19 Queda

Após completar uma sessão de separação de memórias e oclumência, Draco sentia que, recentemente, começava a alcançar aquela sensação de mente clara e límpida que Snape tanto mencionava. Ele retirou o livro de Transfiguração da mochila, pretendendo concluir sua redação, quando seu braço esquerdo latejou subitamente, fazendo com que o tinteiro que acabara de pegar caísse no chão.

Draco segurou o braço, o rosto empalidecendo.

Era como se um bloco de ferro congelado tivesse sido pressionado contra sua pele quente; o frio extremo causava uma sensação semelhante à de uma queimadura. A dor era familiar e, ao mesmo tempo, estranha, pois ele ouvira Snape e seu pai falarem a respeito, mas nunca a experimentara pessoalmente: era Voldemort usando a Marca Negra para convocar os Comensais da Morte. Após três meses, ele era convocado novamente, mas desta vez não através de terceiros; Voldemort o tratava como um verdadeiro Comensal da Morte, ordenando que comparecesse imediatamente à sua presença.

Draco tocou a mochila com a varinha, enviando-a de volta ao seu dormitório, e caminhou a passos largos para o interior da floresta. De sua varinha, disparou feitiços para evitar rastreamentos e ocultar seus rastros. Após caminhar algumas centenas de metros, ele parou, transformando-se em uma nuvem de fumaça negra que, rente à sombra projetada pelas montanhas, saiu dos limites de Hogwarts antes de aparatar diretamente no ar.

Era um feitiço registrado no pergaminho que Voldemort lhe concedera, ensinado apenas aos Comensais da Morte que serviam diretamente ao Lorde das Trevas. Após algumas transferências, Draco parou em um vale desolado, conforme as instruções da Marca Negra. Uma pequena igreja antiga e de teto pontiagudo escondia-se entre as pedras do vale, cercada por espinheiros sombrios. Lá embaixo, era possível avistar uma pequena cidade em uma área aberta, com casas antigas formando um semicírculo ao redor de uma pequena praça, onde poucas pessoas estavam sentadas. Draco caminhou até a construção entre os espinheiros; uma porta alta e estreita ficava acima dos degraus de pedra e, ao subir, a porta se abriu sozinha.

"Draco, muito bem, muito bem. Você não me decepcionou; aceitou meu chamado sem hesitação." Voldemort estava no final da capela estreita, suas pupilas verticais vermelho-sangue brilhando na penumbra. Sua pele emanava um brilho branco perolado, fazendo-o parecer mais um fantasma do que um ser vivo. Cinco vultos negros estavam diante dele: Snape olhava para o chão com uma expressão inexpressiva, enquanto Bellatrix soltava uma risada neurótica, mantendo a mão esquerda agarrada ao braço de Narcisa.

O sobretudo ajustado realçava a cintura fina da mulher, e seus belos cabelos loiros escapavam do capuz negro. Draco olhou para a mãe; seu rosto estava pálido como papel, e seu olhar, carregado de dor e ansiedade, estava fixo nele. Após três meses sem vê-la, ela parecia ter envelhecido dez anos. Narcisa não possuía a marca; a rigor, não era uma Comensal da Morte, e Voldemort permitir sua presença ali certamente não era um gesto de bondade para promover um reencontro familiar. Draco deixou seu olhar repousar nela por apenas um segundo antes de se ajoelhar submissamente diante de Voldemort.

"Sim, meu mestre, eu mal podia esperar para estar ao seu lado." Ele se inclinou para beijar a bainha da túnica negra. Atrás dele, sons de pequenas explosões ecoavam no ar, seguidos pelo farfalhar de mantos sobre o solo, à medida que mais bruxos aparatavam fora dos espinheiros, entrando e logo lotando a pequena capela. Voldemort sinalizou para que Draco se levantasse e se colocasse ao lado dos outros cinco, então abriu os braços para os Comensais.

"Bem-vindos, meus fiéis servos, meus amigos." Seus olhos vermelho-sangue varreram o salão. Sob a pressão aterrorizante de sua magia, todos baixaram a cabeça, trêmulos. Voldemort parecia satisfeito com o efeito, pois exibiu um sorriso e estendeu uma mão fina e aracnídea em direção à porta: "Vocês sabem o nome deste vale?"

Bellatrix deu um passo à frente imediatamente, dizendo com entusiasmo: "Sim, mestre, este é o Vale de Godric!"

Todos permaneceram em silêncio. Draco olhou para o céu cinzento e as colinas áridas lá fora, surpreso que aquela cidade decrépita fosse o local de nascimento de Godric Gryffindor. Contudo, ela não era famosa apenas por isso, mas porque, quinze anos atrás, Voldemort fora derrotado ali por um bebê de apenas um ano de idade.

O Vale de Godric testemunhou o surgimento do menino que sobreviveu e o fim daquela era das trevas. No entanto, naquele momento, nuvens carregadas pairavam novamente sobre toda a terra britânica, mais pesadas e densas do que há quinze anos.

"Sim, o Vale de Godric... um lugar que, por tantos anos, não consegui esquecer. Hoje, completam-se exatamente quinze anos." Voldemort caminhava lentamente, enquanto uma serpente gigante se enroscava no altar que deveria abrigar uma bíblia, sibilando preguiçosamente e varrendo o peito do pé de seu mestre com a cauda. "Alguns consideram este lugar sagrado, assim como acreditaram que aquele menino sobrevivente tinha o poder de me derrotar. Eles até ergueram monumentos e estátuas aqui — sim, eu posso ver, a estátua de uma família de três pessoas, a mãe segurando o bebê no colo..."

Risos sarcásticos ecoaram entre os Comensais, enquanto Voldemort, imperturbável, continuava com sua voz baixa e prolongada: "Vocês todos têm se esforçado muito. Pelos resultados recentes que alcançamos, já posso vislumbrar nossa vitória final, um mundo bruxo limpo e inteiramente pertencente aos bruxos de sangue puro. Em breve, provarei que o chamado salvador não passa de um absurdo. Lorde Voldemort possui um poder sem limites, e qualquer um que ouse me deter será colhido pela morte — incluindo aquele que eles proclamam ser o maior bruxo das trevas deste século, Alvo Dumbledore!"

Sussurros de empolgação irromperam imediatamente. Os bruxos cochichavam entre si, claramente ouvindo sobre aquele plano inspirador pela primeira vez. Apenas os cinco ao lado de Voldemort não demonstraram surpresa. Narcisa continuava a olhar fixamente para Draco, com os olhos marejados. Ele compreendeu, de repente, o significado de ter sido convocado.

"Então, Draco, neste dia de comemoração, você poderia apresentar ao seu mestre uma resposta satisfatória?"

Se ele desse uma resposta afirmativa, a notícia da iminente queda de Dumbledore sem dúvida elevaria o moral daqueles Comensais centrais, tornando-os ainda mais leais. Se não, ele sofreria a punição mais severa, tornando-se possivelmente o sacrifício deste "aniversário de quinze anos", para que os outros testemunhassem o destino de quem falhasse, desencorajando qualquer deslealdade.

Draco curvou-se diante de Voldemort e, com um tom orgulhoso e humilde, disse lentamente: "Sim, meu mestre, não falhei na missão. Consertei o Armário Sumidouro; a partir de agora, Hogwarts não é mais um território proibido. Posso abrir o caminho e permitir que seus servos entrem e saiam livremente."

Um suspiro de surpresa percorreu a sala. Hogwarts, considerada o lugar mais seguro do mundo mágico, não tinha essa fama por acaso. Todo o castelo, incluindo os terrenos e a floresta ao redor, era protegido pelas magias mais antigas e poderosas. Não era possível desaparecer nem aparatar lá dentro; exceto por uma invasão frontal, não havia quase nenhum outro método para se infiltrar na escola. Mas um caminho livre significava que todas aquelas proteções seriam inúteis. Eles poderiam proporcionar uma surpresa mortal àqueles membros da Ordem da Fênix enquanto dormiam em suas camas. O que poderia ser mais satisfatório do que um inimigo que não pode revidar?

"Creio que todos estejam impacientes para retornar à alma mater e reviver os velhos tempos", Voldemort também estava satisfeito com a resposta. Ele acariciou a cabeça da serpente, seus lábios finos se curvando. "Estou ansioso por isso, Draco."

"Já tenho um plano detalhado. Assim que estiver maduro, darei o sinal e trarei a todos comigo para apreciar o fim de Alvo Dumbledore." Draco ergueu a cabeça, encarando as pupilas serpentinas de Voldemort, relaxando o corpo, mantendo a respiração estável e os batimentos cardíacos contidos, controlando sua mente como fizera em inúmeros treinos. Não era possível discernir alegria ou raiva no rosto de Voldemort; seu olhar afiado e vermelho parecia capaz de perfurar sua pele. A tensão aumentava pouco a pouco. Draco sentiu suas costas ensopadas e, quando o suor estava prestes a escorrer pelas têmporas, ele desviou o olhar.

*Segunda vez escapando da morte...*

Voldemort certamente notara sua tensão, mas, diante dele, não estar tenso seria o anormal. Draco soltou um suspiro lento e, aproveitando que Voldemort dera alguns passos à frente de costas para eles, lançou um sorriso tranquilizador à mãe.

"Sim, Draco, acredito que será um banquete inesquecível! Todos os que estão aqui são meus servos mais fiéis. Eu permito, permito que todos vocês se divirtam em Hogwarts!" Os Comensais vibraram. O lobisomem Greyback soltou um rugido, a língua vermelha lambendo os lábios, impaciente para saborear carne fresca. Voldemort ergueu levemente a mão para silenciá-los, observando satisfeito os rostos empolgados sob os capuzes, e continuou: "Após o sucesso, todos receberão as recompensas de Lorde Voldemort. Draco, se você cumprir minha tarefa até o fim, a família Malfoy certamente recuperará seu prestígio, e Lúcio voltará para o nosso meio."

Draco apressou-se a ajoelhar-se novamente diante de Voldemort, expressando sua gratidão mais sincera e sua determinação em servir. Aquela frase, mais do que um incentivo, soava como uma ameaça. No entanto, quase todos — exceto Narcisa e Snape — lançaram-lhe olhares de inveja e escrutínio. A família Malfoy já era uma das casas de sangue puro mais poderosas, e a última vez fora alvo de repressão do Lorde das Trevas devido ao fracasso de Lúcio no Departamento de Mistérios. Mas, como diz o ditado, a centopeia morre mas não se curva; se aquele jovem Malfoy conquistasse novamente o favor de Voldemort, a balança de poder entre a aristocracia bruxa mudaria drasticamente.

Se deveriam se aproximar imediatamente ou continuar observando, tornou-se a questão que os nobres ponderavam repetidamente.

Voldemort não deu atenção à comoção causada por suas palavras. Estendeu uma mão para apoiar o braço de Draco, fingindo ajudá-lo a levantar, e então, com um tom de voz alegre como se tivesse acabado de se lembrar de algo, disse: "Ah, sim, sim. Como celebração, convidei hoje o artista que propôs, projetou e criou aquela estátua comemorativa no Vale de Godric." Ele olhou para Draco, um sorriso cruel surgindo em seu rosto serpentino e pálido, e agitou a varinha. Um corpo humano foi erguido lentamente atrás dele: "Sr. Octavius Pepper!"

A pele de Draco, tocada por Voldemort através das vestes, estremeceu. Um frio penetrou até seus ossos, deixando todo o seu braço entorpecido, quase perdendo a sensibilidade. O velho de cabelos brancos como a neve estava suspenso no ar em uma posição estranha, imobilizado por um feitiço. Seus olhos turvos estavam arregalados de terror, a boca aberta, mas incapaz de emitir qualquer som. Voldemort apontou a varinha para aquele corpo indefeso, fazendo-o flutuar diante do jovem rapaz.

Um medo indescritível percorreu todo o seu corpo. Draco evitava o olhar de Octavius focado em seu rosto, permitindo que Voldemort o puxasse do chão, sentindo suas pernas tão fracas que mal conseguia se manter em pé.

"Mestre..."

"Mate-o por mim, Draco."

Narcisa vacilou, e Bellatrix apressou-se a apertar seu ombro com força, soltando um bufo de desdém. Snape contraiu as sobrancelhas, mantendo o olhar fixo no chão, antes de virar o rosto. Draco moveu com dificuldade seus olhos secos e, ao olhar novamente para Voldemort, uma súplica transpareceu: "Mestre, eu..."

"Sei que você ainda é jovem, mas se não consegue nem usar uma Maldição da Morte, como pretende eliminar Alvo Dumbledore com suas próprias mãos?" A voz de Voldemort, fria e aguda como metal, ressoou em seus ouvidos. As pupilas verticais vermelho-sangue eram belas, mas ali nunca haveria piedade ou ternura. "Como pode meu servo ter medo de matar?! Vidas que se opõem a mim devem ser apagadas! Draco, se você não consegue agir, não o forçarei, mas ficarei muito desapontado! Mostre sua lealdade e determinação, prove que você é um servo em quem posso confiar!"

Aquilo quase anunciava que, a partir daquele dia, a posição de Draco seria muito diferente. As famílias que ainda hesitavam decidiram imediatamente que precisavam se aproximar da família Malfoy. Em meio aos olhares de inveja e ciúmes ao redor, o jovem de cabelos platinados virou-se, inerte, para a pessoa suspensa diante dele.

Octavius Pepper parecia ter pelo menos cem anos. Suas rugas profundas mal permitiam distinguir suas feições, e sua pele flácida estava coberta de manchas senis. Seus olhos amarelados encontraram os olhos cinza-claros de Draco — o único traço de clareza e pureza entre as cinquenta pessoas ali presentes, uma alma jovem e bela ainda não corrompida. Lágrimas começaram a escorrer sem parar dos olhos do velho, que lutava em silêncio, uivando por sua vida. No entanto, o rapaz finalmente ergueu a varinha, trêmulo, apontando-a para ele.

Ele já esperava por isso. Voldemort não deixaria os Malfoy escaparem tão facilmente, nem acreditaria nele tão rápido. Mesmo que não tivesse descoberto nada, ele estava acostumado a usar seus métodos preferidos para confirmar sua lealdade — por exemplo, matar.

As palmas de Draco estavam suadas, a varinha escorregava entre seus dedos, mal conseguindo mirar no alvo. Ele sentiu o gosto de ferrugem ao cerrar os dentes, enquanto seu estômago revirava.

Cada vez que enfrentava Voldemort, Draco descobria que sua coragem e determinação ainda não eram suficientes. Ele era, no fim das contas, ingênuo demais. Queria escapar das trevas, mas acabava mergulhando em um abismo ainda mais desesperador; queria proteger, mas era forçado a ferir repetidas vezes; queria um perdão, mas via suas mãos manchadas de sangue e pecado.

O Lorde das Trevas estava atrás dele, com os cantos da boca curvados e um prazer distorcido nos olhos, apreciando sua luta e esperando por sua performance. Se ele não agisse hoje, os Malfoy seriam descartados como peões, e ele jamais chegaria perto do núcleo dos Comensais da Morte. Draco forçou-se a sustentar o olhar do velho; a dor no fundo daquelas pupilas queimou sua alma. Ele já não conseguia distinguir o que era luz, o que era justiça ou o que era o caminho correto. Ele não sabia se a vitória conquistada pisando em vidas inocentes ainda tinha algum sentido — mas, depois que todos aqueles pensamentos confusos se assentaram, o que apareceu diante dele foi o rosto sorridente de Hermione.

Um lampejo de clareza brilhou nos olhos de Draco. A varinha de espinheiro mirou em Octavius, seus belos lábios se tocaram, e a luz verde da morte inundou toda a sala — Narcisa soltou um gemido e desmaiou, enquanto os Comensais irrompiam em vivas.

Draco viu algo se extinguir naqueles olhos marejados diante dele, junto com o brilho da esperança em sua própria alma, despedaçando-se e sendo enterrado na escuridão sem fim. Ele se virou para Voldemort e os Comensais, exibindo um sorriso orgulhoso.

*Por que eu deveria pensar em justiça ou princípios? Meus princípios sempre foram um só.*

*Se for para que não haja mais nuvens sobre sua cabeça, se for para que você possa viver feliz — estou disposto a ir para o inferno por você.*