17 Preocupação que Desordena (Parte 1)

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Draco acreditava que, após esta negociação, não precisaria ver Dumbledore por um longo tempo, até que a Ordem da Fênix estivesse preparada e o “plano” pudesse começar; assim, ele poderia desfrutar tranquilamente os últimos dias na escola. Na manhã seguinte, ao abrir os olhos em sua cama macia, sentiu-se quase leve e alegre — como se a conversa da noite anterior fosse apenas sobre os planos de viagem para as férias.

Draco nunca poupava elogios a si mesmo e, naquele instante, esticando os membros e olhando para o dossel da cama, sentiu-se imerso em seus próprios pensamentos, sem saber se deveria se parabenizar — talvez dizendo: “sacrifício generoso”? Ele ergueu um braço para pressionar a testa; Malfoy nunca fazia nada sem benefício, apenas calculava, pesava as opções e usava suas cartas para obter o resultado mais desejado.

Infelizmente, suas expectativas não se concretizaram. Sentado à mesa longa, enquanto pegava uma torta, notou uma agitação na mesa da Grifinória: pessoas como Gina, Neville, Dean e Seamus, que geralmente tinham boa relação com o Escolhido, levantavam-se apressadas. As conversas se espalhavam como pedras lançadas em um lago, ondas que logo chegaram à mesa da Sonserina, onde todos começaram a trocar informações sobre o ocorrido.

“Dizem que alguém foi envenenado, no escritório do Slughorn, depois de beber um hidromel envelhecido em barris de carvalho.”

“Que veneno?”

“Não se sabe, mas dizem que é muito forte. A pessoa deve estar à beira da morte; até Dumbledore foi correndo para o hospital da escola.”

“Ha! Quem seria louco de ir beber veneno no escritório de um professor tão cedo num sábado?”

“O idiota da Lufa-Lufa não explicou direito, parece que foi um dos dois aliados do Escolhido. Tomara que tenha sido aquele sangue-ruim!”

Draco não ouviu o restante da conversa. Sentiu seus ouvidos zumbirem e levantou-se abruptamente, derrubando o suco de abóbora à sua frente.

“Dar um susto aos cordeirinhos favoritos do Dumbledore” — talvez uma taça de hidromel fosse um estímulo e tanto. Ele lutou para controlar o medo que crescia dentro de si, explicando a quem estivesse por perto que apenas lembrara de algo que esquecera no dormitório, e saiu cambaleando do salão principal.

Por que não terminara o conserto antes? Por que não se esforçara mais, mais rápido, para avisar Dumbledore a tempo e evitar aquilo? Draco correu pelo corredor, coração prestes a sair do peito, quase sem ar, sem conseguir entender por que um aluno iria ao escritório do professor de Poções numa manhã de sábado, e por que Slughorn entregaria uma taça envenenada.

Parou diante da porta do hospital escolar. A porta alta estava entreaberta e vozes podiam ser ouvidas lá dentro. Tremendo, ele não conseguiu entrar para ver quem estava na cama, nem distinguir se havia choros. Foi então que Snape saiu da sala, segurando um frasco vazio de vidro fino usado para poções.

“Professor...” Draco disse em voz baixa, sentindo-se pálido e aterrorizado, como refletido nos olhos negros de Snape.

“Não foi ela,” respondeu prontamente.

Sua alma voltou ao corpo. Respirou fundo, deu alguns passos para trás e encostou-se na parede, descobrindo que estava todo suado de frio. “E ele...?”

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“Não vai morrer.” Snape franziu a testa e lançou um olhar sarcástico: “Você está um espetáculo. Aposto que qualquer pessoa de olhos normais perceberia que você está com problemas, Draco. Seu feitiço de bloqueio mental ainda é muito fraco.”

Draco assentiu, tossiu para recuperar a voz e, sinceramente, admitiu: “Acho que você tem razão. Se possível, poderia me dar algumas orientações, professor Snape?”

Snape parecia irritado, embora não tenha respondido. Quando viu Draco espiar pela fresta da porta, abriu a boca como para impedi-lo, mas não disse nada.

O hospital estava silencioso, cortinas fechadas, luzes acesas, e as camas vazias, salvo por Ron, deitado com a pele pálida e olhos fechados, ainda inconsciente. Harry e Gina sentavam-se em uma cama próxima, enquanto Hermione estava ajoelhada ao lado de Ron, com a cabeça baixa.

Draco não sabia por que todos haviam parado de falar, deixando o grande quarto tão silencioso que era possível ouvir a respiração. Ele também ouviu o sussurro rouco de Ron na inconsciência: “He-rmi-o-ne...”

Hermione levantou a cabeça abruptamente, com tanta força que quase torceu o pescoço. Seu rosto estava pálido, os olhos inchados e vermelhos, e as lágrimas não paravam de escorrer.

“Her-mi-o-ne...” Ron esforçou-se para chamar seu nome de novo. Ela se lançou à beira da cama, segurou sua mão e a colocou no rosto, soluçando: “Estou aqui, Ron. Estou aqui...”

Harry e Gina trocaram um olhar reconfortante, porém constrangido, e se retiraram para um canto, dando espaço para os dois. Draco afastou-se da porta e fixou o olhar em uma estranha escultura no batente. Só aquela chamada suave e a resposta chorosa de Hermione ecoavam em sua mente.

“Estou aqui, Ron. Você me assustou, estou aqui, querido...”

A dor veio como uma enchente rompendo uma barragem, um frio cortante o envolveu. Draco fechou os olhos com força e, lentamente, um sorriso se abriu em seu rosto.

Além daquele sorriso, não sabia mais que expressão poderia ter.

Ver Hermione chorar outra vez — da última vez, por ele estar beijando outra garota; agora, por ele estar envenenado na enfermaria. Seu riso e suas lágrimas sempre tinham a ver com ele, embora ele fosse apenas um ruivo atrapalhado, mas ela o amava — sim, ela o amava.

Draco se lembrou de que sempre soube que esse dia chegaria. Ela amaria outra pessoa, e com sua inteligência e beleza, inevitavelmente conquistaria o coração de alguém. Ela estaria com quem amava, casaria, teria filhos e viveria feliz para sempre. Isso era tudo o que ele podia tentar proteger.

Ela no céu, ele no inferno. Ele nem podia expressar os pensamentos que o consumiam, e em seus planos de vida não haveria jamais espaço para ele.

Desde que ela estivesse bem... Draco sorriu, apoiou-se na parede e virou-se, encontrando Dumbledore observando-o de perto, com Snape ao seu lado, com expressão indiferente.

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“Draco, por que está aqui?” perguntou Dumbledore com suavidade.

“Passei por acaso.”

Dumbledore deu alguns passos, olhou ao redor do quarto e depois fixou o olhar em Draco, pensativo. “Então, é por isso que...”

“Não sei do que está falando!” Draco cerrou os lábios, virou-se de repente e saiu caminhando alguns passos, mas parou. Baixou a cabeça e, após alguns segundos de luta interna, falou de novo, com uma voz dura e sarcástica: “Sou apenas... um Comensal da Morte, não se esqueça do nosso acordo, diretor.”

“Se insiste...”

Draco assentiu levemente, olhou rapidamente para os dois e partiu com passos elegantes e altivos. Dumbledore suspirou baixinho ao vê-lo ir embora: “Não acha que essa cena já vimos antes? Confesso que mais uma vez me impressiona a coragem sonserina, Severus...”

Snape resmungou.

“Ele me lembra você, nos velhos tempos,” Dumbledore murmurou, enquanto empurrava a porta do hospital. “Teimoso da mesma forma, escondendo o melhor de si, seguindo seu destino sem medo da morte.”

“Então quer que o garoto fique ao lado do Lorde das Trevas como eu fiquei?”

“Esse é o pedido dele, assim como foi o seu. E não posso recusar, pois já estive no lugar de vocês...”

O professor menos popular de Hogwarts fechou o rosto e, decididamente, deu as costas ao diretor.

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