23. O Bicho-Papão Inesperado (Parte I)

O jovem na cama de hospital soltou um gemido inconsciente. Seus cílios tremeram antes de se abrirem lentamente, revelando pupilas cinzentas que giravam de forma vazia. Demorou um bom tempo até que o foco se fixasse nas duas figuras sentadas à beira do leito.

— Eu ainda estou vivo... — murmurou para si mesmo.

— O Sr. Malfoy lamenta esse fato?

Draco moveu lentamente os membros e, sem expressão, respondeu em voz baixa:
— Lutei tanto para chegar até aqui; não deveria ter agido por impulso e ignorado o panorama geral... Peço desculpas.

— Draco, você deveria pedir desculpas a si mesmo — disse Dumbledore com suavidade. — Harry não sabia o poder daquele feitiço. Se Severo não estivesse passando pelo primeiro andar e ouvido os gritos dele, você provavelmente teria morrido. A vida é o tesouro mais precioso; não se deve desistir dela em momento algum...

— Não se deve desistir... É verdade, Professor Dumbledore. O senhor sempre esteve do lado da justiça e precisa punir o mal, por isso não precisa me dizer essas coisas. — Draco interrompeu, seus olhos cinzentos mergulhados em um silêncio sepulcral. — O senhor não pode ignorar o que eu fiz.

Dumbledore estendeu a mão esquerda e pousou-a sobre o ombro frio do rapaz. Draco soltou uma risada baixa:
— Alguém como eu, que mata por puro egoísmo, não é diferente dele.

— Draco, isso não foi apenas por egoísmo...

— Eu agi por puro egoísmo. Se jurar lealdade a Voldemort pudesse alcançar meus objetivos, eu faria exatamente o mesmo. — Draco apoiou-se para sentar, ofegando ao sentir a dor das feridas. — Resta pouco mais de um mês para o fim do semestre. Professor, o plano pode ser adiantado?

Que tudo aquilo acabasse logo; ele não queria mais suportar.

*Clang!* A porta do armário no fim do quarto abriu-se subitamente. Um frasco de cristal voou de dentro dele. Snape capturou o recipiente, conferiu a graduação no vidro, destampou-o e empurrou-o contra o peito de Draco. O líquido viscoso e vermelho-escuro exalava um odor ferroso e adocicado. Draco desviou o rosto por instinto, mas Snape apenas deu um riso zombeteiro, jogou o frasco em suas mãos e levantou-se.

— Poção de Reposição de Sangue. Beba isso e seus ferimentos estarão curados; se usar um pouco de essência de ditamno, nem cicatriz ficará. Se quiser continuar tentando morrer, vá para bem longe. Não vou salvá-lo uma segunda vez.

Dumbledore ergueu as sobrancelhas:
— Severo...

Snape deu dois passos para trás e, com uma voz arrastada e venenosa, disparou:
— Olhe só para essa sua covardia! Draco, você acha que pode escapar de tudo apenas morrendo? Esse seu suposto amor...

*Zás!*

Um clarão vermelho brilhou. A varinha de Snape descreveu um semicírculo, bloqueando a maldição que vinha em sua direção. Dumbledore levantou a mão, criando uma barreira transparente de cor azul-clara entre os dois. Em poucos segundos, pelo menos quatro ou cinco feitiços atingiram a proteção. A luz mágica dispersou-se, escancarando a janela em frente ao leito. O vento gelado da madrugada invadiu o ambiente, fazendo Draco, ainda sem camisa, estremecer. Ele parou, atordoado, soltou a varinha e recostou-se nos travesseiros macios, fechando os olhos para conter a amargura que subia em seu peito.

Seu suposto amor crescia na escuridão, regado pelo desespero. Quão forte poderia ser a saudade que brotava de uma trepadeira cheia de espinhos venenosos?

Snape tinha razão: ele ainda pensava em fugir. Seus dedos percorreram a longa cicatriz em seu peito. Draco recordou-se de quando estava gravemente ferido e percebeu que nunca havia compreendido, de fato, o que era a morte. As memórias dos últimos dezesseis anos passaram diante de seus olhos: momentos de leveza e alívio, mas também de remorso e saudade.

Os dias despreocupados na Mansão Malfoy, a arrogância e o poder vividos em Hogwarts, o carinho dos pais, o apoio dos amigos. Pela primeira vez, Draco notou que ele mesmo, com seu temperamento detestável, guardava muitas lembranças calorosas. Contudo, no fim das contas, ele ainda era um Malfoy, egoísta e calculista, e nada daquilo poderia inclinar a balança para longe dela.

No instante em que sua consciência se dissipou, não foi o lamento pelo fim precoce de sua vida promissora que lhe ocorreu, nem a dor que seus pais sentiriam com sua partida. O que viu foi apenas Hermione. Como seria solitário se não pudesse vê-la novamente; se não pudesse protegê-la, sua vida perderia todo o sentido.

A dor aguda no coração espalhou-se por cada nervo. Mais do que no Natal do quinto ano, ele percebeu, naquele momento, que havia fracassado miseravelmente. As palavras dela e aquele feitiço despedaçaram sua última hesitação e fragilidade. Ele não tinha mais para onde recuar; se fosse para morrer, deveria morrer com mais significado e valor.

— Desculpe. — disse Draco, com o tom de voz calmo e sem oscilações.

Os olhos negros de Snape lançaram-lhe um olhar gélido antes de se virar em direção à porta. Foi então que uma luz cinzenta saltou pela janela aberta, dançando de forma insolente sobre o teto e soltando risadas estridentes:
— Hahahaha! O jovem Mestre Malfoy brigou com seu diretor! Estudante e professor trocando feitiços! Hahahaha!!

— Suma daqui, Pirraça! — A ponta da varinha de Snape disparou fios semelhantes a cordas de piano. Pirraça, que nunca vira um feitiço capaz de amarrar um fantasma, hesitou por um segundo e foi enlaçado como um pacote, sendo arremessado para fora do quarto com uma velocidade ainda maior do que a de sua chegada. Pirraça vociferou e cuspiu, mas sua saliva incorpórea atravessou a parede e desapareceu. Contudo, os fios que arrastava atrás de si fisgaram um pequeno armário empoeirado no canto da enfermaria, que tombou com um estrondo, fazendo outra criatura desconhecida gritar e saltar para fora.

*Pá!*

O rosto sereno de Snape contorceu-se. Diante dele jazia o cadáver de uma mulher; cabelos ruivos espalhados, olhos verde-esmeralda cheios de lágrimas, rígidos demais para se fecharem...

— Riddikulus! — O movimento de sua varinha foi excessivamente amplo. O bicho-papão recuou vários metros e caiu diante de Draco, e então...

*Pá!*

O cadáver de Hermione apareceu no chão. Sem sua varinha, Draco apertou os lábios ao observar o corpo. Embora soubesse que não era real, seu semblante tornou-se cinzento. Dumbledore apressou-se a ficar de pé, colocando-se à frente de Draco. No momento em que ergueu a varinha...

*Pá!*

Diante de Dumbledore, surgiu o cadáver de outra jovem. O rosto pálido e magro denunciava uma fragilidade crônica; olhos azuis vazios encaravam Dumbledore, e seus macios cachos loiros estavam presos por um laço azul, decorado por uma corrente de prata...

Draco ofegou, e a expressão de Snape também mudou. A varinha de Dumbledore descreveu um arco elegante no ar, e o bicho-papão transformou-se em fumaça.

Os três na enfermaria caíram em silêncio.

O olhar de Draco repousou na longa barba branca de Dumbledore, onde um laço azul estava sempre preso — algo que ele sempre acreditara ser apenas fruto do gosto excêntrico do velho diretor.

Dumbledore, pela primeira vez, evitou seu olhar. Não disse nada, deixando claro, apenas com sua postura, que não pretendia responder a perguntas sobre aquilo.

— Professor Dumbledore, aquilo é...

— Não me importa o que seu bicho-papão significa, mas, Alvo, você deve explicações sobre muitas coisas — interveio Snape. — E você pretende seguir com seu plano sem contar nada a Draco? — Ele lançou um olhar a Draco e depois um riso frio. — Com ele nesse estado deplorável, duvido que consiga fazer as coisas saírem como planejou.

A linguagem de Snape sempre trazia espinhos; parecia que, se cada frase não deixasse alguém sangrando, ele não conseguiria expressar seus verdadeiros pensamentos. Mas, considerando o temperamento do Diretor da Sonserina, após a surpresa inicial, Draco sentiu que poderia interpretar aquelas palavras venenosas como uma forma de bondade.

Lúcio era um dos poucos que Snape podia chamar de amigo, e Draco era, possivelmente, o único "jovem" que ele permitia que recebesse seus cuidados ocasionais. Só hoje, porém, ele sentiu que havia conquistado o reconhecimento de Snape — e talvez, um pouco de amizade.

Draco deu um sorriso amargo. Por que motivo? Por estarem ambos torturados por um amor inalcançável? Por terem trocado segredos obscuros? Por compartilharem a mesma dor?

Provavelmente, nem o próprio Snape saberia responder, e nem se daria ao trabalho de pensar nisso.

Dumbledore massageou as têmporas e abaixou a cabeça, exausto; seus cabelos e barba brancos pareciam ter perdido o brilho. Ver Dumbledore assim deixava Draco inquieto. Ele percebeu, de repente, que aquele bruxo, que sempre parecera onisciente e onipotente, era, na verdade, um homem de mais de cem anos.

— ...Imagino que vocês não tenham interesse nas histórias antigas de um velho. — Sua mão direita ergueu a barba, e a corrente sob o laço azul brilhou sobre seus dedos chamuscados, tão intensa quanto há muitos anos.

— Na verdade, tenho coisas a lhes confiar, mas hoje não é o momento adequado. Logo amanhecerá. Severo, você tem aulas; Draco, seus ferimentos não estão curados, e eu próprio ando correndo de um lado para o outro há dias. Vocês sabem, a vitalidade de um velho é limitada, então vamos todos tirar um cochilo. — Dumbledore bateu na taça de hidromel, fazendo-a desaparecer. Antes que pudessem protestar, levantou a mão direita em um gesto solene: — Darei a vocês uma resposta satisfatória. No sábado, aguardem meu aviso.

— Muito bem, sábado — disse Snape, secamente.

— Espero que ambos descansem bem nestes dias, especialmente você, Draco. Espero que se recupere o mais rápido possível. — Dumbledore piscou com um sorriso. — Pois pretendo executar o plano nestes próximos dez dias.

O coração de Draco aqueceu; ele sentiu a artéria do pescoço pulsar intensamente, enviando sangue para o cérebro. Uma emoção sutil o deixou incerto entre a expectativa e a tensão. Snape, por outro lado, ergueu as sobrancelhas negras, com o tom de voz grave:
— Alvo, Draco ainda não sabe de nada.

Dumbledore continuou sorrindo:
— Tenho meus motivos.

Snape pareceu engasgar, uma fúria cruzando seu rosto amarelado. Ele deu meia-volta com violência, suas vestes negras tremulando como uma onda de fúria antes de fechar a porta da enfermaria com um estrondo.

Draco segurou o frasco da poção, olhando para Dumbledore com indiferença. O diretor apenas acenou com a cabeça, consolador, e partiu em silêncio. Havia algo importante que Dumbledore lhe escondia, e certamente estava ligado ao "plano". Draco tomou o restante da poção, ajeitou o travesseiro, afundou-se na cama e fechou os olhos. Seus batimentos cardíacos estavam estáveis.

Ele precisava se recuperar o mais rápido possível. Já havia tomado a decisão de apostar a própria vida naquele dia; não havia mais nada a temer, nada mais que o prendesse.