Hermione corou, envergonhada e furiosa. Quando olhou para trás, não havia ninguém ali; Romilda Vane, não muito longe, sorria para ela de forma provocativa. Recentemente, Romilda estava loucamente apaixonada por Harry e já havia demonstrado hostilidade várias vezes para com Hermione, que costumava “grudar” em Harry.

Bem, Harry, essa confusão toda é culpa sua, e eu que levo a culpa! Hermione estava furiosa. O tecido do vestido era tão fino que, molhado, ficava nada elegante. Ela apressadamente tirou o lenço para limpar o vinho, mas parou.

O tecido branco era suave como pele de uma bela mulher, com cristais brilhando nas pontas. Usar aquele lenço para limpar vinho... bem, ela não queria estragá-lo.

“Hermione!” Harry correu até ela, tirou a varinha e lançou um feitiço de secagem que a salvou do constrangimento. Hermione olhou para cima agradecida, e viu Snape desviando o olhar dela. O rosto pálido de Snape estava tenso, os olhos escuros reprimiam choque e raiva. Ele virou-se abruptamente e agarrou o braço de Malfoy: “Professor Slughorn, já está tarde. Acho que devemos ir. Preciso falar com Draco sobre algo.”

Draco desviou o olhar e franziu as delicadas sobrancelhas, sem intenção de atender a ninguém. Slughorn os observou surpreso e resmungou: “Ah, Severo, é Natal, não seja tão duro com seu aluno...”

“Eu sou seu diretor; se serei duro ou não, é minha decisão,” respondeu Snape com firmeza. “Venha comigo, Draco.” Ele praticamente arrastou o garoto para fora.

Hermione e Harry trocaram um olhar confuso e logo foram puxados para outra conversa exibicionista de Slughorn.

A porta do escritório subterrâneo bateu, Snape soltou o braço de Draco, ficou na entrada e lançou um feitiço de isolamento acústico. Ele estalou a língua e então conjurou uma série de encantamentos para isolamento, proteção e detecção, até com feitiço contra escutas.

“Não entendo, professor...” Draco moveu o braço dolorido, insatisfeito, mas Snape não respondeu até terminar o último feitiço. Só então sentou-se no sofá perto da lareira, cruzou as mãos sobre os joelhos, fitou-o com olhos escuros e disse lentamente: “Onde está seu Livro de Memórias, Draco?”

Foi como uma explosão de trovão em seus ouvidos. Ele ficou paralisado, como se estivesse sob dez feitiços de imobilização, incapaz de mover um dedo. Mesmo que Snape o acusasse de traição ao Lorde das Trevas, não seria mais assustador do que isso. Draco olhou para ele com olhos cinza claros, duros, e depois de um longo silêncio, murmurou por entre os dentes: “Não sei do que está falando.”

Snape olhou firme para ele e falou severamente, pausando em cada palavra: “Não faça jogo de idiota comigo! O Livro de Memórias é um objeto mágico exclusivo dos herdeiros diretos da família Malfoy desde que nascem. Deve ser levado sempre junto ao corpo, simbolizando a nobreza e honra de uma das mais antigas famílias de sangue puro! Draco, você não sabe o quanto isso é importante?”

Um silêncio mortal se instalou. Draco só ouvia sua respiração acelerada e o coração batendo forte no peito. Como poderia não saber? O livro era feito de ingredientes mágicos raros, com um círculo mágico de memórias trançado com seus cabelos de nascimento, protegido por cristais de seu nascituro em cada canto, carregando as maiores bênçãos mágicas da família. Ele registrava toda sua vida, era a prova de que ele era o legítimo chefe da família, o legado para as gerações futuras escreverem sua história. Era, além da própria vida, o bem mais precioso que possuía.

Era um segredo conhecido apenas dos antigos chefes Malfoy, hoje dele e de seu pai. Ele achava que ninguém jamais descobriria, mas por que Snape agora o questionava?

“Espero uma explicação razoável para que ele esteja nas mãos de Hermione Granger!”

Como explicar? O Livro de Memórias não podia ser roubado ou tomado à força; aparecer nas mãos de outra pessoa só podia significar entrega voluntária do dono, algo absolutamente proibido. E o que isso significava — ele não podia deixar Snape saber!

“Você sabe demais,” Draco zombou, levantando o olhar. Escondendo a varinha sob a capa, ponderou seriamente a possibilidade de silenciar Snape ou fazê-lo esquecer tudo. “De onde você sabe? O Lorde das Trevas não sabe disso, nem minha mãe, professora Snape. Espero que você também tenha uma explicação plausível!”

“Tire a mão da varinha, Draco,” Snape recostou-se no sofá, seus cabelos e roupas negras se fundindo à sombra, só o rosto iluminado pela chama da lareira. “Seu pai me contou isso antes de ser preso.”

Draco arregalou os olhos surpreso: “Por que ele contaria a você? Com que direito?”

“Porque não sabia se sairia vivo de Azkaban. Narcisa não tinha direito a saber, e você era muito jovem. Ele temia que, se morresse, você ficasse tão perdido que esqueceria tudo isso! Eu, como seu único amigo em quem ainda confiava, fui nomeado testemunha por Lucius, seguindo as regras Malfoy. Ele me contou tudo para que eu pudesse garantir que o Livro de Memórias retornasse à família, preservando sua vida.”

Draco mordeu o lábio: “Ele preferiu confiar em um estranho a acreditar no próprio filho.”

“Tenho que dizer que você andou se saindo bem, como o Lorde das Trevas disse. Vejo seu crescimento. Se Lucius visse quem você é agora, talvez não precisasse mais de mim como testemunha,” disse Snape num raro tom reconfortante. “Exceto pela hostilidade sem motivo que você tem contra mim. Talvez hoje possamos conversar como adultos, Draco; só quero ajudar você.”

Ele olhou nos olhos de Snape; ele talvez fosse sincero, mas se o pai confiava nele e ele não, se contasse a Snape, seria como admitir que não seguia verdadeiramente o Lorde das Trevas.

Draco cerrou os dentes e respondeu friamente como sempre: “Não, não preciso.”

Snape se endireitou de repente, seus olhos negros lançaram chamas de raiva enquanto o encarava firmemente: “Não precisa de quê? Que eu me intrometa nos seus assuntos? Ou que eu saiba por que seu Livro de Memórias está com Granger? Legilimência!”

Droga.

Ele não esperava, ou inconscientemente não acreditava que Snape o prejudicaria. Relaxou a guarda e nem usou bloqueios mentais... Draco caiu para trás no sofá, tudo ao redor desapareceu e uma série de imagens invadiu sua mente.

Um menino de onze anos na longa fila, a professora McGonagall chamando Hermione Granger. Ele olhava para aquela menina de cabelos castanhos, enquanto se divertia com Goyle zombando dos dentes dela, mas secretamente achava-a adorável...

Aos doze anos, ele se encolhia preguiçosamente num canto da biblioteca comendo chocolate, Hermione e algumas meninas do outro lado discutiam sobre garotos. Ela dizia que ele era um “jovem nobre mimado e convencido, embora bonito.” Ele parava de colocar doces na boca e sorria sem querer...

Com treze anos, ele ria alto de Hagrid e Buckbeak, Hermione corava e vinha até ele, dando um tapa forte. Ele cobria o rosto e via ela ir embora. Por algum motivo, não sentia raiva, apenas uma tristeza vazia...

Aos quatorze... quinze... dezesseis anos, ele corria aflito pela neve, protegendo-a com o corpo, e juntos eram lançados por uma explosão... Ele deixou seu Livro de Memórias na porta da sala de aula, prometendo protegê-la, dizendo que seu maior arrependimento era chamá-la de “sangue-ruim”...

Seis anos, nem longos nem curtos, suas alegrias e tristezas se misturavam. Com a dor das memórias, ele até resistia à Legilimência de Snape.

Draco puxou a varinha e gritou: “Armadura de ferro!”

Snape foi atingido pelo feitiço, cambaleou, a varinha inclinou-se; Draco viu imagens estranhas e desconhecidas.

Snape entrou cambaleando numa casa velha e caída. No meio do cômodo, uma mulher jazia no chão, seus olhos verdes apagados, cabelos vermelhos espalhados pelo chão...

Snape ajoelhou-se diante de Dumbledore, implorando: “Proteja ela — eles — por favor.” — “E o que você me oferece em troca, Severo?” — “Em troca? ... Qualquer coisa...”...

O jovem Snape lutava para se levantar, diante dele um garoto de cabelos negros e óculos, e todos os colegas riam dele. Sua raiva e dor não tinham controle, então gritou para uma garota de cabelos ruivos e olhos verdes: “Não preciso de uma fedida sangue-ruim como ela para ajudar!”

Draco sentiu um tremor profundo, percebeu que descobrira um segredo terrível. Snape bateu forte nas costas da mão dele, a varinha foi lançada longe, e as imagens desapareceram.

Os dois caíram no sofá, ofegantes, trocando olhares de ódio como se quisessem se matar. Difícil dizer quem estava mais furioso.

Snape tremia, pálido; Draco sabia que ele também não estava melhor.

O silêncio voltou ao escritório. A lareira crepitava, escondendo o perigo prestes a explodir sob a calma silenciosa.

Depois de algum tempo, Draco cobriu os olhos com a mão e riu cada vez mais alto.

“Hehehe... ha... hahahaha...”

“Do que você está rindo loucamente?”

“De quê? Eu estou rindo dos dois idiotas que só têm ‘sangue-ruim’ na cabeça...”

Ele descuidou-se, Snape também diminuiu a guarda. Ele viu a memória proibida do outro, e o reflexo do feitiço de Legilimência revelou um segredo dele — embora fragmentado e breve — assustadoramente semelhante. Olhos cinza claros encontraram olhos negros, e ambos pareciam ver a dor oculta, o tormento que carregavam sozinhos dia após dia, noite após noite.

Desviaram o olhar; nenhum deles podia zombar ou acusar o outro.

Draco não sabia quem era a mulher nas memórias de Snape, mas ao menos agora sabia que Severo Snape sempre fora da Ordem da Fênix. Admirava esse homem sombrio e enigmático que ousou ser um agente duplo ao lado do Lorde das Trevas — ao menos agora poderia relaxar um pouco, sem precisar ficar tão cauteloso com ele.

Para os Sonserinos, às vezes a confiança que nasce de terem mutuamente uma arma para se segurar é mais forte que tudo.

“Cai fora,” Snape rosnou, sua aura fria e furiosa capaz de assustar qualquer aluno. “Não conte a ninguém o que viu.”

Draco pegou sua varinha, guardou na capa e respondeu com igual frieza: “Você também, professor.”

Sentia-se exausto; tantas coisas em um único dia fariam até os nervos de ferro se romperem. Cambaleando, levantou-se e caminhou até a porta. Ao abrir, parou e disse: “Não pretendo recuperar meu Livro de Memórias.”

A pesada porta se fechou, passos se afastaram. No silêncio que ficou, alguém murmurou suavemente: “Entendo.”