Capítulo Vinte e Cinco: Jorge I Pede Ajuda a uma Bruxa

"Sua Majestade, Jorge I?"

"O que aconteceu com o senhor?"

Ao olharem para Jorge I, que de repente desmaiara na carruagem, seus rostos exibiam uma expressão de total perplexidade.

Eles não conseguiam compreender como, no momento anterior, o monarca estava bem, e no seguinte, havia simplesmente desabado.

Será que a profecia era verdadeira?

Ou talvez a bruxa malvada tivesse feito algo?

Pensando nisso, um homem de meia-idade com um pequeno bigode virou-se imediatamente para o bispo York e gritou: "Bispo, rápido, veja se Sua Majestade foi vítima de alguma maldição!"

Sob o olhar de todos, o bispo York assentiu solenemente, aproximou-se de Jorge I acompanhado por vários padres e retirou diversos artefatos de exorcismo.

Cruzes e água benta foram colocadas sobre o corpo de Sua Majestade.

Após um longo momento, nada aconteceu.

O bispo York já parecia ter uma resposta e, franzindo a testa, disse: "Sua Majestade não sofre de nenhuma maldição, nem foi alvo de feitiçaria maligna..."

Assim que essas palavras foram ditas, um silêncio instantâneo tomou conta do ambiente. Fosse entre a realeza, a nobreza ou os soldados reunidos, todos ostentavam expressões de pura estupefação.

"Como é possível que não seja?"

"Bispo York, o senhor não gostaria de examinar novamente?"

Em suas mentes, era certo que a bruxa malvada havia arquitetado aquilo, pois de que outra forma o soberano teria chegado àquele estado?

"Não há necessidade de novos exames. Tenho certeza absoluta de que o desmaio de Sua Majestade não tem relação alguma com maldições ou bruxaria!", balançou a cabeça o bispo.

Nesse instante, o médico que acompanhava a comitiva apressou-se em avançar. Sob o olhar de todos, aproximou-se de Jorge I e começou a examinar os sintomas físicos anormais do rei.

Ao mesmo tempo, interrogou as pessoas ao redor sobre o que haviam observado no momento do incidente.

Pouco depois, em seu íntimo, formou-se uma suspeita aterrorizante, e ele gaguejou: "Os sintomas de Sua Majestade parecem... parecem um acidente vascular cerebral, uma doença nos vasos sanguíneos do cérebro."

"Se é exatamente isso, não posso afirmar com certeza; teremos de esperar Sua Majestade acordar para observar melhor..."

Em seguida, ele explicou detalhadamente o que era um derrame.

Ao tomarem conhecimento da natureza exata da enfermidade, o bispo York e os demais ficaram atônitos, com os rostos tomados pelo choque.

Uma doença incurável, que deixava a vítima morta ou incapacitada?

Infarto cerebral, isquemia cerebral, hemorragia cerebral?

Sussurros de incredulidade ecoaram.

"Uma doença terminal? Isso significa que Sua Majestade Jorge I não tem mais cura?"

"Será que o rei vai morrer?"

"A profecia daquela bruxa vai se realizar?"

Conforme conversavam, todos os presentes sentiram um calafrio na espinha.

A bem da verdade, até instantes antes, ninguém levara a sério a predição da bruxa, mas agora...

Olhando para Jorge I, estendido na carruagem sem dar sinal de vida...

Incontáveis corações foram tomados pelo medo, amedrontados pela bruxa e por sua profecia.

Alguns ainda tentavam se agarrar à esperança.

"Pode ser apenas uma coincidência! Talvez Sua Majestade fique bem!"

"Isso mesmo, exato!"

Naquele momento, só lhes restava consolar a si mesmos, crendo que Jorge I se recuperaria e que a profecia fracassaria.

Como não estavam muito distantes de Hanôver, retornar pelo mesmo caminho estava fora de cogitação. Após uma breve deliberação, decidiram continuar a jornada rumo a Hanôver enquanto aguardavam que o rei despertasse.

O calendário marcava 11 de junho.

A comitiva alcançou com sucesso os domínios de Hanôver, mas Jorge I permanecia em coma profundo, sem dar indícios de que acordaria.

Vendo que o monarca continuava desacordado por tanto tempo, o médico e os membros da Igreja conferenciaram e decidiram recorrer a alguns métodos especiais para tentar reanimá-lo.

Ao amanhecer.

Sob os olhares atentos de uma multidão, Jorge I abriu lentamente os olhos na cama.

Contudo, embora estivesse desperto, constatou com pavor que era incapaz de controlar os próprios membros.

"Eu... eu... o... que... acon... teceu..."

Com a boca torta e o rosto desfigurado, Jorge I balbuciou as palavras com extrema dificuldade.

Ao testemunharem tal cena, o bispo York e os médicos reunidos ao redor do leito tiveram a certeza.

Sua Majestade Jorge I realmente sofrera um derrame!

Diante das tentativas do soberano de se comunicar, eles gaguejavam, incapazes de dar qualquer resposta, aterrorizados com a possibilidade de causar-lhe um choque fatal.

Ainda assim, mesmo sem que precisassem dizer nada, o próprio rei já havia compreendido.

Com os olhos arregalados, tomado por um desespero e um pavor profundos, ele se lembrou da misteriosa bruxa da floresta sombria e daquela profecia terrível.

O mês de junho do ano seguinte seria o fim de sua vida!

Antes, ele rira e escarnecera, acreditando que a profecia não passava de uma farsa e a bruxa de uma simples charlatã.

Agora, porém, pensava de outra forma, consumido pelo arrependimento.

Aquela predição era verdadeira!

"Não, não... eu... não quero... morrer..."

Na luxuosa cama de dossel, Jorge I exibia um espetáculo deplorável.

Ninguém ali zombava dele; todos os presentes sentiam um calafrio na alma, tomados por uma profunda sensação de luto antecipado.

Com um olhar suplicante, Jorge I fitou o bispo York e os médicos, buscando o socorro deles.

No entanto, um a um, eles desviaram o olhar, parecendo incapazes de encará-lo, o que fez o rei compreender instantaneamente a gravidade de sua situação.

Em meio ao desespero, uma lembrança cintilou na mente de Jorge I, acendendo um novo facho de esperança em seus olhos, e ele murmurou: "A... bru... xa..."

Aquela bruxa fora capaz de prever sua morte com tanta precisão, anunciando-a abertamente com um ano de antecedência. Ela era verdadeiramente aterrorizante!

Veio-lhe à lembrança os boatos sobre a feiticeira.

Dizia-se que ela detinha o poder de conceder eterna juventude, riquezas, poder e até mesmo de ressuscitar os mortos...

Antes, ele jamais acreditara em tais lendas; contudo, naquele momento, começava a dar crédito a elas.

Talvez, apenas talvez, aquela bruxa pudesse salvá-lo!

A expressão de Jorge I e as palavras que conseguira articular não escaparam aos ouvidos dos presentes, que estremeceram.

O que o monarca conseguira deduzir, eles também haviam imaginado.

Tomado por um pressentimento funesto, o bispo York franziu a testa e interveio: "Majestade, aquela bruxa é uma herege. Buscar a ajuda dela equivale a fazer um pacto com o demônio!"

"Mesmo que ela o auxilie, certamente não terá boas intenções!"

Contudo, diante dos conselhos, Jorge I não estava disposto a escutar. Embora fosse um homem temente a Deus, perante o pavor supremo entre a vida e a morte, nem mesmo ele conseguia manter a serenidade.

"Guar... da!"

Fazendo um esforço supremo, o olhar de Jorge I direcionou-se ao guarda no canto do aposento, ordenando-lhe que enviasse homens em busca da bruxa.

Sob os olhares da assembleia, o soldado partiu a passos largos para cumprir a ordem.

Todavia, aquela atitude de Sua Majestade estava destinada ao fracasso.

Ele já sofria de uma grave afecção nos vasos sanguíneos cerebrais, e seu despertar anterior fora apenas resultado de métodos artificiais extremos; seu corpo não resistiria por muito mais tempo.

Somado à forte agitação emocional, Jorge I sentiu uma tontura avassaladora invadir-lhe a cabeça e desmaiou novamente, de forma fulminante.

"Majestade!"

Gritos de alarme ecoaram pelo quarto.

Pouco depois, após um rápido exame, chegaram a um veredicto inegável.

Sua Majestade Jorge I havia falecido!

Encarando o corpo estendido na cama, de semblante pálido e sem o menor sopro de vida, os ministros, nobres, membros da realeza e clérigos presentes ostentavam olhares de indescritível complexidade.